assis là sur un banc

  j’avais envie
  de nager contre
  le
  courant aigu
  de ses muqueuses
  ici-bas ou là-haut
  ici-haut ou là-bas
  quelque part en tout cas
  plus vif que mort

  leurs beaux bateaux
  ma ruse à moi
  mon cheval de toi
  mon sang très pur
  en toi si pure
  et leurs visages aussitôt
  muèrent en étrange
  physionomie

  qu’est-ce que
  c’est
  papier-poussière
  je revis un moment
  juste le temps de
  rembobiner le
  temps mort
  le déterrer
  le aérer

  totalement
  morte ou encore
  un peu tanguante
  j’aime l’eau froide
  ainsi que tout le
  souffle perdu
  à la tiédir.
  dehors est un
  bus en pleine
  dérive

  on mord dedans
  même quand on
  ne mord rien
  même sans dents
  sans armes
  sans la hargne
  in-dis-pen-sable
  juste à rester
  là vaguement
  debout

  nuque
  brisée
  échine
  courbée
  papa va à la mer
  papa va introduire
  la mort dans l’œuf
  passe sa rage

 

  si le non-sens fait mal c’est qu’il y a un sens tant à la douleur qu’au non-sens, et que de ce sens-là on espère à tout hasard extraire un essentiel

  prendre mes yeux pour des cauchemars ambulants, alors qu’on y peut lire en parallèle une intime paresse
  et qu’un intense ennui les garde droit debout

  pas de châteaux en espagne, mais Gijon me tend un plus profond miroir, en lequel l’image des choses
  concentre toute la vérité des choses, sans que cette vérité ne parvienne à annuler ces choses
  ni n’en atténue la douleur

  mourir à flot, dernier objet auquel se raccrocher pour ne pas verticalement sombrer
  il eut fallu réunir ses bras autour d’une brassée de vent mélancolique, de lilas
  sous cutanés

  à trop cracher le dos se déshydrate. je tenais surtout à te dire que seul le feu
  ressuscite le feu,
  où s’entrechoquent deux formes éculées d’une même extinction

  trash en l’air et tête en bas, on n’baise plus. on n’baise plus car les serpents sont déjà passés, leurs mues en matière préservative
  un temps pour se préserver, un temps pour sa tête brûler, tel est le tao
  or le tao est un plat qui se mange froid
  ou chaud, indifféremment quant à la saison

  mon miel s’est fait piquer par une abeille. un homme revenu de nulle part lui a retiré le dard
  et a soufflé dans son poumon, jusqu’à ce qu’elle retrouve le goût de vivre, le goût de tuer
  personne ne me demande de le suivre. chacun me convie à me perdre

  un homme ne me pardonnera pas d’être un homme, pas plus qu’un nuage – n’essayé-je donc que de gagner du temps ?
  il y a un tiroir en moi, un qui ne s’ouvre pas, comme si c’était moi que je refusais d’ouvrir alors je me mets un gun sur la tempe et je me hurle :
  rectangle, ouvre-toi !
  ou change de métier

  je ne sers à rien. j’ai plombé mon nichon
  le mors d’un cheval ne le retiendra pas, les rênes d’un cheval ne le dirigeront pas, et voici que je me bats pour une place assise
  contre ma propre chaise ?
  un diable hors de sa boîte, comme sorti de nulle part, et ne sait pas danser…

 

  le vent s’est caché dans mes branches, il doit bien rester en moi quelqu’un
  que je crains de décevoir, et dont la peine me ferait renoncer
  aujourd’hui, je m’en vais manger la mer
  aujourd’hui, je m’en vais à pleines dents mordre à même les couilles de la mer
  car aujourd’hui, au nom de tout ce que j’ai jamais aimé, je m’en vais brûler mon âme
  ou l’exact contraire

  un chien mourra deux tu l’auras, tu ne me soulèveras pas le bras
  sans en lécher l’odeur, et l’os, et la gamine au midi pile
  s’il faut survivre c’est que la mort ne suffit pas, ne se suffit pas à elle-même, la toujours-à-la-traîne
  la traînée
  l’aveugle à la canne perdue

  ta mère a le cancer et alors – moi aussi j’ai le cancer. un seul cancer pour tous
  je marche dans la rue et alors – la rue fait semblant d’être plate, ou droite. en vrai, la rue recule devant moi
  la flaque n’est là que pour s’y noyer, à moins bien entendu que l’on se décide
  à y sauter pieds nus

  tu me pardonneras hein, tu me pardonneras ? je sais que tu me pardonneras
  et pourtant, ce pardon ouvre la possibilité d’un retour – maudit soit ce pardon
  maudit soit le retour
  le seul retour est devant nous, bouche ouverte

  mon chien s’est mordu la langue, mon chien s’est mordu la dent, alors mon chien s’est mordu l’anus
  il est mort ce matin
  le vent lui servira de tombe
  comme il sert de tombe à tout un chacun
  avec les mouches

  mais revient le temps du partage
  du partage du pain dur
  tant dur était le pain, d’un christ non ressuscité, d’un christ rassis, d’un christ qui ne nous aurait
  pas laissés tomber, la douleur jusqu’à ce qu’elle sourie et se nomme pitié
  si la pomme pourrit c’est que son cœur est mort, c’est que son cœur
  a cessé de saigner

  tu fais ce que tu veux avec la mie de pain mais je reste moi le héros d’un jour encore non advenu
  en attendant j’arpente la grève, à m’en faire saigner la plante des pieds
  on ne mourra pas sans se dire au revoir – mieux : on ne mourra pas
  sans s’être vraiment retrouvés
  à jamais retrouvés

  il me faut digérer toute la mort non pour mériter, mais pour supporter tant de beauté – la beauté ne se livrant qu’au néant, comme la grâce relève d’une chute
  mais justement je me suis pissé partout, la mort n’arrivant pas à tout nettoyer je suis tombé dessus
  je n’étais qu’un enfant

 

  sous mon casque il y a un crâne, les insectes s’écrasent sur la visière – être homme, n’est-ce pas choisir le lieu de son décès, élire son puits ?
  de quelle femme eus-je été l’homme ? l’homme n’est-il homme que d’une femme – dès la deuxième se confondant déjà à la bouée
  de son propre naufrage ?

  le pays le plus gris ne résiste pas à ses fleurs – l’homme-bouche a tété son moignon
  quand je me regarde de travers c’est de travers que je me regarde, le pôle nord en pleine poitrine
  et le nombril à découvert

  j’en reviens à ma moelle épinière. je cours en rut à travers la sapinière
  le cache-sexe d’un jour si gris. je lui demande si ça va – ça va ça va, ça va entre deux piles
  de linge toujours sale, quoi qu’on y fasse

  des chants dans les herbages, des orties plein le slip, tu gratteras jusqu’au sang l’allumette fringante
  il faut mourir en ordre. des gens marchent sans cesse juste de n’avoir nulle part où aller., on leur procure des tentes
  cela ne suffit pas – je leur livre mes rites, mon gîte, encore ma tante
  quand le feu s’éteindra, les cendres renaîtront, prédisent-ils

  j’ai un cheval par hasard, faut dire que j’ai acheté un cheval par hasard
  parce que chez nous, on achète les chevaux, on achète tout – nos dents, nos propres baisers, nos simples hasards, dépourvus de coïncidence
  et jusqu’à notre propre écho, miroir d’un cri qu’on n’a jamais poussé

  les hommes font de jolis morceaux, de jolis morceaux par terre, dans le miroir des femmes
  je suis tombé sur mes genoux et j’ai prié, j’ai prié jusqu’à ce que dieu ne me réponde pas essentiellement
  puis j’ai fermé le robinet, tellement fermé le robinet qu’il fuit depuis partout
  notamment sur les terrasses

  j’ai parlé pour parler, mais d’abord pour m’entendre. m’entendre signifiait que quelque chose était là, dont la voix parvenait
  je suis né par mégarde, entre deux poteaux de rugby et dans un champ de ronces – il faut bien mourir de quelque chose me diras-tu, alors je suis né quelque part :
  un des envers les plus pauvres du pays, dont la maternité justement vient d’être fermée, comme vient d’être refermée
  la cage où l’on prétend confiner le néant

  ils s’en vont, tous s’en vont, nous déchirant en partant comme si devenus trop lourds – eut-il été préférable de ne pas s’attacher ?
  je les aimais comme on aime une pompe et voilà désormais la pompe à sec, sifflet coupé
  j’ai tué dieu pour être seul, seul face à tous les absents du monde entier, et le monde en son entier
  tenait dans mon cœur vide

  un genre de mouche verte m’a piqué sauvagement, tandis qu’innocemment je siestais
  entre l’ici et le rien je fais le funambule – maigre la terre, avec un sexe au milieu avide de caresses
  si ton chien a un accent un tant soit peu picard bats-le, et si tu retournes à tes origines retrouve-toi face au
  premier venu, tout juste né de la
  dernière pluie

 

  je me suis mépris sur le sens à donner à mon inexistence, l’inexpression ne contenant que le deuil d’une porte définitivement ouverte comme à tout ce qui se rate

  il ne fit rien – par exemple de l’accordéon, du son en pressurant le vide, un minimum vital qui ne le raccorde qu’à l’idée de sa fondamentale inadéquation

  qu’un arbre crache la forêt ne lui rendra pas les dents propres. il a fallu l’allonger sur le dos, ou sur une planche, puis la casser au milieu

  apparemment il faisait rage. à l’extérieur non plus rien de très sage. la mort en mille morceaux a du grincer des dents, si j’en crois ma propre mâchoire

  main basse sur tout ce qui respire, ou fait mine d’exister alors tiens-toi coi, reste du bon côté du souffle et tout finira par s’apaiser dans un néant sans crainte, malgré le sang qu’il perd

  car dieu ne dispose plus que d’un seul œil, l’autre naviguant à vue de visage en visage et leur air incrédule reconstituant les signes
  d’un paysage en perdition…

  le dieu d’avant la porte, après la porte c’est trop tard, il tend son gant et sous son gant nulle main ne défile, nul doigt ne se faufile

  j’arrive donc à la raison pure, la raison pure de raison comme on déblaie la neige – mais à quoi bon déblayer neige qui ne cesse

  défection, alors là tout à coup, on fait la défection. il ne reste de monde que les lèvres tendues à en embrasser le creux

  blanc dans les yeux, blanc dans les poches, on ne mange pas ses béquilles avec passion, ni ne s’épanche de façon propre sur ce qui finalement ne jouit pas très longtemps

  quarante-neuf fois le mont vouloir, avant de retomber au terme vide, lequel n’appartient qu’à soi

  on s’amoure à l’arrache. à force de se concentrer sur l’inessentialité on a même oublié de quel côté étaler sa production, sur quel sol recomposer ses têtues négations

  le square mange ses grilles ça le distrait un peu, et de peu digeste en empalement sûr, l’espace recommence exactement là où il s’était tu : dans nos bouches vagabondes…

 

  il y a des gens qui pleuvent beaucoup, pleurent du beurre
  et dansent en boucle les raisons profondes de s’abstenir, tel qu’on se tient droit et droitement à plus ou moins
  longue échéance on meurt, juste mais alors très juste à
  côté de la plaque

  tombe après tombe, ban de poissons traversant l’espace ou rasant
  le gazon. entre nous la verveine, la poisse sous le bras
  et le vide du cœur. j’abîme un certain temps, ou alors je médite: je médite
  ces bombes réfractaires, ces éclats d’obus clairs et j’en appelle
  ams stram gram et j’en appelle…
  écarte-moi les g’noux

  quelque chose meurt depuis la fin des temps et je n’ose y dire quoi
  champignon vénéneux, qu’on lèche dans le sens d’un sexe à l’envers, un sexe à reculons
  bras ballants de la sainte trinité j’abats le jour
  à la faux comme à la fraîche, j’abats le jour
  jusqu’à me gratter l’cul de la pleine conscience

  j’oublie un ch’min. je remonte sur le pont j’oublie d’une route – entre la mort et l’infini se dresse un triste musicien
  j’embrasse ta bouche. jusqu’à en user la langue les lèvres à la corde, j’embrasse ta bouche. jusqu’à l’os de la bouche j’embrasse ta bouche
  s’est pendu le musicien à chacune des cordes mais que veux-tu moi, je n’oublie pas ta bouche

  du zéro à l’infini la droite est courbe, la gauche s’enferre dans la mer anales coulent les larmes du pendu universel, de sa mère ou de sa femme, j’ai fait le tour de l’univers en un seul vélomoteur
  sa fille avait déjà fui le foyer, une fois trois quarts le tour du néant
  poker menteur, pouilleux massacreur, comprendras-tu jamais à quel point je suis vivant, désespérément vivant ?