assis là sur un banc

  pour ne pas cesser de parler sans trop parler non plus, répétons
  répétons, dit le tertre

  je suis la maison vide, la maison quand il souffle la maison quand il
  ne souffle pas
  et c’est charnière
  et c’est charnière aussi, tout le temps
  comme à chaque fois

  je n’aime que dieu, et pourtant rien ne va
  rien n’embrasse
  rien ne s’embrasse, sinon la lèvre supérieure
  et les dents de devant – celles
  que l’on range sur un cintre

  j’avais envie. j’avais envie vraiment
  pourtant la mort fut celle à dire non
  mon jumeau squatte ma tombe, c’est pratique d’un côté
  un jour il ne pleuvra pas. un jour il ne pleura
  plus jamais

  plus qu’une douille, plus qu’une vaine al-
  terophilie, avec les mouches qui s’y collent
  je n’aime rien, lequel me le rend bien – finirons-nous
  moi et le rien
  par nous entendre malgré nous ?

  aux trois quarts dieu – le reste se partage en os, tripes, urbains ou périurbains
  vagabondages
  à ce rythma-là l’éternité fait du surplace, piétine-goudron ou tourne en rond
  ce qu’on appelle danser dans le jargon, canin comme clandestin
  clandestin ça sonne bien. ça sonne chien
  christ et chien

  de là s’attendre au pire
  et puis on perd son âge. on n’a plus besoin d’âge on se contente, croix de bois croix de chair,
  d’être simultanément ici, ailleurs et nulle part – esprit par ouï-dire, esprit par abstention
  christ d’os, de tripes
  d’errances inconséquentes

  pétole plein les voiles, Nagarjuna traînant ses tongs à Pattaya – cet intime décalage
  entre la chose et son image, fantôme en quelque sorte
  réel inadéquat, pensée furtive
  lève l’interdiction ne reste plus d’amour : c’est dans la rupture
  que jaillit, se déplace, se déroule et se suicide
  l’esprit. l’esprit du Banc-donné

  mon
  petit chien se fait vieux, petit chien se fait vieux
  il marche avec une canne. il titube
  tu grattes la croûte, t’espères le sang – en vain
  une chose est sûre : siège obscur, mort lente…

  de nuit
  comme d’ennui
  le bec
  cassé
  cassé dans l’sable

  quelque chose n’est presque rien
  c’est à dire pas vraiment rien, mais pas vraiment non plus
  voilà pourquoi on l’aime, et que lorsqu’on appuie dessus
  ça fait pschitt

  que les lignes de ta main soient claires, nettes et sans poussière.
  j’imagine mourir
  comme un pur acte d’amour
  avec un cheval au milieu
  un cheval on ne sait pourquoi
  qui braie

  la nature ne connaît la pitié
  elle invente, elle se fraye
  je n’aime pas la nature. j’en reste à la pitié
  à la répétition
  du vide sur béquille

  partir m’abeille
  un radeau, cadeau du père-noël
  l’amour en forme de bouche, de trousseau d’clés
  tout n’est pas mort loin de là
  loin de là mais près d’ici

  caresser les genoux
  de jésus sur la croix
  simple évidence, extrême inconséquence
  si le vent faisait rage, il s’envolerait c’est tout

  montre-moi donc le champ
  où les morts, les tenant par la main, promènent leurs vivants.
  mon cheval est fatigué – tellement fatigué qu’on n’y voit plus qu’un âne
  étrogné de naissance, alerte en rase campagne

  les morts ne me parlent plus. ou pas
  ou pas plus que ça.
  j’avance à reculons cela
  n’intéresse personne je sais, ni le fait
  qu’être mort ou prier dieu finissent par se confondre
  dans un sens comme dans l’autre, à la triste fenêtre

  si tu veux j’ai soif de dent, j’me suce la langue
  si tu veux j’ai mal en point, de me sentir
  si peu digne du haut, ou d’un quelconque de ses
  provisoires substituts, amen amen

  pour les reines, je me déguise en fève. je meurs chaque fois
  à contre-temps
  mais raconte-moi un jour heureux, un jour
  qui ne fasse de mal à personne
  pas de boussole, pas de bilan carbone : rien que l’amour
  à tire-larigot

  l’éternité déjà présente
  te tapote l’épaule te la tient
  lorsque tu sors pisser, va même jusqu’à
  te la secouer, à l’heure du berger

  j’avais pas fait attention à ça à tous ces oiseaux morts
  jonchant le parvis
  de l’église ou le fond
  bleu de ma valise
  – doux jésus bras croisés…

  sur les g’noux de jésus à dada à dada, on n’se nourrira plus
  que de baies noires, d’anisette et de
  faire semblant une fois pour toutes
  de ne plus faire semblant

  petit chien tu te retournes, et tu trouves plus ton maître
  petit chien t’urines partout, la nuit ne guérit pas
  et pourtant et pourtant, elle nous sauve du jour
  de la roue qui nous broie

  aucune mort
  n’interrompra l’éternité. une bille a glissé d’dans
  d’dans sans faute, on ne lui fera pas de mal
  on lui arrangera même les ch’veux

dieu n’est plus qu’à une lieue. je remonte mes lunettes, l’autre main crispée sur la boîte de vitesse

  je ne mourrai pas debout. debout manque de confort
  entre radars et alcootests je me fraye un chemin

  spectre ou squelette, du moment que la main est chaude, moi je la serre très fort

  chérie s’attrape par les ch’veux, chérie se suce dedans. survivre
  n’est pas donné à tout le monde, hélas

  une bande d’amour, une bande de chauves. les feux se succèdent, rouges fluo
  manche ou du nord, la mer se sent si seule

  dehors ne fut la joie, en dedans l’indigence – j’ai le sang délabré
  me prends-tu sur le pouce ?

  la caverne du plancton, comme un anus en ruine

  m’arrache une dent. me coupe le courant
  je pleure pour une raison mais je sais plus laquelle

  par-delà la ville
  sais-tu que la ville
  les floues limites
  le cordon qui s’enroule autour de
  autour du

  travailler dure. or ne durent
  ni l’éternité ni le poignant
  écho des mares
  tu me regardes en face. je sais, je ne ressemble à rien
  rien, ce moment fragile

  tracter l’amour. le bout du rat le fond du cul
  on s’en souviendra crois-moi on s’en souviendra
  on se rasera de près en attendant
  ou de plus loin, si affinité

  le ras-bémol. imagine évoluer hors décor
  la ville à vide
  le champ d’un mat
  imagine encore vivre, tandis
  que tu respire à peine

  il suffisait d’une montre
  à son poignet
  pour se noyer
  mais d’un coup tiens, la mort rétropédale
  sain sursis

  répondre absent. s’asseoir sur un trou
  je te tire les cheveux tu me sors le rasoir
  le rasoir
  suivi d’un matin calme

  rien dans les poches dont
  seuls les yeux débordent
  on apprend son nom
  par chœur. faudrait chanter je sais
  mais je chante pas

  petite vulve, sulfureux raccourci
  finir à poil penché sur le viaduc
  à l’heure indue
  – c’te crevure d’âme

  t’amour et des limaces, ma pauvre
  l’inextinguibilité des feux, alors tu mendies, tu marches
  t’appuyant sur l’épaule ou le souffle de ton propre cadavre
  propre cadavre

  une nuit j’ai le sommet, le sommet pur
  penche-toi sur moi, susurre-moi un brouillard. un chien se répandra en larmes
  et puis la gale, on chope la gale – on vit
  comme à contre-suicide

  quand le présent meurt t’achètes un r’pas. un r’pas te tiendra chaud
  il n’y a pas de raison
  à ceci à cela, à quoi que ce soit tu ne
  trouves point de raison
  l’amour est fait comme ça. l’amour est fait de ça

  la nuit je ramasse tout. éboueur mental
  cela va bien au-delà des caresses, on se regarde entre les nœuds
  on s’crache dedans
  puis on retourne à soi, comme si de soi n’étions…

  il y a des hommes il s’aiment debout, debout les hommes s’augmentent
  accroupis se commentent
  – le diable emporte les hommes, et leurs compagnes !
  il pleut à verse
  on ne s’en relève pas, voilà tout
  simplement, on ne s’en relève pas

  échanger un mort contre un mort ça n’se fait pas. ou plus. alors on les enfonce dedans
  enfonce dedans
  un poète tombe tous les trois pas – c’est moins qu’un ange ou la caissière
  d’ailleurs ça n’existe pas les anges. en tout cas c’est ce que prétend la caissière

  que faire dedans ?
  et sinon, que faire dessus ?
  je colmate. je colmate avec mes dents, avec mon peu de savoir faire, je colmate
  la mer n’est pas si loin, pas si loin néanmoins si frileuse
  et pourtant la mer, l’hiver…
  toujours à l’œil, parfois au doigt

  du fond du champ, d’la culotte et toujours ce vide là, énorme
  et quasi rassurant
  alors j’me mange les g’noux – les cuisses les couilles j’me bouffe les couilles
  et malgré ça je reste affamé
  de rien, j’ai sans cesse faim

  à chacun sou zoulou, à chacun son doudou. l’équilibre en surchauffe
  je ne me grandis pas, ni d’une mort au combat, ni d’une pousse de bambou
  j’espérais arriver jusqu’à vous, et que vous ne fussiez pas dieu
  plumitif en chute libre

  la terre fait sa vidange – pourquoi ce léger soulèvement de cœur ?
  j’arrête de chanter. chanter sonne faux. sonner faux chante juste
  alors lèche-moi le coude, desserre le testicule. on ne se revoit pas
  on passe le temps à ci, on passe le temps à ça, bref on ne se revoit pas

  je selle mon ch’val, le selle d’mon cul. j’apporte mon soutien
  à toute forme de disgrâce, à mon sournois à mes
  glandes, dans la mesure où je serais doté
  de glandes. mon dieu est un dieu sans moi, un dieu sans dieu, un dieu qui tente de
  se frayer un passage à travers nos chairs téléscopées

  derrière mon homme se cache mon ombre, je n’ose respirer
  un serre-tête, un dépresse-briques, on en est réduit là, à ça
  et le large non plus n’existe pas
  on appelle ça comme on veut – quoique décidément, on ne veuille pas des masses

  on ne se souvient jamais de ce dont on se souvient vraiment
  et qui nous hante jusqu’à faire de nous
  d’effarés, de désœuvrés fantômes…