assis là sur un banc

  tourne-douleur et ça fait mal
  mais on s’plaint pas
  le bec contre la vitre, évite
  le gris contre l’oubli
  – on aurait tort
  de ne pas y penser

  qui mal y pense y r’tourne encore
  et encore
  et ça chuinte, et ça râle – ça finit par brouiller
  tout le corps d’une femme
  d’une femme en soi, somnambulant tout au fond
  de soi, morte ou pas

  le chien qui s’mange la tête
  d’un autre côté tu repars à la hausse
  t’encules un trottoir
  au passage, soit dit au passage
  c’est ce qu’il manque à ta grâce
  toute la grâce qu’il te manque

  dans le ventre d’ici-bas, tu fais pas de grands adieux
  les bras en moulinets, ni ne lèves le pied
  tu la prends comme elle vient, t’arrachant comme tu peux
  au ventre
  d’ici-bas

  à quinze tu cours encore
  la moitié perdue en route, au moins
  l’autre à bout de souffle, s’acharne sur la flamme
  un peu trop tu l’éteins, un peu moins tu l’attises
  un peu trop moins tu expires
  mais si loin, si loin en vérité
  de soi, du reste

  qu’est-ce qui me cache, qu’est-ce qui me cache comme ça
  ma lâche
  et le silence quasi nul qu’on fait en tombant
  en claquant net
  les portes sans battant –
  à plus d’un demi-sourire la bouche
  se contorsionne
  et c’est vilain

  il est
  plein de douleur
  plein de douleur quand il s’endort
  qu’à défaut de mouchoir, de pouce ou de meilleure idée
  il suce le bord

  il pleut
  dans son berceau
  comment dire, son berceau prend l’eau
  alors il navigue, du mieux qu’il peut
  et jusqu’à preuve du contraire

  n’empêche qu’elle est pas morte
  qu’elle trempe son aiguille, je pense
  dans la ciguë
  avec ce sens aigu, qu’on lui connaît
  de la déclinité
  reste à savoir pourquoi

  il ne s’encombre plus
  que d’une pierre
  c’est lourd à charrier, une pierre
  surtout quand on ne sait
  dans quel puits
  s’y jeter

  alors il est mort – ça avait beau
  être l’été, il est mort
  un peu avant
  d’être mort il avouait
  que le bord était plat
  si plat
  le reste ça s’oublie

  quand on lui tend la main elle dit qu’elle l’a pas prise, qu’elle l’a même pas vue
  elle s’enfonce un boudoir
  dans le vagin,
  tout au fond, ça fait pas d’ bulles
  puis se met à pleurer
  tressaillant des épaules

  un homme a fait une fugue
  il a poussé une porte, s’est retrouvé dedans
  il a fini par soupirer
  le dos appuyé au mur, le mur à la pénombre
  il s’est souvenu d’un champ
  de coquelicots dans un champ

  je ne vais pas faire de bruit
  pas faire de vague
  je caresserai mon ombre, par terre
  jusqu’à ce qu’elle s’éveille, s’étonne, se lève
  et m’abandonne

  la pierre à rebours
  ricoche vers ma, main soluble à l’air libre
  j’ai la tronche de travers
  de travers à l’air libre
  mon dieu

  une mélancolie
  m’a rongé le sexe, m’a ravagé le foie
  alors j’ai pris une pelle
  puis je suis resté là, debout, immobile
  avec ma pelle

  quand je pense à mon banc me prend grande tristesse
  quelque chose s’envole, et ne retombe pas
  je ne me souviens pas
  de ma naissance, ni du nom
  de la toute première femme

  quand j’ai envie de mourir j’ouvre les yeux
  je vois les choses s’effriter, s’éroder
  je n’ai rien à dire
  à personne
  mais il me tarde…

  un jour j’ai pas d’ retour
  pas d’endroit où dormir
  j’exclus la vie, je me caresse un peu
  un trou à même le trou, la chute suspendue
  un jour y a pas d’ retour…

  il n’y a pas de maison pour moi, pas de chose qu’on n’ignore

  les fenêtres mobiles, paysages immobiles, les lueurs silencieuses

  quelque chose hors du temps s’est glissé et remonte le sang. on dit qu’il n’y a plus de place pour lui

  qu’il n’y a plus de place pour moi, ni de maison non plus, que les dites fenêtres ont tout recraché

  que plus rien ne m’incombe, rien que je ne concerne vraiment: le paysage
  me tourne le dos

  qui dit moi le premier s’en aille. les autres également. que tous s’en aillent

  seules demeurent les femmes asexuées, ou enceinte d’enfant mort, et dont les gestes font silence et le silence ne porte
  à conséquence

  chiffons de poupées

  alors tant mieux s’il est trop tard: s’il est trop tard c’est que le temps ne nous mord 
  plus aux talons

  s’il est trop tard c’est que plus rien ne réprime nos solitudes, et qu’hors nos mains nos doigts se nouent

  nos langues se délient

  nos visages se dénudent

  . on se lave dans la mort

 celle qu’on tue celle qu’en a marre, celle qui voudrait pas s’coucher tard

  elle m’a dit qu’elle n’avait pas besoin de ma pitié. je l’ai laissée couler

  c’était n’importe quel jour. chaque jour est n’importe quel jour: un jour inutile, vite oublié, nous passant sous la barbe

  on se cramponne à l’horizon. n’importe quelle ligne sert d’horizon. un point entre nous et lequel il n’y a rien, qu’une étendue désuète

  l’esprit cherche ce silence d’adieu. une issue à tout ça, là, qui nous chie sur les pompes

  l’esprit a besoin de tout oublier afin de se souvenir de soi-même, jusqu’à ce qu’il ne reste rien et qu’il s’oublie soi-même. à quoi bon dire qu’il est vide alors?

  une fois débarrassé de l’esprit, elle m’a tendu la main – d »e quelle pitié avais-je encore besoin?

  je n’ai appelé personne, personne n’a répondu. je n’ai pas répondu non plus

  je ne voudrais changer rien à rien, ne pas déplacer le moindre caillou, ne pas ravaler le moindre sanglot. je m’assiérai là comme d’habitude

  je passerai le temps hors du temps comme d’habitude, au bord de la suffocation, saturé d’introspection

  toute l’éternité c’est long. mais pas plus long que la vie après tout, pas plus long que maintenant, l’éternité qui ne coule pas – l’éternité de notre absence

  l’éternité de toute absence

  et si je coule, promets-moi
  de ne toucher à rien

  car ce n’est qu’en disparaissant à jamais que nous réapparaîtrons pour toujours, paraît-il

  un linge qu’on essore

  j’ignore l’errance. le sable buveur de pas
  à la lèvre ébréchée 

  nous ferons comme s’il n’y avait rien, n’en croyant pas nos yeux, écorcheurs de nuages

  cela nous laisse un temps; un temps ne laisse rien – pas la joie pas la peine
  d’insister

  par ailleurs plus une goutte de fleur aux lilas sur fond gris (un mur en place a pris racine, littéralement)

  je m’appauvris en soi, en si en sol. je m’appauvris en celle

  le grain mélancolique qu’on picore tous les dix pas. ou, selon la version longue, quelle herbe
  rumine t-on?

  tu voudras bien me laisser mourir de faim au creux de ta main vide? m’éclaircissant la voix me nourrir de faim?

  monter à l’échelle d’une chute si raide, ou même à faire semblant?

  car ce n’est qu’en disparaissant à jamais qu’on se retrouve, tout chancelant
  entre un ciel en sursis et la boue des douleurs

  – coquelicot, gentil coquelicot madame…

  la matrice déchirée la matrice inversée j’ai pas l’ongle, l’ongle d’un sursis

  et je survis quand même

  j’avorte tout un homme, il a plu aujourd’hui
  il a plu aujourd’hui je n’y ai rien gagné
  on saoule à l’alcool bon marché les enfants perdus

  perdu c’est quoi, je sais pas

  avant de mourir je voudrais juste savoir, la grive au radiateur, est-ce que tu te sentais bien là contre moi
  ou n’était-ce encore qu’un petit

  morceau, dommage collatéral?

  un ciel plus haut, c’est la misère
  chaque jour crève un homme, ou une fille
  mutilé de l’anneau, en berne, je ne sais

  pas quoi faire

  trois jours sur terre, et le reste en colère
  mais ça va mieux, ça va mieux maintenant
  j’adore Dunkerque

  le temps quand on m’oublie

  la fuite en avant, en arrière, sous le partiel des eaux
  exilé de soi-même, la lampe à même le sol

  le saut quand on y pense…

  la bête morte
  celle qu’on enterre avant qu’elle pue
  tes blanches mains de lys fané 

  avec ma queue au milieu, qui plane un peu

  un corps me traverse, une existence
  or je reste en dehors
  cela m’arrive, et puis cela me quitte, c’est comme
  une signature un bout d’ ficelle, une course à l’anneau
  je reste en dehors et j’accorde ma voix, tout bas,
  au penchant de la pluie…

 

 et par la suite j’avais mon p’tit paquet, là, sur les g’noux, et vas savoir pourquoi
  ni ce qu’il contenait

  les grands voyages de guerre lasse…

  de n’être le début ni la fin de rien ni de moi-même m’a un peu soulagé en fait
  – un peu, partout, en un éclair

  les enfants ne savent pas quoi faire. ils s’ennuient

  ou qu’elle s’ennuie

  je n’ai même pas pensé à ouvrir le paquet, assis là sur mes g’noux – j’avais pitié de nous

  une, deux, trois et tu sautes dans le vide, tu te réveilles, une, deux, trois et tu sautes dans le vide, tu te réveilles, une, deux…

  ce qui compte n’est pas ce qu’il y a dans le paquet, mais qu’il y ait quelque chose dans le paquet, c’est à dire qu’il y ait un paquet, et tu le serres contre toi

  quelqu’un sans doute te l’a donné. ou l’a simplement déposé là, pendant que tu somnolais

   entre deux rêves précisément

  on ne peut pas dire qu’elle s’ennuie si souvent: elle est la substance de l’ennui

  ou l’épaisseur d’un temps qui n’existe pas – c’est à dire le temps en soi

  les enfants ne savent pas, alors on leur donne à manger

  quand ils se font mal on dit que c’est bien fait pour eux, même si c’est faux évidemment

  la peur entre dans son cerveau