assis là sur un banc

  beaucoup moins d’action du coup, on ouvre des hors-champs
  je ne prétends pas à grand chose, un peu de conscience seulement, surmontant surplombant
  sous-tendant le néant
  il restera peut-être de la place aussi
  pour les auto-tamponneuses ou les
  fausses déclarations

  on ne se plaint pas on meurt, sans réelle conviction d’ailleurs, on est sans profession
  on craque à vue comme ça, on se ballade nu
  personne pourtant ne voit que l’on va nu, piétinant des bris de verre et se regardant dans des miroirs de poche afin de se convaincre
  qu’i y a kekchose à voir

  je croyais être un homme or un homme
  n’a pas de race
  et je n’ai pas de race non plus
  rien qu’un oreiller
  pour moi pour toi, pour trois et mille, qu’un oreiller pour rien, je croyais être un homme or un homme
  dort debout

  le truc n’est pas de mourir, c’est si mourir revient à la terre
  ou au ciel, et qui règle l’addition
  je conçois le monde comme un immense manque de pitié, que l’éternité ne parvient pas à compenser, ni mes quelques pièces jaunes dans la poche
  mon linge indiciblement sale
  mourir-seul ouvre une brèche dans le néant, le néant ouvre une brèche dans le néant, mieux vaut crever que rien

  dehors la nuit te fait pas peur, pourquoi, pas peur dehors, t’es qu’un homme mort
  tu ressembles à une ortie géante, la mort en complet-veston avec un nez de clown non,
  à une ortie géante

  quelqu’un me pleure
  j’entends quelqu’un me pleure, et de si loin j’entends pourtant quelqu’un
  me pleure
  le signe de croix chez les orthodoxes c’est par la gauche non par la droite là j’ai un doute la main
  finit à  plat sur la poitrine

  direct j’abandonne, je suis celui que
  toujours je fus quoi qu’il en soit, et tombant mal si c’est cela qu’il soit, et quoi que cela fut, tant que cela fut soi, de ce soi que je fus
  alléluia amen impur

  ta vie non mais ta vie mais quelle misère
  le tout-haut le tout-beau bon ça c’est fait
  il n’y a plus d’éternité, peut-être plus de drame du coup – plus d’homme plus de femme, ce risque inapproprié
  peut-être plus de drame du coup
  on ne se tue que pour sauver son âme

  ta mère la race
  et des traces de griffures sur la joue
  quand on fait rien on fait rien, c’est la pause clope
  je compte sur mes doigts les femmes dont j’ai léché la pomme et je crache, je recrache
  les pépins avec la langue, allez je rentre chez moi putain, je rentre
  chez moi, où tout m’est devenu si
  familièrement étranger

  eh camarade (je dis camarade parce que nous jouons dans la
  même cour de récré après tout), eh camarade dis-je, n’en as-tu pas marre de ne
  servir à rien, quoi que tu fasses ?

  très peu de vent, le ciel du bon côté je pense – nous n’avons que nous-mêmes pour nous distinguer du néant, la bise en trop la bise en moins
  l’esprit est de dieu certes, et les mots sont des hommes, mais d’où vient alors
  la révolte ?

  paraît que je n’suis rien
  est-ce apparence seulement, ou ne suis-je rien du fait de l’apparence, par transparence ?
  le noyau dur en moi d’une inadaptabilité qui me dépasse, me précède
  me décale, anticorrosive

  tu ne possédais rien, tu ne maîtrisais rien – tu faisais spontanément confiance c’est tout
  c’est tout c’est simple
  ainsi qu’on vit, passe et trépasse
  et puis ta race t’a éclaté la chatte, maudite race
  maudite chatte

  j’ai mordu le bâton, irai-je désormais
  regretter la sucette ?
  si personne ne peut m’empêcher ni m’interdire de mourir, personne donc ne me possède
  du moins je crois

  on a tous un compte en banque, fut-il vide
  un sauf-conduit, pour sillonner le grand nulle part
  un contrat pour nos obsèques, qu’on l’ait déjà signé ou pas
  le bouleversant souvenir d’une odeur, comme si l’angoisse ordinaire ne suffisait pas
  et non, elle ne suffit pas

  ton chien ta mère
  ton chien ta mère
  au bout du compte le suicide mode de vie,, la vie méthode de suicide, seule possibilité de survie spirituelle j’allais dire mais bon
  le deuil en rut…

  des bouts d’chandelle, mais alors de toute petite
  chandelle, des mon-ami-pierrots
  je te suce la langue et en échange que me
  tu ne me tu
  suce rien, la langue rêche

  j’arrive pas, j’arrive pas au milieu
  dérivant chavirant, charivarissant
  marcher sur des ballons flottants, de fébriles cerf-volants
  jouir mais quand, de quoi, pourquoi ?
  abdiquer mais en quel nom, sous quel
  pseudonyme, abdiquer mais à quoi ?

  boule-à-zéro, t’as-pas-cent-balles
  que l’homme est vieux
  que l’homme est maigre
  un pansement sur la glande
  j’ai peur de vous mettez-vous donc
  nue à ma place, j’ai peur de vous, de respirer
  un pansement ça s’arrache

  je fais le lit
  chaque matin
  je fais le lit chaque matin
  défait, je fais le lit, la nuit défaite je fais le lit, j’ai toujours honte
  – est-ce normal d’avoir ainsi
  toujours honte ?

  j’admire les gens qui ne 
  se suicident pas finalement, parce qu’il se sont ratés, ou n’ont
  pas osé tenter, j’admire les gens qui
  préfèrent prendre leurs vacances en hiver, marcher le long lugubre
  de saint-aubin sur mer

  une tombe creusée
  en plein nulle part et à mains nues, des appels de phares
  pour prévenir des flics
  je n’imagine rien de plus fabuleux que
  le sexe de cassandre
  (honni soit qui le força)

  t’arrête ta gueule, carnage ambiant
  avale ton chant
  je prends un ticket, un ticket c’est pas grand chose
  un ticket ça coûte rien
  grand est le rien, le rien est grand, et c’est à rien
  que l’on se reconnaît

  la pluie souveraine déficiente
  mon garde-chiourme
  ma barque qui prend l’eau
  j’éjacule une neige, une neige d’ébène, un cheveu de blanche-neige
  ramasser les bris de
  miroir transi

  il n’y a pas de
  lieu sacré il n’y a pas
  de cœur sacré, de pensée effective il n’y a pas
  de poils sur un pubis
  rasé il n’y a pas
  il ne repousse pas il ne
  ressuscite pas, celui qui
  ne meurt plus

  tu me gaves, je me gave
  la mort jouxte, le sperme a l’amertume, j’ai pas de plan
  tiré sur la comète, les gamètes en charpie – qu’une gommette afin
  d’effacer tout cela tu te rends compte: afin
  d’effacer tout cela…

  tu pleures pur rien et c’est sur ça
  que tu pleures, puisqu’il te faut pleurer
  on s’abrite sous un
  abri-bus quoi d’autre, dans une
  cabine téléphonique non il n’y a plus de
  cabines téléphoniques, les anges en iroquoise
  porteront trempés
  le virus de vivre

  les âmes errantes, les
  marges fluctuantes
  mon ami enterre son chien, j’enterre mon ami, des femmes
  n’ont plus de règles régulières, ça m’émeut
  ça m’émeut de
  n’aimer pour rien

  minimal lyrique, fleur au canard
  on est mal
  de toute la vie on est mal
  et la vie commence tôt, dès l’instant-même, l’absence-vulve
  le chemin du pardon est
  troué de mémoire

  moitié flottant, moitié fumant
  entre œil rassis et trou de balle éructant
  le crâne ras, le raz de mariée
  mutilé pour l’exemple et puis
  féminisant l’issue

  poèmes-bouées, balises en rade
  mon chat récemment
  s’est mis à aboyer
  j’ai pas de robe pour la fête, d’ailleurs j’ai pas de fête
  – juste besoin de rien, aimant

  il ne pleut pas ces derniers temps, ça arrive parfois
  c’est plutôt décevant
  revenons aux certitudes, je meurs
  donc je suis, d’une certaine manière
  je cherche les horaires et jours d’ouverture de la poste de moulins
  pour me réapprovisionner en timbres

  tu le sais bien un homme
  ne fait pas la moitié d’un homme
  le reste, la joue rongée, l’orgasme creux
  lucy larguée quelque part dans le ciel, les seins tout dégonflés
  quinté gagnant
  chômage universel

  j’ai
  la tombe débonnaire
  la marelle de travers
  les fées à la buvette, sexe gracile, la mèche en vrille
  bang, t’es mort !

  caresse ton mort, reverdis en hiver
  un scarabée remue dans
  le fond de mon slip
  lucy – je l’appelle lucy
  son poing traverse la vitre

  chien méchant coulé du cul
  aboie au vide
  le vide est grand, grand est le vide
  et plutôt vide sera le mieux
  coulé à vif

  je ne suis jamais allé au havre
  c’est pourtant pas loin, le havre
  à un jet de caillou tout au plus
  je crois que ça me ressemble, le havre
  entre le large, l’égout de vivre
  à un jet de caillou

  un jour j’irai au havre, en docker de l’ennui, la bruine eucharistique
  en naufragé du genre
  un jour j’irai au havre, ou ailleurs
  on est partout au havre quand on n’est nulle part chez soi
  nulle part ailleurs non plus

  ma vie s’appelle nulle part, mon briquet pisse au lit – il est temps
  de
  changer d’adresse
  changer de nom
  celui qu’on a gravé sur ma tombe ne me
  convient pas

  mâchonner des ronces
  retourner au jardin quand rien ne pousse
  que mousse

  j’abrite quelqu’un
  qui dit je sans vraiment le penser
  quelqu’un m’abrite
  j’ignore de quoi – du vent peut-être
  d’une pensée pour rien

  malgré ça
  ou malgré soi
  malgré la corde qui se rompt, la voix
  qui ne déborde pas
  reste coincée
  entre le gosier et les mots défendus

  vivre aux dépens de
  du temps qui fuit
  des travailleurs et des
  travailleuses
  qui travaillent
  du temps qui fuit
  donne le là à la fuite

  on n’accouche pas debout
  moi par exemple, du genre humain
  si mal enclin
  j’accouche à reculons, à rebours ou assis
  sournoisement assis

  peu d’ours, quelques feux rouges
  il ne faut pas plus d’une goutte pour faire
  déborder le vase
  ne reste de moi qu’un sexe nu
  le vent s’y frotte

  faut que j’bouge: j’en ai marre
  d’attendre le miracle, le miracle m’use, et quand il survient je n’y crois déjà plus – pathétique miracle…
  il fait froid quelque part
  ailleurs on assassine

  tu me parlais tout bas, mais si bas
  que je n’entendis pas, du coup me sentant renvoyé à mon propre silence, épais, récitatif
  le sexe ébréché, la langue rêche et puis tout ravaler, la langue avec le sang
  l’air moite avec les dents

  l’oreille dans l’tas putain, l’oreille dans l’tas
  j’ai des bouches qui me mordent, mais pas tant de chair que ça finalement
  réciter les sutras ne m’aura pas fait débander, question de cadence apparemment
  lundi matin. tout m’est permis

  je parle pas dans ton micro, je parle dans le ventre du cheval, je prends
  le vent du nord en pleine face, me voilà tout ébouriffé, j’abandonne: j’ai déjà
  abandonné tout le monde en fait, jusqu’à dieu – parce que je ne désire au fond
  que d’être abandonné
  . je suis la bête

  je n’ai
  que les mots pour ne rien dire, il est bancal, le trou
  que l’eau pour avoir soif, j’y puise un anneau
  forcément vide

  d’abord j’annonce la couleur: grise, de couleur bleue
  la régressivité pôle nord la régressivité, pôle mort
  ces chats qui se posent sur l’épaule, toujours la même épaule

  sans gêne côte à côte: touche-pipi serre-pipi and co
  le banc a faim, c’est la banc et il a faim – les pigeons
  me balancent des miettes
  seulement des miettes
  toutes ces
  petites miettes

  maître d’un second souffle, et quand on retombe on retombe sur rien: le sol s’est défaussé, où s’écraser de fait
  la mort même ne sera pas de fait, d’où l’ultime rebond – si extensible l’
  idée de n’être rien le néant pur
  et pur

  je sais désormais qui je suis, quelle veine m’irrigue, quelle
  souche me taraude – j’ai peine pierre sommeil et je roule avec ça toutes voiles dehors
  voiles blanches éperdument, tachées crottées néanmoins blanches