assis là sur un banc

  rien ne vous empêche de poser un mouchoir devant vous et de fermer les yeux
  les yeux ou tout ce qui vous viendrait à l’esprit sauf le sang, tant le sang se fait rare
  et rares les mouchoirs…

  dieu n’est que prétexte : la vie se trouvait là
  bien avant le néant – le néant quoi qu’il en soit, chemin de traverse ou œil pour dent
  je te remarque que tu
  ne me remarques pas, cent ans de vie funèbre

  j’aime les mouches – peut-être parce qu’elles ne piquent pas et se contentent
  de prendre sans mendier, dansantes obstinées…
  derrière moi se tient un homme et je tue l’homme, l’homme étant ce qui reste
  de l’homme qu’il a tué

  ton eau pue le vin, ton ciel va nu-pieds
  bouseux métaphysique
  des papillons sèment à tout va – que donc ? même pas du vent : des marlènes, des lilis, des airs tristes et blêmes afin d’exorciser
  le néant pur, les couilles qui tournent à vide, de menus artifices
  qu’on s’octroie faute de mieux…

  je crois qu’il est dans les airs, je crois
  qu’un homme se porte garant de sa claire déchéance
  il n’abhorre plus, il oublie d’aboyer. il retourne ses dents, inutilement méchant – méchant seulement
  pour être méchant
  pour être moi

 

  dieu comme un ciel inattendu, la part de fée en moi. la part de rien en soi
  n’être rien, n’avoir nulle part, nul oreiller, finira par représenter l’essence même du bonheur – d’un bonheur
  vide de sens, dépourvu de but, ou d’un quelconque intérêt

  choyez la porte et la porte sera brève
  la personne que j’embrasse sur la bouche à l’exclusion de toute autre ne vit pas de la même mort
  je vais pourvoir passer devant. pourrir sur pied passer devant

  dans la banlieue d’adèle j’ai fini par haïr adèle, et les centres urbains
  je recueille sur ma langue la sueur de qui meurt à son odeur, de qui ne jouira plus
  de qui la tombe se pare d’une bête guirlande de noël

  les étoiles concaves, ou comment l’on se trompe
  de poupée. de poupée se tromper. et se morfond
  on arrivera à vivre malgré tout ou au pire, on ouvrira les clapiers

  on s’abrite derrière un arbre et l’arbre n’en finit pas
  de rétrécir, jusqu’à laisser nos fesses à découvert, et nos malfaçons
  j’ai perdu quelque chose. en chemin j’imagine, dès l’entrée du faubourg ou bien sur les coteaux, j’ai perdu quelque chose…

  un ciel sans faute
  un saut qui dure
  accroupi, un homme s’oublie
  mouille l’herbe
  l’herbe sous lui
  repousse
  ou pas
  . pas de permis de vivre

  orphelin est un
  métier
  le jour s’en fut
  le jour s’en fout
  il s’en fallut
  de peu, presque de
  tout un destin
  . orphelin est une vo-
  cation

  j’ai fait un trou
  dans ma cervelle
  en enfonçant le doigt
  il pleut
  par moments, il pleut
  on dira
  que par moments il pleut
  par moments non
  en enfonçant le doigt

  une butte
  (un tumulus)
  . sur une butte
  siège un enfant
  l’homme sous lui
  ne l’atteint pas
  ne le recouvre pas
  sangsue, tique, lierre
  peau truquée
  l’hiver à fleur de pipe

  un chien
  n’a pas de nom
  on ne donne pas de nom, galeux
  à ce chien-là
  on meurt assis
  monument aux puces
  on boit à même
  la flaque

  chien-appeal
  il touche du bois
  il mord du bois
  il raide
  la corde au loup
  et quand il redevient
  loup
  il mord le trou
  . j’ai tombé dans le sceau, se surprend-il

 

  à mi-chemin
  d’un côté
  comme de l’autre
  sauf que ça ne coûte rien
  rien d’un côté
  comme de l’autre
  à mi-chemin
  de nulle part vers
  là où
  . rentre dehors

  trace une ligne
  et sur la ligne un corps
  : perdre le temps
  et perdre ce qui
  n’est déjà plus le temps
  râle d’une morte
  . j’attends d’avoir trop bu

  quelqu’un
  rouge cuillère
  s’amenuise envers
  quelqu’un
  . je repars
  inabouti je
  repars en son
  obstinément l’ab-
  stention

  à force de
  crever on finit par
  marcher. ça ne
  s’arrête pas
  ou c’est d’un arrêt fluide
  permanent
  vacation permanente

  si peu d’homme après moi
  je ne
  débouche sur rien
  l’huître a sa perle
  l’oiseau son nid
  le regard son mystère
  et l’autre son
  vide abyssal, mi-
  roir aux abois

  sable dans
  la soupe
  ou entre les
  orteils, nombril
  pas de nombril ou dans l’
  nombril
  sable dans
  mouvant le trou
  le trou mouvant
  mouvant garçon

  j’avais envie
  de nager contre
  le
  courant aigu
  de ses muqueuses
  ici-bas ou là-haut
  ici-haut ou là-bas
  quelque part en tout cas
  plus vif que mort

  leurs beaux bateaux
  ma ruse à moi
  mon cheval de toi
  mon sang très pur
  en toi si pure
  et leurs visages aussitôt
  muèrent en étrange
  physionomie

  qu’est-ce que
  c’est
  papier-poussière
  je revis un moment
  juste le temps de
  rembobiner le
  temps mort
  le déterrer
  le aérer

  totalement
  morte ou encore
  un peu tanguante
  j’aime l’eau froide
  ainsi que tout le
  souffle perdu
  à la tiédir.
  dehors est un
  bus en pleine
  dérive

  on mord dedans
  même quand on
  ne mord rien
  même sans dents
  sans armes
  sans la hargne
  in-dis-pen-sable
  juste à rester
  là vaguement
  debout

  nuque
  brisée
  échine
  courbée
  papa va à la mer
  papa va introduire
  la mort dans l’œuf
  passe sa rage

 

  si le non-sens fait mal c’est qu’il y a un sens tant à la douleur qu’au non-sens, et que de ce sens-là on espère à tout hasard extraire un essentiel

  prendre mes yeux pour des cauchemars ambulants, alors qu’on y peut lire en parallèle une intime paresse
  et qu’un intense ennui les garde droit debout

  pas de châteaux en espagne, mais Gijon me tend un plus profond miroir, en lequel l’image des choses
  concentre toute la vérité des choses, sans que cette vérité ne parvienne à annuler ces choses
  ni n’en atténue la douleur

  mourir à flot, dernier objet auquel se raccrocher pour ne pas verticalement sombrer
  il eut fallu réunir ses bras autour d’une brassée de vent mélancolique, de lilas
  sous cutanés

  à trop cracher le dos se déshydrate. je tenais surtout à te dire que seul le feu
  ressuscite le feu,
  où s’entrechoquent deux formes éculées d’une même extinction

  trash en l’air et tête en bas, on n’baise plus. on n’baise plus car les serpents sont déjà passés, leurs mues en matière préservative
  un temps pour se préserver, un temps pour sa tête brûler, tel est le tao
  or le tao est un plat qui se mange froid
  ou chaud, indifféremment quant à la saison

  mon miel s’est fait piquer par une abeille. un homme revenu de nulle part lui a retiré le dard
  et a soufflé dans son poumon, jusqu’à ce qu’elle retrouve le goût de vivre, le goût de tuer
  personne ne me demande de le suivre. chacun me convie à me perdre

  un homme ne me pardonnera pas d’être un homme, pas plus qu’un nuage – n’essayé-je donc que de gagner du temps ?
  il y a un tiroir en moi, un qui ne s’ouvre pas, comme si c’était moi que je refusais d’ouvrir alors je me mets un gun sur la tempe et je me hurle :
  rectangle, ouvre-toi !
  ou change de métier

  je ne sers à rien. j’ai plombé mon nichon
  le mors d’un cheval ne le retiendra pas, les rênes d’un cheval ne le dirigeront pas, et voici que je me bats pour une place assise
  contre ma propre chaise ?
  un diable hors de sa boîte, comme sorti de nulle part, et ne sait pas danser…

 

  le vent s’est caché dans mes branches, il doit bien rester en moi quelqu’un
  que je crains de décevoir, et dont la peine me ferait renoncer
  aujourd’hui, je m’en vais manger la mer
  aujourd’hui, je m’en vais à pleines dents mordre à même les couilles de la mer
  car aujourd’hui, au nom de tout ce que j’ai jamais aimé, je m’en vais brûler mon âme
  ou l’exact contraire

  un chien mourra deux tu l’auras, tu ne me soulèveras pas le bras
  sans en lécher l’odeur, et l’os, et la gamine au midi pile
  s’il faut survivre c’est que la mort ne suffit pas, ne se suffit pas à elle-même, la toujours-à-la-traîne
  la traînée
  l’aveugle à la canne perdue

  ta mère a le cancer et alors – moi aussi j’ai le cancer. un seul cancer pour tous
  je marche dans la rue et alors – la rue fait semblant d’être plate, ou droite. en vrai, la rue recule devant moi
  la flaque n’est là que pour s’y noyer, à moins bien entendu que l’on se décide
  à y sauter pieds nus

  tu me pardonneras hein, tu me pardonneras ? je sais que tu me pardonneras
  et pourtant, ce pardon ouvre la possibilité d’un retour – maudit soit ce pardon
  maudit soit le retour
  le seul retour est devant nous, bouche ouverte

  mon chien s’est mordu la langue, mon chien s’est mordu la dent, alors mon chien s’est mordu l’anus
  il est mort ce matin
  le vent lui servira de tombe
  comme il sert de tombe à tout un chacun
  avec les mouches

  mais revient le temps du partage
  du partage du pain dur
  tant dur était le pain, d’un christ non ressuscité, d’un christ rassis, d’un christ qui ne nous aurait
  pas laissés tomber, la douleur jusqu’à ce qu’elle sourie et se nomme pitié
  si la pomme pourrit c’est que son cœur est mort, c’est que son cœur
  a cessé de saigner

  tu fais ce que tu veux avec la mie de pain mais je reste moi le héros d’un jour encore non advenu
  en attendant j’arpente la grève, à m’en faire saigner la plante des pieds
  on ne mourra pas sans se dire au revoir – mieux : on ne mourra pas
  sans s’être vraiment retrouvés
  à jamais retrouvés

  il me faut digérer toute la mort non pour mériter, mais pour supporter tant de beauté – la beauté ne se livrant qu’au néant, comme la grâce relève d’une chute
  mais justement je me suis pissé partout, la mort n’arrivant pas à tout nettoyer je suis tombé dessus
  je n’étais qu’un enfant

 

  sous mon casque il y a un crâne, les insectes s’écrasent sur la visière – être homme, n’est-ce pas choisir le lieu de son décès, élire son puits ?
  de quelle femme eus-je été l’homme ? l’homme n’est-il homme que d’une femme – dès la deuxième se confondant déjà à la bouée
  de son propre naufrage ?

  le pays le plus gris ne résiste pas à ses fleurs – l’homme-bouche a tété son moignon
  quand je me regarde de travers c’est de travers que je me regarde, le pôle nord en pleine poitrine
  et le nombril à découvert

  j’en reviens à ma moelle épinière. je cours en rut à travers la sapinière
  le cache-sexe d’un jour si gris. je lui demande si ça va – ça va ça va, ça va entre deux piles
  de linge toujours sale, quoi qu’on y fasse

  des chants dans les herbages, des orties plein le slip, tu gratteras jusqu’au sang l’allumette fringante
  il faut mourir en ordre. des gens marchent sans cesse juste de n’avoir nulle part où aller., on leur procure des tentes
  cela ne suffit pas – je leur livre mes rites, mon gîte, encore ma tante
  quand le feu s’éteindra, les cendres renaîtront, prédisent-ils

  j’ai un cheval par hasard, faut dire que j’ai acheté un cheval par hasard
  parce que chez nous, on achète les chevaux, on achète tout – nos dents, nos propres baisers, nos simples hasards, dépourvus de coïncidence
  et jusqu’à notre propre écho, miroir d’un cri qu’on n’a jamais poussé