assis là sur un banc

  si je t’appelle par ton nom c’est que tu n’as pas de nom
  si j’introduis un doigt dans ta souche c’est que tu n’as pas de souche
  alors qui meurt mate, dolorosa l’éveil fragile

  la main moite – finalement à quoi bon une main, fossile d’amoureuse
  cinq doigts, une paume, un moignon de fortune
  le gland en sang, métaphore existentielle
  existe t-il un ciel : non
  existe un ciel évidemment, y allant n’y allant pas
  de main morte

  je t’ai caressé le ventre, allons bon
  il n’y a pas d’être en moi, qu’un œil écarquillé
  et que suis-je sensé faire, ressentir, en déduire ?
  je remonte ma braguette – c’est un truc qu’on fait comme ça, machinalement
  l’air pas tant satisfait que ça

  rendors-toi
  ou si tu ne peux pas, raccroche-toi alors
  aux barreaux de ton lit, ton lit contre le mur, c’est un lit réaumur
  je ne me rendors pas – de minuscules fusils
  me fusillent à bout portant mais non à conséquence, postillons sur moi nu
  moi nu le saisis-tu ?

  quelqu’un me regarde , à blanc
  quelqu’un comme on rêve d’un autre que soi, d’une nouvelle mouture
  je m’allonge où mes traces s’effacent, je ne demande rien
  ou bien le large – rien qu’une odeur de large…

  le reste c’est le temps, ça ne représente rien
  si tu m’appelles par mon nom d’où pourrai-je te répondre, et te répondre quoi ?
  je m’abaisse jusqu’en bas ce n’est pas encore assez bas je crains
  je réside en l’entre-deux, navigue entre les doigts
  j’ai froid la nuit, alors je souffle dessus

  ne me contredis pas (je suffis à cela), reste auprès de moi
  auprès de moi comme au bord d’un précipice
  effarée cependant protectrice
  entortillant machinalement les poils du pubis
  à ton doigt d’ongle court

  il me faut moins d’un jour pour succomber, quelques instants même
  tête hors l’eau, tête sous l’eau, à ras de fêlure
  j’ai l’animal fatigué, l’animal nocturne, je lui donne à rogner
  il flaire, il rechigne
  puis il se lasse…

  il faudra bientôt baisser les yeux, qu’il n’y ait plus de place en moi
  que pour l’Autre total, l’Hôte de lumière
  en attendant je jette du pain aux canards
  aux poissons quand les canards se révèlent poissons
  aux morts quand les morts se révèlent vivants

  recouvre-moi de ténèbre, de la ténèbre que tu sais
  dépose là un petit banc, un simple tabouret, que je m’assoie
  me repose un moment
  vois-tu je n’ai rien pour m’exploser la tête, je ne dispose
  que de l’attente
  alors j’attends

  tu me prends dans tes bras, dans l’ambiance un long cortège facile, une
  éjaculation précoce
  je me marie cette nuit
  j’appelle au secours mais c’est une bouée tranquille, une clé d’étranglement
  un mort par contumace

  un homme c’est creux
  d’un creux de haut au moins
  je veille à ce que cela ne
  se reproduise pas, sachant bien qu’au moindre signe de faiblesse, au moindre affaissement
  de paupière, tout sera à recommencer, encore et derechef
  mort n’est qu’une hypothèse

  mon chien durant, ma vie tout autrement
  tu me serres dans tes bras, tu as les bras assez larges pour ça
  avec des doigts qui dépassent au bout
  pour me retenir, au cas où me prendrait l’envie soudaine encore
  de m’échapper, de m’échapper mais de quoi ?
  s’échappe t-on ?

  j’arrive quelque part, c’est un rite
  toujours quelque part, tel un tremplin vers autre part
  quelqu’un
  ne me recueille pas, un trou dans le tremplin
  n’être que soi cerne une chute, c’est comme ça
  qu’on attrape froid

  je marche sur trois pieds, bancal
  peu de morts parmi nous, le reste à l’avenant
  un peu
  on sue aussi, un peu
  d’une sueur froide, d’un givre âcre. il n’y a pas
  de façon propre
  de partir

  silhouette arrachée par le dessus, il s’en fiche
  il s’en fiche, il va comme il va, sans caractère
  nerf sur la guerre
  fais donc le geste qui m’apaise, hors prosodie
  tirer le large à soi, ça se dit, ça s’imagine même
  ou sinon ça m’annule

  il en faut peu
  il en faut peu pour faire si peu, grandeur nature
  je sais que je marche de travers – comment l’ignorerais-je ?
  je sais que quand plus de pitié, plus grande est la pitié
  nous en sommes là

  je ne pense pas. je ne tiens même pas
  à garder l’équilibre
  le cap, le nord
  ou quoi que l’on garde dans ces situations-là, particulièrement compliquées à première vue
  mais simples au fond, puisque dépourvues d’horizon

  j’attache une chèvre
  à mon piquet
  ou le contraire, si seulement j’avais une chèvre
  ou un piquet
  – que faire sinon de cette corde, la corde, toujours
  la même corde, dangereuse, lascive
  et prête à tout

  c’est avec haine que je cours
  et non les lèvres ramollies sur les pieds de jésus et d’ailleurs mort, mort vaut toujours mieux
  que rien
  et rien que soi, ou que l’idée de rien
  il neige à béthléem aussi

  une ombre ça s’efface
  d’un simple trait de lumière
  mais on n’est pas obligé
  d’en arriver là
  ni la chance non plus d’agonir entre deux seins
  l’un se dissimulant dans la pénombre prénatale, l’autre, téton têtu
  chamboulant nos arrières

  la dernière fois que je suis mort, je me suis ravisé
  c’était au carrefour d’une rue qui montait, et d’une qui descendait
  par pure coïncidence j’imagine, ou comme par hasard
  j’aurais pu me trouver n’importe où – d’ailleurs je me trouvais n’importe où
  sauf chez soi

  je suis l’homme certes mais l’homme de pas un cri
  d’un soupçon de travers, comme on porte un œil de travers, un binocle de bigleux
  et j’aime encore, et j’aime malgré tout
  et malgré tout ça commence à faire beaucoup

  ce n’est plus une question d’homme ou de femme, les uns se font tabasser
  les autres aussi
  on parle avec les mains, on parle avec les pieds, seul face au miroir
  un miroir vous veut du bien

  dieu n’est pas un homme mort, il a mûri depuis
  il s’est maté des séries en boucle
  il a senti l’odeur du sexe livré à soi-même
  il s’est battu sur les chantiers
  je voudrais mettre ma vie en pause, et mettre en pause celle de tous les résidents de mon quartier c’est mon quartier, mon quartier
  est en vie

  les pleurs qu’on pleure, ils comptent pour du beurre
  le problème c’est pas de mourir, le problème c’est le sens
  des cheveux blancs des cheveux noirs, des cheveux châtains aussi, d’une mer d’huile
  alors qu’il n’y a plus de feu

  j’ai que mon amour contre rien, ça me suffit
  et même si ça ne sert à rien, servir ne sert à rien
  j’ai mon amour contre rien, tant pis si ça
  ne suffit pas

  le vent s’imprime, mais non, le vent justement, est qu’il ne s’imprime pas
  et je défends mon nom
  et je défends ma race
  moi qui suis sans nom, sans race
  et qui assure une circulation fluide entre par exemple le vide
  et ce que fut l’amour

  un chien c’est égal, un chien c’est mort-né mais moi
  mais toi petite souillon, la radio dans l’oreille
  il faudra rendre des comptes s’il reste qui que ce soit auquel rendre des comptes
  place de grève déserte
  un monde sans bruit

  ta mère oh la raciole, le rhésus posinégatif
  j’aime une denrée, une denrée c’est rare, aujourd’hui nous sommes armés
  nous sommes
  armés
  un monde sans mères

  nos ancêtres ont la vie dure, la verge récalcitrante – des hommes persistent malgré tout
  à désirer des femmes, sévices versa
  des murs invisibles à l’œil nu, des barrières virtuelles, ne tenant que par des bouts de larmes, des palettes de chantier
  de solides nerfs de bœufs
  je crache dans la bouche de ton âme et ton âme
  reste coi

  un siècle plus tard je fus un homme, je fus une femme, je fus
  l’enfant de l’enfant de mon enfant
  l’animal régnant
  la lumière régnant
  le silence régnant
  bref rien dans les poches, que des doigts au compte-goutte

  les chiens se sont répandus, les chevaux
  me regardent froidement dans les yeux, je suis descendu à la mauvaise station, toutes les stations
  déclarées désormais mauvaises, j’ai attendu quoi, j’ai attendu qu’ça passe
  que tout passe
  et l’attente. après quoi les animaux

  dieu est un homme heureux, il est mort sur la croix mais bon, ça c’est du passé, maintenant dieu est un homme heureux
  testé négatif
  en l’homme qui n’a pas lieu

  un homme n’est pas tout à fait mort, il se traîne
  chez sa voisine parturiente, en roi-mage lui apportant
  un paquet de nounours en guimauve et la bonne parole
  tout est à dieu, tout vient de dieu et tout 
  revient à dieu qui sait attendre, le cachet de la poste
  faisant foi

  qui ne sourit aura une tapette
  je parle à vide mais le vide ne répond pas, sauf à considérer le vide comme
  la seule et unique réponse
  à la question précise, quoique informulable et
  recyclable à l’infini

  les hommes meurent mais de quoi meurent les hommes, si ce n’est de la mort, les cierges
  les femmes ne meurent pas, elles doivent au préalable se transformer en hommes pour mourir
  les enfants eux ne meurent pas
  les bêtes si, la gueule ouverte

  ma terre est ronde ma terre est plate
  ma plate est ronde
  une fois n’est pas coutume, ce sont nos yeux qui débordent de nos larmes, or je ne pleure pas
  or je ne pleure pas écoute-moi bien, duduk o mon duduk

  très peu d’angoisse au demeurant – la réalité dès qu’elle s’impose ne se dément plus, et cela nous dégage d’une paralysante ambiguïté
  pas d’analyse, pas de synthèse, les commentaires eux-mêmes se révèlent superflus, anodins. le poème peut-être
  à fleur de peau et d’eczéma
  le poème fil à linge

  on n’est plus habitué à ça, aux petites choses qu’on découvre finalement reliées aux grandes, et qu’il existe une totalité qui justifie que l’on parle de réalité, non comme d’un argument de masse mais comme d’un état englobant l’ici et l’au-delà, l’universel non-événement
  accordé au fait brut

  il est normal du coup que le ciel vire au bleu, que l’air se fasse vif. tu lèves la main et tu touches au sommet. tu te baisses et te grattes le mollet. tout revient à l’ordre primordial, au chaos printanier quoique outre-temps
  la tête du mort dans le panier neuf

  personne ne sait si le chien continue d’aboyer une fois l’homme parti, ni si cela résonnerait comme un espoir futile ou comme un enterrement définitif
  je ne me reconnais en rien, ni même dans le fait de ne me reconnaître en rien – et cela m’ouvre le large, la friche herbeuse d’un hors-champ
  oublieux des limites

  où le temps est à perdre, fuite salutaire. ce n’est pas un vol de canards qui me fera rentrer chez moi
  j’inocule la peur dans les yeux des chevaux, ne t’inquiète pas pour moi ce n’est pas vraiment grave: je ferai
  le reste du trajet à pied

  à telle heure du jour ou de la nuit, rien ne se passe, rien n’advient, murmure quant au néant
  le beau néant
  ni rond ni droit
  ni dans l’détail, ni infini

  le paradoxe fait éclater les coquilles vides. il met en évidence le vide des évidences, pour manifester dans toute sa splendeur et dans toute son anxiogénéité l’évidence du vide – ce défaut d’assistance, générateur de conscience

  au moins comme ça on revient à l’essentiel
  ce qui rend le monde habitable, l’existence vivable
  met en lumière l’ancêtre
  et la voie lactée

  sonnent les vêpres
  l’heure où tous les mésanges sont gris, le masculin fut-il encore en état de
  lécher le cul du féminin
  j’ai fini mon assiette
  mon assiette vide

  qui creuse assez profond en extirpera le fond, mais pas l’abîme
  l’assiette vide
  une assiette n’est qu’un fond, bordé d’un bord
  pour en délimiter le fond

  mon dieu pleure sur mon épaule, je lui dis pleure, o mon dieu
  sur mon épaule
  elle est libre pour le moment, tu peux y aller
  t’y poser
  t’en fais pas

  les déchetteries ont fermé
  certains, des femmes principalement, continuent à se laver
  pas seulement le visage
  tandis que d’autres commencent à sentir
  qu’ils perdent leur visage, que leur visage
  s’étiole

  les hommes n’ont plus d’âme, plus de femme, ils voient sans regarder
  je ne suis pas un homme et c’est ce qui, bancal paradoxe, fait de moi un homme
  une femme
  mais quand même pas un enfant

  je ris regarde ma tronche, je ris, même si je ris pas franchement
  ma nuit: un accident métaphysique, un sale
  concours de circonstances, un complot
  de l’ordinaire mais quand je me frotte
  oh oui quand je me frotte
  et que rien ne se passe…

  je me suis frotté tout à l’heure contre
  le poteau électrique juste au coin de ma chambre et j’ai
  éjaculé des plumes, de la poudre de
  perlimpinpin je me touche la tête, la tête ne répond pas
  la tête ne répond plus

  vivre vide
  la mérule attaque le gland
  la pitié se dit toi, eh, as-tu pitié
  n’ouvres-tu les yeux que lorsque tombe la nuit, et que remontent les filles
  je ne m’aime pas, ou seulement par compensation, parce que je ne m’aime pas
  je dors avec un rat, quand il veut bien

  je me mets de côté, sur le côté, pick up sticks
  ta mère n’est pas ma mère, et la mienne non plus, les mères ou comme elles pèsent
  en amoureuse quête d’un bourreau, on essaie des ailes aux passants de fortune
  on est bien ridicule

  la beauté évidemment qu’on ne la mérite pas et cependant
  la laideur nous préserve d’une certaine forme de lâcheté, j’ai la crampe à la jambe, je traîne la patte
  je me dis allez, prends ma main
  puis je me lâche en plein large…