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• l’allemande était plus belle

    bulle de matière à l’âme flottante, elle va, tel un christ sans croix
    elle pleure à sec
    on dirait qu’elle fluctue le long de berges mornes, le ventre retenant
    le secret
    de sa naissance

    .

    elle, ou tu, est une figure mythologique incontournable du poème. il ne peut y avoir de voix sans elle/tu, pas de parole, pas de poème. elle/tu est un genre de panaghia punk, parfois marie de verre parfois ange de mort. elle/tu est un christ femelle, ou alors une croix qui, ayant perdu son crucifié, danse toute seule sur la lande. mauvaise herbe ou rose d’ispahan, ventre d’une chienne et l’âme d’une tombe, elle habille, peuple ou démine le vide effroyable qui me sépare de dieu

                              miroir-matrice
                              vitre qui saigne
                              brume brûlée,

    en elle je dérive en une absence à l’odeur d’orgasme. elle l’ancêtre de ma voix, la porte qui s’envole, premier et dernier pas de mon chemin perdu, de mon errance à jeun…

    .

    si la réalité ne s’accorde pas à la parole c’est la parole qu’il faut croire. car il est dit que le verbe s’est fait chair et non l’inverse. la réalité ignore l’ordre du verbe, la mélancolie du verbe, la folie dernière du verbe. elle est comme le rêve du verbe chauffé à blanc. et si la réalité ne s’accorde pas à cette parole-ci c’est la parole qu’il faut croire. car il est dit que le verbe s’est fait chair, et nounou tendant vers moi son index me disait tiens, tu veux l’mien, il est plus gros…

  24 mars 2016

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• nu intégral

    conjonction désordonnée de l’élégance et de la brutalité, j’aimerais, si ça se fait
    vous sucer le nombril
    me tenir à genoux sur un cil forcément, et such things…
    – il y a tant de douleur tout au fond de chacun, et une telle accoutumance à cette douleur qu’il en devient malséant de continuer à l’appeler douleur –
    conjonction désabusée de l’élégance et de la brutalité, j’aimerais, s’il vous plaît,
    vous pisser sur les cuisses
    ( oh mon amitié, ma sinistre amitié…)

    .

    et si tu matais le sens
    vraiment mater, pleins phares, la pupille dilatée
    une frêle bouture de soi au parfum d’églantier, à l’épine assassine
    j’ai perdu pied, je crois que j’ai perdu pied quand le temps a foutu l’camp
    le pied entraîna le reste, le tronc et la tête
    seul le divin mendiant restait là sur là croix, un peu penché(e)
    matant le sens, vraiment matant, l’œil livide et le cœur frelaté
    plus la force de narguer le miracle – et pourtant…

  

  24 mars 2016

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• on s’est assis

    On s’est assis
    là comme des dieux ne partant pas en mer, un matin de pitié
    ne quittant pas le lieu
    sûr du rivage

    On s’est assis, on n’a rien dit
    on a tressé nos regards sur un même horizon
    sachant déjà que l’horizon serait le dernier mot, le dernier souffle
    tout ce qui resterait de nous après nous…

    Et nous restâmes assis
    ainsi voguant
    dans l’intuition de ce que serait l’éternité
    si nous n’y perdions pied

    On s’est assis
    là près de l’un
    l’un près de l’autre aussi
    on n’a rien dit
    rien ne soufflait
    tu t’es baissée pour te gratter le mollet
    – il faut bien se gratter, de temps en temps…

  24 mars 2016

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• ainsi donc les gentilles

    je sais, je sais je n’étais pas beau
    ou pas encore du moins
    les chiens déjà aboyaient pour un rien, ou dormaient dans un coin en attente du jugement dernier qui les condamnerait, quoi qu’il en soit,
    à n’être que ce qu’ils sont, mener la vie qu’ils mènent, incarner leur destin
    ainsi en va t-il de nous autres, me diras-tu
    non, tu ne me dis rien
    il n’est plus nécessaire de dire quoi que ce soit, mais d’aller
    de se dévider et ce faisant de dévider le fil du temps tout entier
    un peu comme si l’espace n’était qu’une extension, qu’une extrapolation de l’aile,
    ta bouche le feu où se forge ma gloire
    – mais là tu dis stop, non, pas dans la bouche

    .

    j’avais toute pitié
    je savais de toute pitié
    je désirais toute pitié
    le jour donc est tombé, vertical
    tu t’es serrée un peu contre moi
    – l’étrange dans cette histoire c’est que tu n’existes pas, alors que n’a jamais existé que toi
    mais plus étrange encore, c’est que moi qui la raconte, je n’ai jamais été non plus
    et qu’une histoire se dit pourtant
    une histoire qui parle d’une non-histoire, ou de toute histoire
    et qui parle avant tout de pitié
    de la toute pitié
    de celle aux yeux cendres, de celle aux jours noirs de l’inrésurrection
    des jours noirs tout court
    de l’éclipse tout court
    de toi, à jamais insondable, à jamais insensible
    et toute là contre moi
    déjà partie
    omniabsente…

  

  24 mars 2016

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• nous étions deux, deux bâtons à nous battre

    accueille, recueille les gouttes d’absence
    et les distille en quelque chose de plus
    qu’un dé à coudre, à recoudre le hasard
    sur la peau du tambour bâté,
    et puis jette-toi
    au vide jette-toi
    juste pour voir sur quoi
    tu finiras, peut-être,
    par retomber

    .

    le vent dans les veines, les claques à pleines joues, respire
    respire l’odeur du jour, la vertu des énigmes
    – j’aime encore à ta peau relécher le chagrin

    il fait moins froid maintenant, le cœur est plus léger à perdre
    le dérisoire prend des airs sublimes
    – tu t’habilles n’importe comment, te déshabilles
    à peu près de la même façon…

    enfin la mort est là, à cloche-pied à croche-patte
    tu ne joues plus au sexe, aux doigts dedans ou aux aisselles
    je crois que tu t’envoles, une fois une fois encore
    cette fois pour de bon

    .

    les pieds ne touchent plus le sol
    le sol de son côté hésite encore

  

  24 mars 2016

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• evenadog

    évidemment pour un être d’absence, à une telle absence d’être, l’ivresse est nécessaire afin de retenir un moment le souffle et s’installer dans la présence, hors laquelle tout finit par faner, par dépérir, se volatiliser. je me suis tant abstrait que si je me croisais dans la rue je ne me reconnaîtrais pas, à force d’être et de non-être, d’ivresse et de paresse  confluant finalement dans un même égarement lascif, une indifférence extatique… la sidération du vide, les larmes dansantes la pupille chancelante : tout un clou de misère grinçant contre une marie de verre…

    .

    j’ai mordu le pain dur, le pain sec
    assis là sur un banc, j’ai même
    mangé pas de pain du tout
    j’ai mordu le vent sec, la bruine incompatible
    mangé la bruine de pain, le pain moisi
    – alors je suis parti, assis là
    sur un banc

    .

    comme c’est drôle, le vent dans les yeux
    qui fait pleurer les yeux
    alors qu’il n’y a pas de raison de pleurer
    sauf peut-être à penser qu’un homme
    est un chemin sans dieu
    le spectre d’une absence, un trou de ver dans le bois d’une croix sur laquelle dieu
    meurt pour rien
    n’en finit pas d’agoniser
    pour rien
    pour rien si ce n’est
    pour que la mort soit
    pour que dieu soit la mort
    et qu’ainsi la mort soit
    le lieu
    de notre désolation
    heureuse

  24 mars 2016

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• l’estompée

    tu t’en vas
    sur la montée des eaux tu n’as pas grand chose à ajouter
    tu penses qu’elles finiront bien par
    se retirer
    peut-être même que tu n’en penses rien après tout
    un bonheur m’a craché au visage, tu te dis
    et tu t’en vas
    plutôt bien portante quoique tout à fait prédestinée
    à crever

    .

    on se parlera
    on se parlera d’accord
    on se dira
    pas grand chose
    on se dira on prendra
    l’air de rien on prendra
    on se touchera presque pas
    on se
    touchera pas on se
    regardera ailleurs on se
    ailleurs
    mais jamais là
    non, pas là – ailleurs
    ailleurs d’accord

    .

    parfois, parfois tu dors
    alors je me promène, de long en large à travers ton sommeil
    je fais semblant de me
    reconnaître…
    parfois, parfois tu veilles
    et rien ne vient m’enlever l’écharde
    rien ne vient crever dans le creux de mon ventre
    – je rentre bredouille
    dans l’ailleurs absolu

    .

    il fait beau
    si beau qu’on se croirait un autre jour
    parfois je gobe une mouche, parfois
    une mouche me gobe…
    c’est une promesse mouillée
    elle ne peut plus brûler alors on se tait
    on ferme les yeux
    on regarde à travers les paupières baissées et on suppose qu’il fait beau
    si beau qu’on se croirait un autre jour
    une autre vie

    .

    étourdir, battre des cils
    tremper ses os dans la chair chaude, le drap
    mouillé
    – c’est tout ce que j’ai su faire et tant pis si on appelait ça l’amour…
    je m’estompe
    je sens que je m’estompe

  

  24 mars 2016

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• par dessus les murs l’horizon

    mais sans le miroir, vos filles n’enfanteraient plus!
    dieu en son néant sourit en entendant cela
    – ainsi se déplacent les dunes…

    .

    est beau là où l’on s’efface; où l’on s’efface il fait beau
    la nuit penche d’un côté; et la nuit penche de l’autre
    où il fait beau tu t’effaces; tu t’effaces et c’est beau

    .

    l’horizon par dessus les murs ne me rappelle rien, ne me rappelle pas.
    je vivrais au beau milieu
    des champs,
    futile et nécessaire

    .

    j’attends que ça passe
    puis je me poserai au fond
    en ce qui seul demeure

    .

    par dessus les murs l’horizon, parait-il
    alors on a creusé un trou
    on a creusé un trou
    – alors on a creusé un trou…

  

  24 mars 2016

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• vole d’une seule aile

    ça fait quarante jours quarante nuits que je ne dors pas. le minimum vital. le minimum vital c’est quoi. le minimum vital c’est ce qui retient de mourir dans l’immédiat. c’est un état d’urgence. un état d’urgence dans la durée. quarante jours quarante nuits. aucune urgence. ni la vie ni la mort – quelque chose entre les deux. entre les deux est bien le lieu de mon exil. entre les deux est bien le nulle-part où l’on s’entend soi-même. entre les deux est un mouchoir que le vent remue, et l’on croirait qu’il s’agit d’un adieu si seulement il y avait là quelqu’un qui partait, quelqu’un qui restait. mais non : personne. rien que du vent dans un mouchoir en forme d’adieu, en forme de rien, en forme de vent dans un mouchoir.

    .

    je me fous qu’il n’y ait ni sens ni raison. je ne veux aucune justification, aucune alternative au rien. je n’ai pas de passé – tout ne fut qu’alibi, argument du rêve éveillé. ça n’a jamais existé. je n’ai jamais existé. Maryja Kieliszka n’a jamais existé. je ne l’ai pas rencontrée un jour contre le gris à Gdansk en 1994. et l’avant-veille de mourir dans un village tout pourri de Silésie elle ne me confia pas : « vole sans aile ». tout cela fut inventé, fantasmé, pure mystification. son père m’expliqua qu’ils en avaient chié les gars pour creuser la terre par un tel gel, mais qu’ils ne pouvaient faire les trous à l’avance car il faudrait alors que des gens meurent pour remplir les trous. or on devait faire les trous pour les morts, et non l’inverse. dix heures du matin et exceptionnellement sobre le vieux, lui qui chaque jour de la vie perdait un enfant, tant vivre était souffrance, et toute pitié la vodka… et maintenant, une croix de fer forgée sur une simple plaque de ciment – Maryja Kieliszka. 05 08 1965 / 24 02 1999. par dessus la croix un ciel immensément vide, tel un œil sans pupille. un ciel sidérant de février, où la grâce ne se distingue plus de la crucifixion. il n’y a plus rien te dis-je, que la solitude se cramponnant à elle-même pour ne pas se dissoudre dans l’absence définitive, libératrice, et tout aussi fictive. on dira ça comme ça. et toi à travers le néant tu me dis simplement, comme si tout était simple : vole sans aile…

  24 mars 2016

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• vers seize heures, imaginons que se lève une brise

    lettre de l’homme se distingue en ce qu’en lui déjà le mot cesse d’être le signe d’une chose pour devenir le signe d’un signe. déminéraliser le langage ne passe pas par un douteux retour à la chose, mais par la réactualisation du vide (blanc) dont le mot se fait signe et sang. pas de référent religieux spécifique – seule marie endormie sur la natte, un chien (noir) soupirant dans son rêve à ses côtés, et dehors la voix de l’enfant, clapotis de billes tombant en cascade sur les marches mi-ombragées du perron
    vers seize heures, imaginons que se lève une brise

    .

    je n’ai jamais eu de talent. force de constater qu’il n’était pas indispensable. seule s’avérait nécessaire la soif. la soif de sens, de son. la soif d’être, la soif d’abîme. la soif, l’expérience viscérale du manque, moteur premier, re-connaissance immédiate de soi.
    on donne de l’eau à un homme. on donne de l’eau à une bête, une plante. même la femme ce matin dans la salle d’accouchement après avoir perdu son enfant a fini par demander à boire.

            un verre d’eau
            un verre d’eau peut-être
            nous sauvera
            du naufrage

  

  24 mars 2016

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