assis là sur un banc

  mon chagrin ta chagrine on pourrait
  recommencer ça indéfiniment ça ne ferait
  toujours pas un destin – alors à quoi on joue, à quoi on joue debout
  sur une jambe fraîchement coupée ou une herbe couchée à quoi on joue
  quand déjà le temps s’essouffle et qu’on ne sait désormais
  plus compter jusqu’à deux ?

  une seule fois dans ma vie, pas une seule fois et donc
  une seule fois quand même. pisser de travers rattrapera le coup.
  on dit pouce. quoi qu’il se passe nous on dit pouce, on n’a
  absolument rien à voir avec tout ça on ne l’a même
  pas vu venir. ce qui ne présage rien de bon

  ne supportant pas d’être une fin en soi, une fin pour
  quiconque, fuyons. fuyons tant il est encore temps. regarde-moi
  ne me vois pas certes, mais cependant regarde-moi, jusqu’ à ce que
  je fonde ou je n’sais quoi, me transforme en roue libre, m’imagine
  tel que je ne suis pas, juste là sur la cime de l’entre ou tout
  au bout d’un cercle

  crie partout hors l’évidence
  or l’évidence ment, à l’évidence, et rien
  ne me plaît tant que mourir dans tes bras.
  j’ai changé de radiateur. le mien est resté froid
  le mien perd tout son sang. mon état naturel de
  sidération
  ayant bloqué toute issue

  un dieu un seul, et la mer au milieu.
  remplace le sexe par un air triste, là juste à
  perdre son temps
  côté pile perdre son temps, côté face le
  laisser filer, pour l’exemple ou encore par sentiment de
  pure déréliction

  les vacances sans fin. je marche dedans
  ou disons je glisse dessus. ça arrive
  tout arrive – par exemple que je
  glisse dessus. les vacances sans but
  sans repos, à la visibilité déficiente
  ou défaillante, comme tu voudras du moment que ça sonne faux puisque
  ça ne sonne que sonnant faux

  ne me parle pas non plus ce jour-là
  d’un ciel malingre. je le sais bien, dieu
  n’est pas un cerf-volant
  pierre tombale ni chamboule-tout – il me
  roule dessus. tant et tant qu’à la fin il n’y en a plus, de fin
  ça ne mange pas de pain

  je savais bien que tu
  finirais par en rire, crevant l’abcès, saignant du coude
  ou d’ailleurs, selon les circonstances
  plus ou moins décisives par nature. en l’occurrence rien
  ne me retient de rien rien ne me
  pousse à rien, on dirait un briquet
  oublié sur une chaise. bref je n’insiste pas

  marche sur moi, marche comme on marche
  sur des œufs, des coquilles d’œufs. avec la mer au-dedans
  – crois-tu seulement qu’elle
  respire encore ?

  dormir sans filtre, croiser les jambes
  les décroiser. tellement mort qu’on ne
  s’en rend plus vraiment compte. il va falloir
  rev’nir un peu, de temps en temps
  rev’nir bredouille un peu

  au niveau de la terre je rate la marche – et alors ?
  un peu plus haut me mords la queue, c’est une
  question d’optique, on se croit vieux puis on
  ne se croit rien du tout

  je me roule dessus
  à toute allure très tendrement je me
  roule dessus. par manque de chance ou le long de
  l’hibiscus aux menstrues. nul besoin de parler
  à ses voisins, à son doudou – simplement rem-
  baller sa joie, au cas si peu probable où elle
  affleurerait
  écoute ça, effleurerait…

  la vie c’est compliqué
  alors on ne vit pas
  faire semblant déjoue les résistances, atténue la pesanteur faire semblant
  rend supportable la douleur. je pars donc,
  un animal sous le bras peut-être mort peut-être
  pas encore quoi qu’il en soit je ne
  le lâche pas

  bébé qui danse debout, genre un tambour de lave-linge en pleine lévitation mais faut pas croire, faut pas
  croire pour autant : un compteur linky en lieu et place du cœur, elle carbure elle
  carbure au compte-gouttes…

  en fait l’hygiène je m’en fous
  je voulais dire l’esthétique. je voulais dire en fait l’esthé-
  tique je m’en fous
  finalement l’hygiène non plus ça ne
  m’intéresse pas, les pinces ou les fesses à vélo
  – seul importe le retour, le retour désormais
  au nulle part. le retour à vau-l’eau

  je ne parle qu’aux étrangers, qu’aux
  gens de passage, d’ailleurs je ne parle
  qu’en langue étrangement étrangère, tant je n’ai pas de mère
  pas de prune
  pas même un noyau
  de prune, ou la racine étriquée
  d’un triste prunier

  mon corps est
  à l’abandon. j’ai payé mon bavoir, maintenant qu’on me rende
  la soupe, l’os dans la soupe
  le poisson de l’arête
  le christ de mon corps
  la petite étincelle là, tout au creux de l’œil
  qui ne tremble pas, qui ne connaît ni
  le doute, ni le froid

  la misère va à dieu, l’homme au trou
  ou contre la haie, s’il vit à la campagne
  et qu’il ne pleut pas trop
  personne ne sait ce que fait dieu les jours de pluie
  les jours sans pluie quant à moi je n’existe
  simplement pas

  une fois dans l’année, rien qu’une fois, j’oubliai de m’oublier, je me
  regardai droit dans les yeux avec les doigts
  on n’aime qu’une fois, puis l’on se noie, et ce jusqu’à en
  épuiser l’océan, ressortant nu de l’anus
  du poisson-rat

  un jour je n’étais pas comme ça, pourtant pas
  si différent que ça, non plus
  j’attrape un ch’val, je mords le ch’val, on ne
  meurt qu’une fois après tout, quand bien même cela
  doit durer toute une éternité
  – et l’éternité j’étais pas prêt
  l’éternité j’étais pas né

  elle s’en fout. tu peux tourner retourner
  la chose en tout sens, elle s’en fout, de toute façon elle s’en fout
  et moi aussi je m’en fous, d’un côté comme de l’autre je
  m’en fous. c’est comme ça
  comme ça
  pas autrement comme ça

  raye le ciel
  d’un coup de langue d’un
  trait d’impair esprit, c’est comme quand on était petit
  avec les doigts, ou serrant très fort ces débiles fonctions. j’avais l’adresse
  j’avais l’adresse, ne manquaient que
  la ville, la rue, le nombre
  rien ne collait

  on s’apprête à quelque chose, et déjà l’on coule à pic – avant même que ne
  monte la mer, l’on coule à pic, on s’apprête à quelque chose et déjà
  quelque chose nous tue, on s’arrange comme on peut, avec ou contre
  sa conscience
  y a pas d’immunité pour ça

  un homme sera heureux, d’après moi un homme sera heureux, survolant
  sa propre tombe, vivant
  de divers expédients. on croise un ours, on dit bonjour à l’ours – bonjour,
  nous répond l’ours

  qu’aucun livre ne pourrait contenir, qu’aucune histoire
  ne saurait circonscrire. là sans début ni faim là à
  courir en vain sur des jambes pendantes, des jambes
  pertinemment arides, bref des ailes
  de poisson mort

  tout se rapporte à la mer tout revient
  à la mer
  même le piquet, le piquet nu jailli
  de quelle vase, moignon teigneux

  sainte mer l’abruti
  ssante et les douleurs, j’espère encore
  un doigt de nuit
  j’espère encore un doigt de nuit, une heure en fuite
  un tas resplendit là
  un tas resplendit grave

  troquer nos ch’mises
  contre nos ch’mises, s’échanger nos salives
  c’est pas le temps qui manque, juste une éternité ne fut-elle
  qu’apparente, le slip en transparence. j’aime
  un quart d’heure trop tard, j’aime

  y a pas d’gens parmi les gens, pas de front
  sous ma frange, rien qu’une crampe
  sous le front, un froissement de langue, la jambe qui dépasse
  d’une manche, n’importe quelle manche, pauvre manche
  pauvre pauvre manche…

  chien qui n’en est même pas un, vivant de tout bord sans
  bouger d’un seul pouce, lever ne serait-ce qu’un
  majeur vers l’indifférent, l’insen
  sible très bas, quoique déjà hors de portée, de ma portée, de mon
  soulèvement de ver
  de jarre
  d’impardonnable amant

  tant à pardonner que le pardon n’y suffit plus, on se débrouillera
  autrement, avec encore un peu
  de salive à la bouche, de savon
  sur le gland, et dans l’espoir de rien, que de vivre demain
  contournant ce fébrile présent

  à chaque fois que, à chaque dent qui
  dans l’arrache-douleur
  la barbe de cent jours
  rappelle-moi ton nom déjà, et le mien
  le sien
  le chien
  ainsi que tout ce qui s’emmure

  telle une lèvre en lisière d’eau
  d’eau vive
  la lèvre à vif
  on ne manque de rien ici, vraiment on ne manque de rien
  ni de silence ni
  de l’illusion du silence on se tire
  une balle dans la couille, dépérissant
  de non-envie

  un chien sur le côté, une mouette en plein crâne
  le cri qui déborde, un peu
  de la bave de nourrisson – il en fit une avec sa femme
  roudoudou gisant là, sur le gazon rituel
  synthétique erratum

  Mérédith ne m’aimait pas beaucoup, et j’en passe
  j’en passe énormément
  avec essentiellement une virgule de retard, un trou dans le
  lieu si commun, et transposable à souhait

  je reviens de Verdun. je n’ai jamais mis les pieds à Verdun
  ni passé la frontière, si fluctuante soit-elle, la frontière
  à Verdun je me suis fait un couscous, je ne sais pas pourquoi
  peut-être parce que c’était Verdun, et nulle part ailleurs
  ou bien qu’il n’y avait plus d’oursins

  silence on s’aime, et pas un autre
  un doigt vissé dans le nombril, un autre, mouillé, tâtant le vent
  tentant le tout pour le rien, prenant la circonstance pour l’ensemble
  ensemble n’arrivera jamais au bout d’un seul, je présume

  on a tout fait comme il fallait, laissant là tout en plan
  en jachère irraisonnable
  parfois le sens fuyait des choses parfois, simplement découlant du vide en ce miroir…
  – ou la fragilité du sujet dans les
  yeux d’un rat mort

  l’idée du berceau, qui a eu l’idée du berceau ? le berceau tombe à l’eau
  inébranlable, l’éternité. indéchiffrable le nombre
  et pourtant y en a qu’un

  pleut et repleut, jusqu’au principe
  vague remontée du présent, inconsolable par nature
  en se rendant ici il se retrouve là, comme par hasard

  de l’exclusion et du prénom qui le porte. bien-sûr il eut fallu
  ne pas se coucher du mauvais côté, bien-sûr il eut fallu
  ressusciter à temps
  – mais cela aurait-il seulement suffi ?

  mémoire tombée du ciel. maudite nudité
  on pêche à la ligne mais cela ne va pas plus loin, à la ligne
  d’ailleurs pas de poisson dans ce ruisseau à sec, et à la ligne
  toujours plus à la ligne