assis là sur un banc

  tourner le dos au même, même armé d’un couteau et ne se rend pas compte
  j’ai rêvé d’une bouée de sauvetage, sauf que la mer n’y étais plus. et je sais pas si je portais encore un caleçon à cette étape de ma déconnexion
  à force de bonds sur le côté j’ai fini par perdre pied et m’endormir dans un champ d’orties blanches, lesquelles contiennent
  les vingt-deux acides aminés

  un soleil charmant, joli pet de travers – ma sagesse aborde une immensité sans dent
  je tape dedans, et quand je dis je tape dedans je ne parle pas d’un ballon, d’un chien ni d’un fessier boudinant, mais, la terre retenant son peu de souffle restant, d’un vol en rase-motte dont l’issue consiste en l’issue-même
  la porte close en descendant

  l’infini de la mort gagne sur le présent, grignote toujours un peu plus de mon espace, que mon espace est blême
  il faut encore un homme afin qu’il puisse arriver quelque chose à cet homme, ou par cet homme à ce qui ne survient que pour autant que quelque chose y survienne
  : un homme par exemple – et quoi d’autre en effet qu’un homme, ou autre chose entre les deux, de flou d’indéfini

  la dernière cigarette est celle dont la fumée ne se dissipera jamais tout à fait
  et j’incarne au fond le trou de cette mémoire. d’un style certes convenu. et les chiens dans la ville en auront reconnu les remparts
  si bien que si je vis en moi, c’est que je n’y habite déjà plus vraiment…

 

  de toute la nature morte et de toute la nature morte, le lien est mort. le lien est mort et je n’y puis rien faire
  il y a un arbre aussi, ou ce qui semble être un arbre, en tout cas l’être d’un âme, bordant la route
  réalité cachée réalité crachée, sous couvert d’un jour creux

  on s’y perd. caillou jeté dans la mare, on s’y perd
  il fait donc jour plus tôt que prévu, les horaires de marée
  ont sonné la décrue. un ciel fait le mur, mur assis sur un mur
  puis retombe au milieu, un peu comme en enfance, légèrement au milieu

  j’ai beau marger, les mollets gonflent
  me reste un souvenir encore du temps où j’avais des souvenirs
  avec des rideaux qu’on entrebâille, quelques poils frisonnants débordant du slip
  me rangeant sur le côté, j’imagine que je ne sers à rien
  d’autre qu’à ne pas me faire écraser

  j’ai bouffé mes bonbecs. il m’en reste trois papiers tout froissés dans la poche
  dont un où s’inscrit le taux de mon absence, ou de l’attention présente portée à cette absence
  d’après laquelle les choses ressemblent précisément à ce qu’elles ne sont pas – petits commerces inessentiels en enfilade d’une rue pas plus longue que mon bras

  fuir devient l’impératif, l’espace à qui sans corps, le souffle à qui soupire
  autour de moi le vide entier se décompose en mille détails insignifiants sur le miroir inversé de la conscience
  j’avale ma pisse
  c’est comme qui dirait j’ravale ma pisse

  éjaculer dans la mer morte ou presque
  morte

  la porte qu’on est comme en anglais la porte
  fasse qu’on en sorte

  va t’en ton ch’min
  va t’en ton crabe
  térébenthine

  boire la bave et se demander
  où la bouche, sur quelle touche-pas-la-bouche

  ça pue du genou. hommes nous ne
  nous lavons pas. c’est par la mou qu’on rase

  la pluie c’est quand il pleut, mais pas longtemps. au doigt mouillé le sexe
  de ma femme

  dans tous les cas le cas contraire, i faut yaller
  retour à pas d’odeur, morbide farandole

  la voix, tout ce qui subsiste du néant d’un homme. sauf
  si la mort vie profonde

  pleure dans ton tube, pleure partout, mais pleure à l’œil
  les derniers poèmes se liront en braille

  la fin du monde, avec chignon et os dans l’nez
  l’épingle au téton droit
  la vodka du bon schleuh

  pas de flic
  que des bruyères
  : toute une rue en pente…

 

  s’il fait froid, tu aères plus souvent. il faut vivre n’est pas méchant
  il faut vivre prend place auprès d’un homme en berne. et monte la garde
  s’il fait froid, te rendors tout tremblant. ne te rends pas malade

  il monte le son. il en faut plus pour coucher sa maison
  toucher tout ce qui est mou le laisse sur sa soif, et sans-voix monte le son
  git comme une bête au fond du trou, saccage toute issue

  remonte le chauffage. que ça brûle d’un côté autant que ça gèle de l’autre
  je ne suis rempart à rien. le mal qui ronge me lèche les mains, puis tout le corps
  et tout le corps à l’avenant – il lui reste à saisir quelque chose par le centre ou au milieu

  j’échafaude un non-plan, puis je rentre dedans, avec toute la vigueur que je ne me connais pas
  gonflent les nuages, et vont s’effilochant. l’idée fixe d’un lit ne les effleure pas
  tu t’allonges et tandis qu’allongée là, j’affûte ma boule de cristal

  la dernière fois que je l’ai vue un miroir m’a littéralement défiguré, traversé le visage
  une simple barrière n’a pas pu s’ériger. la guérite à son bord
  pendu sans sa corde je navigue entre deux eaux. il faut bien passer le temps

  l’amie n’a plus d’ombre sur sa nuque, l’amie
  s’est rasé l’ombre de la nuque, le poil narguant l’anus. il fut un temps
  il fut un temps jadis
  l’amie s’est rasé l’ongle sur mon dos

  que je n’emporte rien. qu’on laisse traîner là
  mes affaires ma gomme, mes crayons de stupeur. j’encule tout par terre
  que l’on ne me retienne pas, ni rien de moi, ni moi de soi. le train c’est confortable. plus confortable que le car
  le train c’est cher.
  que je n’emporte pas

  extraire un pied d’la vase soit, mais si c’est pour le replonger dans la même vase…
  sortir un pied le maintenir hors flot soit, l’autre
  portera tout le poids, s’enfonçant doublement
  à la rame ou au sceau, devant me tend miroir
  et miroir m’en balance

  j’y reviens. et comme j’en reviens, me croise à mi-chemin
  la main droite dans mon dos cherche celle de gauche. mon dos ne mesure pas
  il y a une tristesse et cette tristesse nous vieillit – ainsi
  devançons-nous l’éternité

  d’où l’idée d’un détour, d’un détour sur soi
  le rien restant, seul restant, prend l’odeur de la mer
  or la mer ne dort pas. le phare l’en empêche
  le phare l’en empêche chaque fois
  le phare m’en empêche, aussi

 

  crâne debout, grève de la marche – de toute marche
  s’il pleut c’est qu’il pleut, sur le crâne de l’homme, ou plus bas sur ses genoux
  il ne fait pas la différence
  il faut bien que quelqu’un lui rappelle qu’il ne fait plus la différence, que toute différence
  ici-bas estompée

  je ne mets pas les pieds dans l’eau, ne pousse pas l’aventure si loin
  c’est ainsi que j’honore la mer même si ça leur ferait plutôt du bien, aux pieds
  quelqu’un reste en arrière, il a certainement ses raisons comme a certainement sa raison propre la mer
  qui n’ose trop s’en approcher

  un pétard cramé en guise de cervelle j’avance, j’avance à reculons
  en rendre difficile l’accès élargit le paysage, contenant contenu par excellence
  excellence le lieu où je me retrouve dans la mesure où j’en réchappe, m’en échappe
  c’est un pied juste au-dessus de l’eau, rondelle d’incertitude

  dormir la mort, dormir là plus profonde, la comme une sonde
  ça fait longtemps que je ne me retourne plus sur un bout de soleil, ne me triture plus la plaie d’un bout de fil de fer tordu
  je quitte mon banc
  d’avoir pissé sur moi, je quitte mon banc
  j’entre en totale désertion

  fais ce que tu veux, moi je parle à ta maison de poupée
  je colle ma bouche à la porte de ta maison de poupée, et lui susurre des secrets de poupée
  de poupée déséquilibrée, de poupée démantibulée
  on mourra rouges

  la représentation du monde tourne en rond sur les mille boîtes à jouets. on jouit dedans
  toupie on jouit dedans
  cela fait cent ans qu’on manque un but, toujours le même but, et leurs ailes à chaque bord
  ramant à vide, quoique à outrance

  d’arrivée au bord de la mer, tu me remplis les yeux
  de vin nouveau, diabolo-fraise. tirer le ver
  du nez, ne recouvrera pas l’odorat
  l’odorat m’a quitté

  le ventre vide les côtes hautes, je retourne au zéro, au zéro nul partout
  j’embouteille du vide, une flaque autour est de saison. une flaque toute saison
  il y a des soirs où je m’essuie encore un peu

  ainsi s’achève le passé, les pieds devant la mort au bide
  aléatoire la balle rebondissante mais toujours à hauteur fixe
  d’un même élan la hauteur nulle
  or nul n’y croit

 

  ils ne voulaient pas se faire, se défaire
  se dire ni se dédire – ils ont finalement réussi à attraper le loup
  par la queue
  et le loup les a bouffé

  le deuil, c’est de se refuser à abandonner ce que l’on a aimé, refuser de le sacrifier afin de survivre soi-même, ou de vivre une vie à soi
  le deuil c’est de continuer à mourir avec nos morts, à vivre de leur mort plutôt que de les trahir, d’ainsi trahir l’amour en nous, sans lequel nous nous dégoûterions de vivre
  – tuer son passé à coups de rame, à la faucille ou aux chardons, délivrer la mort de ses morts pour vivre de mort pure…

  passer sous les radars, entre les gouttes et jusqu’à un certain point
  pour un éternel autre. il ne fait jamais chaud, par ici
  doux n’est pas chaud
  doux n’est pas froid non plus
  comme un pays qui pourrit à l’intérieur de nous

  n’appartenir qu’à soi égale être perdu, les jours où l’on s’immonde
  que ce soit par la vie, que ce soit par la mort, je fais tout pour échapper à la terre
  j’en ai pourtant plein la bouche, de la terre
  ou de ce pain rassis

  trouver refuge sous un arbre nous préservera un moment de la pluie
  après, on verra
  une piscine où plonger, un ciel à creuser, inversé si nécessaire, quitte à se dissoudre dans la mort intérieure
  au bout de laquelle, va savoir, une paire de jambes nouvelles…

  … qu’entre l’os et la plume flottait l’idée d’un ange. c’est pas toute la misère c’est juste un blanc
  tanguant entre deux seins – ouvrir fermer, fermer ouvrir
  creuser le vide

  il fait tout l’temps, quel que soit l’temps il fait tout l’temps
  beau ou de merde, on ne ressemble qu’à soi, la tête à grand peine émergeant
  du rien confidentiel
  et j’m’en fous plein partout

  vulve comme elle te châtre, avec les dents devant, rampant
  s’il y a un homme ce n’est que l’idée d’un homme, déviante, ou dérivant d’un toit, d’une poutre
  enfin, ce n’est que ce qu’on se raconte…

  si j’arrive quelque part c’est qu’il est déjà trop tard, et trop tard
  n’avorte pas.
  j’aurais voulu disparaître, disparaître de moi, et du reste avec moi. j’avais pas apporté
  ma brosse à dents. violette, ma brosse à dents. juste pour la reconnaître

  je recule mais jusqu’où, c’est la seule question
  acculé à la mer on sait qu’on n’ira pas plus loin, oui mais d’ici à pas plus loin quelle marge, quel large ?
  évidemment que je demeure là
  où tu, nul, je
  ne m’attends pas

 

  chaperon rouge, mais rouge quand même. pas de pardon, 
  rien que des cyclistes.
  la mort dans l’âme et l’âme dans la mort, bûcher privé de bûches
  j’ai du hurler l’absence. tout sauf muette, l’absence muette

  tu t’es donc résigné à un seul chapeau. j’aurais du m’en douter, ou mourir
  un peu plus tôt, ou bien à bon escient mais le plus pur suicide
  est le suicide raté – sinon à quoi bon ?

  au fond de soi enfin au fond de soi, pour cesser de mentir naturellement mais pas seulement 
  : pour se retrouver là où l’on est, tant qu’on y est là et pas ailleurs, encore ailleurs
  que le poisson respire, et que la mer languit…

  comprendre mais que comprendre, la chance n’y suffit plus
  la mort perdait ses os, je ne portais pas à conséquence, tel oiseau sur sa croix
  sa croix d’inconséquence

  tout le monde n’est pas mort, restent ceux ne sachant pas encore morts :
  rue d’une triste convention, la noix qui casse les dents, barrage infranchissable
  et puis ces lourds radiateurs comme en apesanteur – se sentir à ce point
  coupable de vivre, jouissant à reculons…