assis là sur un banc

  sauter dans le vide, c’est un peu finalement retomber sur ses propres pieds
  ses sable-pieds
  ses pieds ne nez

  un pigeon fatigué. une mort qui n’en peut plus de servir de tremplin
  et quelques graines là, alors que le slip si distendu qu’il ne retient plus rien et peine
  à recouvrir la honte

  c’est l’histoire d’un poisson s’étranglant d’une arête
  on a ressuscité tous les morts on n’a plus une goutte d’eau quelqu’un
  a pissé dans le vin. dès l’origine, dès le baiser du pendu à la corde, quelqu’un
  a pissé sur les morts

  toute la journée j’ai mangé mon ticket. mon ticket.
  je ferme les rideaux et je m’enfonce. je m’enfonce.
  la nuit j’engraisse la nuit. la nuit je perds du poids

  une fois parvenu tout au bout de l’univers, il n’y a pas lieu de faire demi-tour
  on reste là, café aidant
  on compte ses dents

  ça part de rien et ça n’aboutit nulle part – ainsi peut-on attester de son inutile perfection
  mais qu’est-ce que t’as mis dans ta culotte, et en désespoir de quoi ?
  des feux s’allument des feux s’éteignent. je ne m’y reconnais toujours pas

  la situation assise par rapport à la table est primordiale. tenant celle-ci à proximité du coude droit, la jambe gauche par-dessus la droite se glissant sous cette même table. l’œil droit se dilatant dans la vision de l’incommensurablement bas
  et la peur de crever là en plein vide, caddie abandonné sur un dimanche de parking

  et si l’amour ça ressemblait à ça. tu vas pour t’envoler et quelqu’un ou quelque chose s’accroche à tes pieds, te tirant vers le bas. alors tu sacrifies tes bottes (tu les aimais bien ces bottes, elles t’avaient coûté une blinde) et tu t’envoles malgré tout
  enfin je veux dire, tu décolles tout juste. enfin je veux dire, tu ne tombes pas. tu ne retombes plus
  ou seulement sur tes deux oreilles. tes deux oreilles mortes

  mon dieu n’a pas de prise. je veux dire, il est comme débranché
  son silence n’a pas d’accent
  raconter, n’est-ce pas creuser encore et encore l’inconséquence, cette ultime recours
  contre l’hospice
  les fausses couches
  et le croque-monsieur …?

  à la manière d’un tournesol. mais qui me gratterait
  le dos ? me masserait le
  clito ?
  donc. à la manière d’un tournesol (nous en étions restés à), tandis que fait inexorablement défaut
  un soleil
  un soleil sur les bords
  un soleil de plein champ

  l’écume ne fait
  pas la mer. parler ne fera qu’entériner le gouffre que les mots
  prétendaient combler. jeter son filet à l’eau par ailleurs
  ne repêchera pas la mer
  ça tombe bien, je n’ai pas de filet

  je ne cherche pas
  et même sans chercher, je ne trouve pas
  et si la nuit soudain s’illuminait, comme tirant la lumière de l’intérieur de soi, n’appellerions-nous pas ça le jour ou
  plus que le jour encore, la première innocence ?

  je me promène comme ça, tournant autour de moi comme d’un pot, parlant d’appui à ma béquille – j’espère que
  tu ne m’en veux pas trop. si tu m’en veux veuilles m’en d’abord par le flanc gauche
  et à partir de là direct sur le néant, premier sorti du rang, premier servi
  dernier repu

  solstice à la radio, solstice partout
  les pieds dans l’mazout et fredonnant, d’un accent slave ou du québec, qu’importe
  le milieu en tout lieu
  en tout lieu sauf ici, la marge
  l’écorné
  l’épaule déboîtée

  c’est pas comme si la compassion avait tout envahi, littéralement nous étouffant
  mauvaise graine mauvaise herbe, et la soupe de lentilles
  on meurt à bon escient, et puis on ressuscite, faute de mieux…

  la vie nous cinq trois huit, ou je sais pas
  je t’écoute chantonner dans ta tête, mi-consciente mi-
  chantonnante
  je m’appelle vase, vase parce qu’on s’y enfonce
  vase parce que lèvres y fanent, et vagin tout du long

  répare un cheveu, répare tout le fil d’une
  pensée, si saugrenue soit-elle. répare
  demain il n’y avait rien. je me trouvais sur le pont du départ
  un trou dans le rêve, rien qu’un trou par lequel s’échapper
  – s’échapper ne fournit pas les ailes

  dans le plus grand silence, peut-être pire encore, à la croisée des lendemains
  un seul détour, une seule ambiance
  lève une lèvre, habite un nu-destin
  n’y pense plus…

  j’y vais
  sur une seule danse. et le pied bot
  notre douleur nous rend sensible à celle d’autrui, dieu est au fond du puits
  je sais pas comment le dire autrement : j’y vais
  tout simplement, j’y vais

  dans la nature et depuis quelques atomes (faut dire que je me trouvai là par hasard, déambulant sans foi
  j’émerge
  d’un sommeil neptune ou du rêve d’un naufragé, j’émerge
  il ne s’agissait peut-être que d’un coquille vide…

  l’automne m’alourdit, quoiqu’il y ait bien longtemps déjà
  que ce soient confondues en moi les idées du fond et de la cime
  on n’y pense pas vraiment, on respire l’odeur des tamaris
  qu’il ne se trouve ici nul tamaris n’y change rien

  ne t’emballe pas, non ne t’emballe pas. dors dans le foin
  n’apparaît qu’une femme par siècle, qu’un siècle tous les mille ans
  et ceux en équilibre sur une jambe qui surplombent leur marais
  ne captent à la surface que le reflet d’un ciel
  mouvant, autant qu’inamovible

  je ne me souviens de rien si ce n’est
  la mer en bout de piste. elle me pose
  un doigt sur la bouche, seulement un doigt
  on n’en saura pas plus

  il y a un dieu et en même temps il n’y a pas de dieu – je ne sais pas quoi faire
  alors je ne fais rien
  j’attends que la mer passe
  se passer de soi fera mouche
  une mouche

  on s’embrassera comme on pourra
  avec les lèvres, la bouche, les éléments-clés
  je m’aperçois, de loin en loin. je m’aperçois de peu en rien
  mais tranquillement, tout à fait
  tranquillement…

  une âme oui mais par les deux coteaux
  la berge à perte de vue
  je ne travaille à rien
  on se caresse le pouce, on s’attrape un segment
  s’il te plaît, ne me vide pas

  vaccin contre la rage, quand même
  je ne m’aime pas : aimer c’est se noyer
  mais de là où je parle, on se noie de toute façon
  de là où je parle, christ ne sait plus où se cacher
  il se replie sur soi

  quand on se baisse on se lève, vers le bas
  et c’est ainsi que se mesure la distance nous séparant de nous-mêmes, comme si
  nous n’étions que fond et ciel et qu’égarés dans
  l’intermédiaire, nous fredonnions une berceuse, une
  simple berceuse

  une femme se tenait là, elle parlait sans bouger je crois que
  j’aurais pu me pendre devant elle qu’elle ne se serait
  pas interrompue, immobile, toute habillée je crois même
  qu’elle me voyait déjà comme un pendu, un absurde pendule et c’est pourquoi

  avec mes allumettes je cherche une flamme, une flamme pas comme les autres bien que rien
  ne l’en distingue vraiment. personnellement ça me rend dingue, en mal d’humain je te le dis, ça me rend dingue
  voilà. on se console comme on peut à coups de pieu dans la poitrine,
  de gousse dans les narines…

  chaque fois que je t’aime je perds un peu de ma roseur, de ma rosée. je ressemble
  de plus en plus à un âne, avec ou sans le hoquet. tout me parle
  du jour où j’ai failli être. après c’est vrai que ça pue la marée basse
  et même extrêmement basse

  à force d’être mort on finira bien par
  éjaculer quelque chose, accoucher d’un fossile, d’un printemps momifié
  resté coincé dans l’attente
  répondre absent, alors même que nul ne fait l’appel
  le plat qui se mange froid et tout et tout, on ne sait plus de quoi

  je mange du phoque à tous les repas. cela m’allonge, cela m’allonge
  rien entre moi et mon rêve que le flou du temps mort, la trouble profondeur de l’inachevé
  à tâtons à reculons, ne manque que le vertige pour se rendre compte qu’il s’agit d’une chute
  pure et dure

  du plomb dans la semelle et dans l’aile : attendre l’impossible fait partie de l’ennui
  de l’angoisse de l’ennui
  alors je me tourne le dos, de façon définitive bien
  que saccadée

  je m’enfonce dans ma nuit
  un pas et c’est le vide – du moins ce qu’on pense être le vide, par excellence l’impensable
  la mémoire fera le reste, habillera les morts ou les déshabillera. je mourrai en-dessous, légèrement en-dessous
  d’une image en suspens

  du fond de l’œil je me scrute le fond de l’œil. l’air du large rafraîchira nos fronts
  nos bouches
  et on fera semblant de s’embrasser. seules nos lèvres trembleront
  la nuit remplacera la nuit. on appellera ça comme on voudra – simple refus
  d’obtempérer, par exemple..

  l’amour malade.
  l’alignement des tombes – elle reste étrangement vide, vase à la fleur fantôme
  se lever, se coucher. marcher, se rallonger. raccrocher l’abîme à la fenêtre
  manquent le jour, la date et l’heure
  j’habite ce manque-là

  quelle frontière ? quel bras cassé de la frontière ? le pouce retourné
  je me cache. surtout éviter les regards. de croiser les regards
  les regards sont verts
  d’abord ils inondent l’espace
  puis le rongent de l’intérieur

  sans humeur. personne ou presque
  presque une personne
  du jour entre les dents. pour une pensée tu tombes, il est l’heure
  on ne sait laquelle ni de quoi, juste qu’il est l’heure
  à chaque instant l’heure
  ne me condamne pas : contente-toi de me
  rendre la montre…

  pense la même chose. pense la même chose de moi
  chemise déchirée bouton sauté. et que rien ne me transforme en
  autre chose qu’un chien qui pleure. la bouche sèche la
  langue pâteuse par conséquent. mais si sèche, et si pâteuse
  alors pense. continue de penser
  la même chose de moi. que la mort dure en moi

  les doigts dans les stations. les doigts ne servent à rien
  les trous à ras. on élève le niveau
  et quand on retire les doigts, alors les trous à cran
  c’est tout pour le moment

  elle s’ennuie. toute la journée elle s’ennuie. la nuit lui tombe dessus
  la nuit lui passe dessus
  fuir ouvre le néant. ne se trouve parfois d’autre issue qu’un
  labyrinthe, désespérément intérieur
  une roue de naufrage…

  légère brèche faite à l’anonymat. nauséabonde
  c’est plus court comme ça. nauséabonde
  des filles le plus souvent. des filles sans rien
  on en dirait quelque chose si on en pensait quelque chose
  mais on n’en pense rien

  rien de précis. de l’incolore
  38m². plus déborderait sur l’océan
  quoi qu’il en coûte, protéger le pleureur. lui
  raconter une histoire, chaque jour une version, à peine différée d’une
  seule et même histoire. rien
  de précis. de l’inodore
  plus déborderait sur l’océan