assis là sur un banc

un chien, une butte
  une butte, un chien encore
  la même butte toujours, n’importe quel chien
  il y a quelqu’un au fond de moi dont la fonction consiste à recevoir mes pierres
  mes coups d’ciseaux
  mes excréments
  s’il se relève c’est que je ne suis pas définitivement couché

  une vie importe, une autre vie importe, mais si peu
  si tellement peu
  si seulement pour soi
  si tellement pour soi que finalement pour rien
  elle sourit de toutes ses dents quand elle a perdu toutes ses dents
  bref elle ne sourit pas franchement, sa bouche fait un trou dans la langue

  mes maisons s’agglutinent dans le cube d’un espace SDF
  j’appelle à moi les filles en chemise synthétique, les garçons s’étranglent dans leur propre vomi – ils doivent s’annihiler pour survivre
  le néant étant devenu leur seul espoir de survie
  c’est une bouée sans air

  il traînait du muguet partout en ce temps-là, des lilas faméliques
  aux mamelles blêmes de promesses intenables
  je me suis réfugié dans le métro comme on enfile un sous-pull à col roulé
  comme on entre à poil dans des douches collectives
  j’ai eu peur de tout, sauf précisément de mourir à cet instant-là

  tu t’abrites derrière un arbre et c’est justement cet arbre qui est mort
  il s’agit d’une ville, il s’agit des rues de cette ville, et de ses souterrains
  tu t’abrites sous un parapluie et c’est justement sous ce
  parapluie-là qu’il pleut

  un homme a mille morts à son actif, qu’il fabrique dans son ventre, ovaires branlants
  il ne se souvient cependant que de rares prénoms, de quelques prénoms c’est tout
  il faut mourir pour être plus fort encore, être plus mort encore

  de la chair à charpie, de l’âme à la débâcle – j’ai le corps d’une chute
  d’une étrange défection
  si je sors mon parapluie, c’est que la pluie se rend commune
  or sans parapluie vont les noyés

  il ne me ressemble à rien. il endosse sa peau d’âne. sous dedans se rabote une vie
  le lieu précis, l’heure exacte où le sol s’ouvrit, cédant le passage au néant, inaugurèrent la perpétuité, l’ubiquité d’un nulle part fait homme
  je ne suis jamais sorti de ma tombe
  je rescelle la plaque, si tombale entre toutes…

  brute elle ne respire
  pas
  pas ou plus rien ne l’indique
  rien ne sonde en moi la profondeur de ce vide là
  j’ouvre la bouche en priant qu’un poisson par inadvertance s’y engouffre
  – qui de moi prendra la peine de me tuer ?

 

  il me manque quelque chose, quelque chose comme une barque, la barque au fond d’un puits
  je ne sais pas remonter, déclencher la marée. je ne sais pas soulever la surface
  c’est déjà beau qu’il y ait une surface

  il ploie sous son propre poids, il s’enfonce par le vide en lui. en lui il ne fait que s’ouvrir, s’écarter
  un peu plus loin périssent les animaux. on ne fait pas attention aux animaux
  on en oublie la raison

  j’avale un cheveu
  c’est avec peine que je l’annonce, j’avale un cheveu
  qui plus est noir
  tu es persuadée que je souffre or je ne souffre pas. je retourne le mur c’est tout
  mais je garde les draps
  ça les draps, je ne les change pas

  il pleut dans la même substance
  il se tait à la même cadence
  il va falloir ne rien faire, soutenir ne rien faire
  le regarder droit dans les yeux
  le regarder droit dans les yeux

  ne reste de chacun qu’un appel sans réponse, un écho morne
  dors dans tes bras, dors dans ta crasse – rien ne sert de réactiver l’alarme du réveil : elle ne
  retentira plus…

  il se résigne à n’avoir pas de vie, pas de vie c’est un naufrage
  trois bouts de bois ne font toujours pas un feu

  quelqu’un
  glisse quelque chose à l’oreille du néant, une enveloppe vide
  sur un registre similaire, voir s’attache à lui fermer les yeux

  et pourquoi la mort lui accorderait-elle ce qu’obstinément l’existence lui refuse ?
  il passe son temps à se contempler dans un miroir qui ne reflète rien, rien que le temps qui passe
  sans plus daigner se retourner

  il penche d’un côté
  et quand il a fini de pencher d’un côté, le voilà penchant de l’autre
  c’est ainsi qu’il s’enjambe, oscillant
  de l’impossibilité d’être soi
  à celle d’être autre

  la mort à petits coups de ciseaux on la défoncera pas, on n’en fera pas
  de la charpie. on restera coi sur le seuil des maisons, de toutes les maisons
  toutes les maisons pendues à la corde de nos pas perdus, de nos piétinements

  allez viens, mange ton chemin
  au bout de la nuit il y a le jour
  au bout du jour il y a le jour au bout d’la nuit
  on n’en finira pas avec la nuit, on ne la changera pas
  on aura beau tricher de tout le corps, tricher avec l’esprit…

 

  je ne me parle plus, ou si peu
  ou si mal
  et donc en bout de moi je ne te parle plus, comme on se touche le sexe en pensant à autre chose
  ou en ne pensant à rien
  inamoureusement

  un ciel a baissé les bras, ça l’a sans doute soulagé
  je parle à mon mickey, mon mickey me dit, retourne t’en d’où tu viens
  je regarde alentour, incrédule. je me demande si je ne dois pas faire de stocks
  de bois, de cornichons, d’alcool de PQ
  de chaussettes en attendant
  de douleurs raisonnables

  je suis un homme sur son bateau, un homme sur l’eau et cependant
  cependant je ne vois d’eau nulle part, à perpétuité, ni de bateau
  conséquemment je coule à pic. je suis un homme qui coule à pic, à pic et en suspens
  un homme qui coule en suspens

  j’abrite un arbre
  tu me diras j’ai pas les branches pour ça, ni le feuillage
  tu me diras j’ai pas les bras pour ça, tout repliés sur soi, recroquevillés
  sur moi
  cet arbre sensé m’abriter en fait pousse à l’intérieur de moi et me transperce de part en part, me crucifie, m’écartèle par en dedans
  m’expulse de mon intérieur
  le vilain t-arbre

  mon poing dans la figure du miroir, lequel d’entre eux saigna le plus
  je décrypte avec appréhension les données de ma mortalité infantile. j’y vois de beaux jouets, des formules maléfiques
  je vais plonger, je vais plonger dorénavant, dans le froid absolu de moi-même

  j’embrasse
  tes pieds avec circonspection, j’embrasse
  j’embrasse le large…

  avec pour tout interlocuteur le vide – le vide en soi j’imagine, entre autres le vide en moi
  une vie régie par cette soif asséchante d’errance et de transcendance d’une part, et la pulsion amoureuse de l’autre, ou lorsqu’elles s’entrelacent
  la débandade en somme… après tout c’est le ciel, avant ça je quémande
  encore un peu de toi, que s’embrase le vide

  un homme est là, rouge en tout point
  comment donc est-il possible d’avoir une vie, une vie du feu de dieu ?
  j’en ai marre chaque jour de m’effondrer au pied d’une croix
  que n’orne nul crucifié – une croix vide, vacante, inébranlable inconsistance
  si je meurs c’est qu’un homme me rattrape. il me faut apprendre à faire sans

  touiller l’béton, on passe son temps toute queue dehors à
  touiller l’béton. personne ne me
  perforera le regard – le regard court, atalante, le regard floute
  à la balle au prisonnier seule la balle s’évadait, jusqu’à me laisser là, esseulé, sur un banc de côté
  ou sur la touche

  tu dis que tu meurs, mais tu ne meurs pas beaucoup. ainsi discrètement, j’embrasse tes fesses
  qui tient la pelle ? on se repasse la pelle. une pelle pour toi, une pelle pour le zombie – de quel espoir nais-tu ?
  un homme vit dans sa langue, un homme sur toute la langue – bave
  j’adore qui me tient là, au point névralgique, à peine si je rate ou si j’en jouis :
  ainsi discrètement, je tranche le nœud

  je me suis réfugié dans l’irréalité d’un bonhomme en papier
  en carton d’emballage
  – ne m’assujettis pas

 

  je l’ai toujours aimée, sauf que je ne l’aimais pas. c’est la vie…
  c’est la conscience de mon inconscience moi qui m’abat, et me fait jouir
  tout comme je l’aimais, alors même que je ne l’aimais pas
  faut dire que grenadine, grenadine tout le temps

  je m’arrête à un piquet, que faire à ce piquet, si ce n’est s’arrêter
  il faut attendre longtemps, et plus longtemps encore, pour rien
  j’essuie mon tire-bouchon. je m’ le rentre dans l’cul, je tire – j’essuie mon tire-bouchon
  je ne me sens pas très à l’aise j’avoue, avec toutes ces lubies, ces contes à dormir assis, entrelacé

  j’invente un jeu. allez hop, on dit que j’invente un jeu
  un jeu en forme de non-poème, sauf que c’est un poème quand même
  une ouverture sur le futur ? non, évidemment. une ouverture sur l’ennui, plus que profond, de dieu
  dieu en l’occurrence ne sert pas de couverture, ni d’alibi
  plus il s’efface, plus il se réalise. et plus je me sens perdu

  les gens à la fenêtre prennent la posture de gens à la fenêtre
  alors qu’en fait ce sont des gens déjà à moitié engagés hors de la fenêtre
  c’est fou comme la fenêtre au dernier moment les rattrape, les happe, et les vide de tout contenu
  de contenu sans contenant, un courant d’air quoi, un contre-courant d’air
  tant manque l’air à ma fenêtre…

  l’homme est la maison de l’homme, du coup ça jette un froid
  c’est un d’ces jours hélas, on se sent plexiglass
  ta mère s’endort dans mes bras, ton père s’endort dans mes bras, et même ton petit chien
  s’endort dans mes bras. je délivre les corps de leur âme, ça les allège un peu

  j’ai une histoire à te raconter, même si ça ne semble pas a priori
  une histoire très intéressante, et que par ailleurs tu n’as strictement
  rien à foutre de mes histoires. mais cette histoire indifférente, bien qu’insuffisante
  raconte notre insuffisance, souligne notre indifférence – qui pourrait dire à quel point
  elle tourne mal, ou finit bien

  j’aère. vu que je n’ai pas grand chose à faire, j’aère
  l’homme étant la masure de l’homme, j’aère, ça limite les moisissures
  un coup tu me regardes comme ci, un coup tu me regardes comme ça, et toujours de travers, pourtant
  des bulles on en fait tous les jours, tous les jours elles éclatent – l’homme est certainement
  la débâcle de l’homme, ou même de quelqu’un d’autre

  on ne fait plus de projet : on ne creuse pas le temps, et ça fait moins de déchets
  on pleure toutes les dix secondes – il suffit de compter jusqu’à dix, ce qu’on apprit
  avant même de rentrer en CP, et en anglais s’il vous plaît, avec la voisine
  que draguait mon frère à l’époque, et qui s’est suicidée par la suite
  parce que mon frère il en aimait une autre

 

  il tombe de l’eau toutes les secondes, il tombe de l’eau toutes les matières
  et puis c’est fini. il faut bien le reconnaître, c’est fini. poignée de mer gerbe de roses, etcetera
  poignée de main, alcool limpide. il aurait fallu s’entendre bafouiller quelques mots, ou ce silence à cran en guise d’épitaphe
  il tombe de l’eau, mais pas que sur les chiens

  caresse-moi debout, couché s’est mal assis
  sur un seul moignon je tourne en rond, en rond c’est confortable
  d’un léger tournis malgré tout, on finit par être pris. cela pèse sur la hanche
  un trou d’air ça surprend, caresse-moi debout, d’aplomb ou même d’un cil vers le milieu

  je me suis mélangé à la bande sonore. après m’en être recouvert le corps
  notre vie dans le bunker, au demeurant s’asseoir là, l’antenne tendue, à soupeser de loin l’ombre de sa propre inertie
  une fois le socle brisé il faudra réapprendre à rester en suspens dans l’air vicié, et endurer le froid

  je mange des trucs bizarres. il faut dire que je n’ai pas l’habitude
  passer sa vie à récurer sa fosse, à regarder filer sa chance entre les jambes des pleureuses
  franchement je devrais mieux me nourrir. et m’hydrater régulièrement. prendre soin de soi garde ses distances
  au lieu de ça se mettre à saigner, du nez, du front, et de toutes ses bassesses…

  étend ses jambes à la dérive
  glisse un regard terreux sous le ciel misérable
  renoue sans enthousiasme avec une ancienne maîtresse
  s’accroche désespérément aux grilles du parloir
  et se demande sur quel pied esquisser le premier pas, hein, sur quel pied ?

 

  un tournant dans la vie, et mal le prendre vous envoie dans l’décor
  dans l’décor
  plutôt morne, le décor d’un tournant
  mais dès lors qu’on retire le décor, que reste t-il ?

  je parle à la différence
  je lui demande à quoi, puisque je me le demande, elle ressemble
  ressemble t-elle à ma propre dissemblance ? ressemble t-elle à sa propre ressemblance ?
  je me demande à quoi, puisque je le lui demande, ressemble une espérance

  vivre en cachot, vivre en cachotier
  avec pour toute ouverture la main tendue d’une poignée de barreaux
  et pour toute amitié une crampe perpétuelle, un carré de pernicieuses orties
  vivre en crachat, en crachotant, vaille que vaille, portant sur le dos la misère d’un seul homme
  et c’est pas cher payé

  j’ouvre l’armoire et qu’est-ce que je découvre dans l’armoire ? rien. il n’y a rien dans l’armoire
  un vide noir, inhumain
  j’entre dans l’armoire, m’enferme dans l’armoire et qu’est-ce que j’y trouve ? rien. mon visage n’est pas celui que je pensais
  celui que je pensais s’est dissipé avec les rêves. à la place de mon visage il n’y a pas de visage

  c’est attention qu’il faut dire, c’est attention sinon tu vas mourir
  ou sinon tu vas tomber
  et tu tombes effectivement
  pas vraiment besoin de volonté pour se relever. on se relève et puis c’est tout, avec la même inintentionnalité, la même immatérialité qu’il nous fallut pour tomber
  la même impersonnalité, pour faire chic