assis là sur un banc

  le cinq c’est le sept, moins le zéro, et zéro me promet
  et zéro me naufrage
  j’aime une tuile, vivre bluffe t-il ?
  j’arrive à zéro moins un j’appuie
  sur l’accélérateur, mais que j’en meure ou que j’en jouisse rien n’est fini : l’infini
  reste à recommencer

  je demeure étranger, au plus proche étranger
  j’affuble le ballon décousu d’un nez de phoque, d’un sexe très incertain mais pas trop, un peu comme un écran fatigué
  dont la vue tremblerait

  ce n’est pas mourir le plus dur, mais cette rupture dans la chaîne de solidarité
  entre morts et vivants, et donc j’assassine
  poisson mort la mémoire, j’assassine, je récite
  le prénom, le prénom ne répond pas au mien – je n’en ai point
  je n’en ai guère

  un intrus s’est glissé dans mon slip, l’intime très sensible
  je lance le frisbee vers la mer insatiable, la marée ne rapporte
  que mes dents. mes dents c’est l’essentiel

  les balkans ne tiennent pas tous sur mon banc, j’ai du faire une sélection
  un petit tri d’autofiction, sournoise séduction
  un bel harakiri soudain m’a souri. je lève un lièvre, une jupe :
  le trou fait bouh !

 

  la mort prenait la forme de tes seins, et donc je l’ai sucée. j’ai pris
  mon mal en impatience, or cela coûte cher, il faut payer et me voilà
  surendetté. la mort efface la dette

  le néant
  et n’être qu’une bite contre ça, contre une bouche sans langue, une bouche sans dent, qui ne s’effondre pas
  je ne meurs plus par hasard, depuis que j’en ai fait mon destin

  la vitre parfaite, celle qui ne se raye
  même à notre image. la vitre qui jouit dès
  qu’on ne la touche, et l’homme sur la touche, l’homme qui se brise
  à peine qu’on y touche
  à peine qu’on n’y touche
  pas

  le mur a son supplice, n’en rajoutons pas
  faire de ce trou un trampoline, du plafond une simple
  erreur d’orientation, comme au jeu avec les mouches
  sauf que du côté des mouches, on ne joue pas

  mes chiens sont bourrés d’tiques, mon sang contaminé, j’exhale dernièrement
  une odeur de soumis morte malgré tout dieu m’aime encore, à travers la figure
  d’un sapin décongelé
  mon sapin dure toujours

  dieu est mon ami, or mon ami est grand
  je lui ai donc insufflé la douceur dans les oreilles et dans les yeux
  j’ignore lequel je suis mais je discerne exactement celui que je ne suis pas et quand je pisse dessus,
  il pousse un râle

  les hommes ne meurent qu’un jour sur deux, les autres comblent les trous et de fait
  accèdent à une forme subtile et inédite de la totalité
  j’en fais un cube avec mes gènes, que je balance là sur le sommier crevé

  si quelqu’un une seule fois m’avait appelé par mon nom, j’aurais porté ce nom
  et tous les avantages qui vont avec, les pass par ci, les pass par là
  passe un ange. un ange te dégomme une chatte

  de loin me parvient le pâle écho de mes silences
  tu te soulèves et je respire, tu retombes quand j’inspire. il y a des bouts partout
  de queue nulle part, qui réunirait les bouts

  on s’évade se rebelle pour se rejoindre un peu plus loin et pis merde, on se retrouve
  nu comme un ver, se jurant de dévioler toute femme, tout garçon si solitaire soit-il
  et perdant toute ses dents une à une dans l’évier
  du qui-perd-part

 

  où la vie rencontre tes dents ce sont tes dents, et ce n’est que mon ennui, dithyrambique soit, chargé en honte
  l’habitude érode la douleur, quelle chute nous éveillera, quelle faille
  ne nous trahira pas ?

  je me suis appauvri jusqu’à contenir ma propre négation mais cela ne claquait la gifle que d’une seule joue
  les cyclistes du lundi
  sont tout ce qu’il est resté des cyclistes du dimanche…

  dans ta maison où ma maison, par les serrures quelle vision
  dans ta maison souris crevée, les murs dépassent l’homme d’un toit
  dans ta maison souris crevée, plafond profond, que j’occupe
  de tout mon vide

  peu d’arbres dans les dunes, mais des piquants partout
  des tessons me suturent, la marée
  à contre-courant évidemment. évidemment que je
  n’y entends rien

  je ne pêche que le poisson qui ne mord à l’hameçon
  qu’est-ce que j’y gagne au bout du compte, si ce n’est une ombre en creux me tenant en éveil ? j’ai les soupçons – les preuves à jamais ensevelies
  sous des coulées de bave…

  le temps n’est pas méchant, il racle avec ses dents
  j’ai l’âge de n’être plus qu’une habitude, ou que par habitude, dites qu’à force de ronger son frein celui-ci
  finira par lâcher

  l’ange ne pose un pied à terre sans y perdre ses ailes, ou du moins sans y laisser quelque plume
  que l’on retrouvera tôt ou tard au chignon de certaine coquette…
  après tout pourquoi pas ?

  dieu dans un seul panier, percé se dit panier
  à quoi bon continuer, si l’on n’y risque rien ?
  seul changeant face à l’inamovible, seul immobile face à l’évanescent

  je me suis maintenu à un souffle de l’insignifiance sans jamais cependant
  m’abandonner à son harmonie. toujours en-deçà d’une pluie, perdu dans ce laps ballotté entre un flac
  et un floc

  le dieu sous la virgule, le souffle-sœur en continu
  il faudra vivre de vivre mal, ou de ne même pas vivre – le vide entre les barreaux dans la cage du moi
  sera toujours plus large que le barreau
  entre le vide et soi…

 

  panne d’électricité gigantesque
  panne d’électricité. un jour je ploie le genou, un jour j’ouvre le parachute
  il n’y a pas d’âme entre les deux. en fait, tout l’entre-deux est occupé par l’absence d’âme
  et c’est là-dedans que retombe le sperme

  chacun d’eux tremble un peu, histoire de devenir –
  et toi et nous, et moi et soi, qui ne devenons rien, assis saugrenument sur nos talons
  il faudrait qu’on s’héberge, qu’on se pince et se tire le téton, il y a des jours comme ça
  où l’on s’effraie d’un rien. des jours comme ci
  où qu’on fait plus vraiment semblant

  t’as soif. tu te bourres la gueule de neige. il parait qu’on passe à côté de soi, qu’on se rate de peu, la tombe vide
  ciel maussade, l’entrejambe moite. j’y verse une gourde. on n’aime pas les enfants
  rien de plus sale que de s’aimer soi-même. rien de plus sale que l’innocence

  je suis une bombe dans ma maison, et ma maison une bombe en moi. du coup je ne reconnais plus les lieux
  et que l’on jette une balle au milieu, style un nouveau-né dans un ban de requins, il ne se passe rien
  tout rentre chez soi – exceptés le ballon, le parc vidé de son sable et de son sceau, la pluie qui se retient
  de tomber trois fois pour rien, merdique mélancolique…

  jusqu’à preuve du contraire, nous sommes immortels. et l’immortalité se trompe de trou
  j’ai baissé ma culotte, il y avait des ronds au fond de l’eau. le fond de l’eau est rond, aussi
  effectivement, les ronds remontent, d’une immortalité blessée…

  les hommes qui ne meurent pas vivent plus longtemps, en compensation je suppose
  de leur inconséquence. les hommes dans la bouche desquels
  on trouverait des morceaux de dinde ou de pintade, si nous prenait l’idée d’y farfouiller
  s’enfoncent dans la terre quand d’autres, depuis toujours et même avant, avant d’avant, d’avant
  les éléphants, mais partent, partent en fumée…

  je n’ai jamais aimé que dis-tu, je n’ai jamais aimé. la langue des yeux les yeux d’la langue au bulldozer – n’empêche
  n’empêche que terre est ronde, globalement, et que mère marron. j’ai secoué les paupières
  je n’ai jamais aimé ça veut dire j’ai les pieds tout glacés

  de tout livre je ne lis que la page vingt-neuf. ça suffit amplement
  j’embrasse un refrain d’eau, je lui écarte les cheveux pour dégager la bouche. la bouche c’est important
  la bouche un trou. la ville ne pardonne pas

  je me soutiens tu me soutiens, et pourtant nous tombons
  nous tombons chacun le tour, mains dans les poches, le sexe aux pôles
  je reviens de ma maison ma maison a perdu moitié d’toit, portes et fenêtres éventrées – ne reste que le lit
  un lit pour labourer

  j’appelle un chien un chien, et déjà vide, la tombe. nique ta veuve
  j’arrête pas de me déboîter le moellon. j’aurais du t’acheter un jeu, t’offrir un orgasme, même mineur
  sur le qui-vive néanmoins, les géants cardinaux
  ont l’air bête et méchant comment dire, immuablement bête
  et particulièrement méchant

 

  l’histoire
  ne se répète pas, vu qu’il  n’y a pas d’histoire, et pas d’histoire dès qu’on la vit
  à moins qu’on ne se mette à vivre dès que
  plus d’histoire, un chemin de traverse bordé de pluvieuses averses
  – on trempe un peu
  devant on se dit
  un peu trop tard on se le dit

  je me suis amusé à rien, même pas
  à la toile d’araignée, à l’araignée migraine ni même
  à toi singulièrement nue, et de toute ta
  nudité nue – ramasse-soi de mille appeaux

  de la vase éclot le lotus, c’est banal
  j’ai mangé mon poisson
  j’ai chié mes arêtes
  j’ai gueulé j’ai chialé dans le vide – m’apportes-tu un bras, un poignet, un doigt, une bague à ce doigt
  le courage de rien et l’ardeur à défaire, voilà donc le courage

  un chien mesure cent mètres, je vais à cloche-pied
  sans la cloche sans le pied, je vais à cloche-pied – comment explique ça
  le petit gland soupire
  le petit gland soupire, mon tour viendra

  je n’attends rien de moi, évidement
  cela claque des dents, cela claque de partout, jusqu’à Portsmouth
  le nombril de dieu, le centre névralgique de nulle part se situe absolument partout : je ne suis jamais
  arrivé à Ouistreham

  il ne pleut pas, je n’ai donc aucune excuse
  appartenir à quelque chose de plus grand que soi, qui ne soit pas le rien, le vaste négligeant, le vide extrême, saccage le front de mer
  imagine aboutir au lieu où non seulement dieu n’existe pas mais où cette inexistence-même
  n’existe pas, ou que rien ne valide

  je n’ai rien fait j’ai juste voulu
  manger mon corps, et faute de corps juste
  dégueuler tout mon saoul, je ne t’ai pas touché les poils du pubis
  pas pissé sur tes pieds nus, ni gratter les aisselles en soutirer le suc
  je me suis simplement tranché la sexure, comme si de rien n’était et vraisemblablement
  de rien cela n’était

  quand je ne sais pas quoi foutre je fume, et dès l’origine je sus qu’il n’y avait rien à foutre
  dès lors s’ouvrait le paysage, un paysage c’est ça, par l’entrebâillement d’un chemin
  après quoi je pris le sexe entre mes mains. mes mains le sexe. il ne se passa rien
  nous n’avons pas discuté

  ta mère était tranquille, trimballant son cadavre, au mieux sa carcasse
  de ci, de là, de ci et de là
  si j’étais un homme je revendiquerais une mère
  si j’étais une mère je servirais de piquet de grève et pourquoi pas
  me chier dessus, vu le temps qu’on s’y blesse…

  j’ai soulevé votre robe aussi haut que je pus cependant je n’ai rien vu
  rien entendu, rien reniflé
  j’ai même cru un instant que vous vous étiez absentée
  quand le zéro partout zéro, condition exclusive du mirage, or quand le mirage partout zéro, zéro partage, et cette histoire de dents
  se cognant contre les dents, contre-courants des langues
  je ne survis que par ma douleur mais où donc ma douleur
  se terre t-elle ?

 

  chien, sans arrêt chien, mais chien partout
  le néant croît, crache-toi dessus et le ciel te crachera
  dessus
  – y a pas de parapluie
  pour ni contre ça

  à partir de l’âme et au-delà, j’ai trempé mon quignon
  dans le lait tiède. survivre retoque les hasards, fuir va dans le sens
  d’une luge en pente libre

  quelle est la mort d’une tombe vide, de quelle absence parle t-on
  qui ne répondrait à aucun nom ? les tresses, les nattes
  et même les chignons ébouriffés, les vagues affligées de leur creux
  – à force d’être soi, on n’a plus rien été

  en prenant soin de moi, or de moi je ne sais prendre soin
  un homme en moi se refuse à poser une main ne serait-ce que charitable sur mon épaule
  ou toute autre partie de mon corps
  et quand je jouis, c’est le bouchon périphérique

  je n’aime pas les morts – coule entre les morts et moi
  toute l’eau d’une chasse, je ne ressens
  aucune pitié à mon égard, et l’homme sans pitié en effet ne mérite
  pas d’exister, dût-il se réfugier
  derrière les roses…