assis là sur un banc

  on ne voit pas de dos, on ne voit pas de folie
  l’homme n’écoute pas l’homme, l’homme tord la bouche de l’homme
  avec ses doigts gras, ses ongles crades, son sale dégoût, il lui tord la bouche

  la lampe est morte, tu vas nu-pieds
  la lampe est morte – plus luisante, plus brillante la lampe morte
  d’un haut-fourneau le siècle s’évapore, les chairs s’évaporent
  les souvenirs aussi

  il ne se souvient
  de rien
  on a beau lui rappeler, lui parler d’autrefois, et même lui montrer des photos – lui ne se souvient
  de rien

  il erre à présent
  il erre hors-présent
  il erre en soi, là où soi-même ne l’atteint ps
  nul ne l’attend, ni de ce côté-ci de la barrière
  ni de ce côté-là de la barrière

  le fleuve est mort, et la lampe également
  seul remue encore son reflet sur le sol, poulpe à l’agonie
  la porte est morte, qui n’ouvre plus sur rien
  qui n’ouvre plus du tout

  autrefois tu mourais
  sous n’importe quel prétexte tu mourais
  la mort s’est rassasiée, puis t’a laissé tomber
  il ne reste plus grand chose de toi, tu ne la mérites pas

  la lampe est morte, grillée sans doute
  quelques courants d’air passent, sans arrière-pensée
  debout sur les genoux, un homme ne prie pas
  qu’il perde ou reprenne connaissance
  ne modifie pas sa position

  je me suis laissé dire – par qui par quoi? – que la mort était blanche
  ils se promènent nus sur le rivage, ramassent des cailloux de couleur
  parfois la marée en prend un, parfois elle en dépose
  on m’a laissé entendre qu’une fois tout nettoyé, elle ne remonterait plus

  là où je vais il n’y a pas de retour. il n’y a pas d’arrivée non plus
  là où je vais on ne va pas. on n’y reste pas davantage, et pourtant j’y demeure
  je m’y recueille un peu, mais cherche vainement à me toucher le bras
  – là où je suis va loin derrière mon bras, et rien n’y pousse vraiment

  il n’y a pas de miroir ici – qu’une étendue de sable clair
  des cailloux de couleur finissent par perdre leur couleur
  à l’heure du thé l’eau se met à frémir tranquillement
  pire que la mort peut-être, est pas de mort du tout

  la lampe est morte, c’est sa seule raison d’être
  les cerceaux roulent toujours, le long de petites filles
  une goutte de sang a souillé tout le temps
  dans ma mémoire encore, et pour l’éternité, la lampe est morte

  je n’ai plus d’cheveux

  il y a ce vide, là
  un puits en plein espace, un trou dans l’absence muette, un non-lieu où peut-être frémit l’informulable, bref,
  il y a ce vide, là, autour duquel
  tourne tourne tourne
  on peut dire mon ombre
  on peut dire cette ombre que je suis de mon ombre, errante sépulture
  tourne tourne tourne
  autour de ce vide, là
  – on appelle ça l’ennui, des fois
  des fois un merle ou une grive le traverse, surtout quand le temps est au gris, ou entre deux averses
  on se demande alors à quoi ça sert, qu’il pleuve dans le vide, et qu’est-ce que ça arrose
  ça sert peut-être à creuser un peu plus le vide
  et ça n’arrose rien

  .

  il fait un peu froid quand même dans la bouteille, mais au moins on est au sec
  pas de message pour vous aujourd’hui, monsieur l’facteur!
  et pas de lait non plus pour vous ce matin, mister milkman!
  les voyages ne sont pas d’un grand secours – il y a la houle, les forbans… et les vœux sont devenus si maigres!
  ça caille bien quand même dans c’te foutue bouteille
  mais au moins on est au sec

  .

  c’était déjà comme ça la s’maine dernière
  d’ailleurs vous n’y étiez pas, vous ne pouvez pas savoir – vous n’é-xis-tiez pas
  ou alors seulement à l’état de larves, de liquide amniotique
  et cependant vous n’avez rien perdu, croyez-moi – vous pouvez bien faire l’idiot(e) ou l’innocent(e), tourner des yeux tout ronds ou vous extasier béat(e) quand ça gicle, rien là de bien nouveau :
  c’était déjà comme ça la s’maine dernière, que je vous dis
  mais comptez pas sur moi pour voir ça encore la s’maine prochaine, non parce que moi la s’maine prochaine… (il soulève son chapeau en signe de salut, sans pour autant quitter sa place)

  .

  machinalement. machinalement je me porte bien. un homme m’a essuyé le visage. un homme ou une femme, je ne me souviens pas très bien.
  je ne me souviens pas très bien, vraiment. pas très bien en général mais, dieu soit loué, je me porte plutôt bien. machinalement mais plutôt bien.
  et puis il y a tous ces petits riens qui nous distraient alors on n’y pense pas vraiment. enfin, moi j’y pense pas vraiment. ou pas trop souvent en tout cas. de moins en moins à vrai dire.
  à vrai dire je pense plus vraiment à rien. je me porte bien c’est tout. je me porte bien naturellement.

  tourner en rond. chercher son dos se gratter l’ventre, tourner en rond
  je t’aimais bien aussi. je te fourrais dans l’noir je t’enfonçais dedans tout au fond je t’enfonçais dans l’noir – je t’aimais bien aussi
  un râle en chasse un autre, un silence qui cède une corde qui pète – c’est pas grave, j’irai à pieds
  c’est pas grave je te dis: j’irai à pieds

  .

  le pôle nord c’est par où
  on passe à Dunkerque
  la route du pôle nord passe par Dunkerque
  c’est triste
  vous vous attendiez à la révolution et vous voilà paniquant à travers tout l’appartement à chercher vos chassons…
  quand je me suis retiré mon sexe saignait – pas seulement sanguinolent: il pissait vraiment le sang
  je sais plus comment ça s’est passé je prenais juste la route
  du pôle nord
  qui passe bien par Dunkerque apparemment
  apparemment évidement

  .

  ce n’est pas que j’aie mal aux yeux, mais je me demande si des trous à la place de ces yeux
  ne laisseraient pas mieux pénétrer le paysage ou si deux charbons éteints par exemple
  n’assimileraient pas mieux les ultimes pâleurs d’un monde agonisant…
  c’est vrai c’est plutôt joli un monde agonisant, tous ces gens qui dans les parcs, avec des crois avec des clous et même des bouts de ficelle
  font leurs exercices physiques

  .

  j’aboie
  l’autre moitié du temps, je me mords
  les distances intersidérales aboutissent chez moi exténuées – compatissant je les recueille
  je laisse infuser à leur intention quelques herbes des montagnes, ça me distrait un peu du temps de moi
  du temps de me mordre dedans et de ne plus me lâcher
  l’autre moitié du temps j’aboie
  j’aboie n’importe comment dans n’importe quel sens et sans raison aucune j’aboie
  – c’est tellement con un homme…

  tu me fais la réflexion: abrite-moi, prends-moi chez toi
  je ne sais pas si tu l’as faite à voix haute il m’a semblé percevoir un cri
  rayer ton visage de craie
  alors j’ai pris mon chapeau (cette fois un bonnet marin, à cause du froid) et je suis sorti
  je sortis pour toujours même s’il était évident déjà
  que l’odeur de la soupe
  me ramènerait là dès avant le soir…

  .

  un arbre foudroyé, éclaté éviscéré – quelle importance qu’il fut poirier, charme ou noyer?
  comme tout un chacun je finirai par me rendre à l’amour, puisque il n’y a pas le choix
  puisque arrachée à soi – les dents tombent de soi – puisque arrachée à soi l’ombre foulée s’est relevée
  échevelée s’est repeignée
  vers le bistrot s’en est allée…

  .

  tu me parles de toi mais je ne t’écoute pas
  tu me parles de ci de ça mais je m’en fous – je guette dans le ciel le point précis d’où surgiront
  les canards du milieu, printemps des migrations je guette dans le ciel l’instant précieux
  où elle apparaîtra, vierge aux sept couleurs, dispensatrice des sept souffles,
  une pomme d’or dans la main droite (c’est à dire du côté gauche quand on la regarde de face), et dans la gauche: rien
  – rien que le poids de mon âme…

  .

  et puis le temps a passé. les bêtes cessèrent de nous épier, le mauvais sort
  semblait s’être épuisé
  pour l’occasion je m’étais même lavé les pieds – faut dire que c’était dimanche
  et que ce serait éternellement dimanche désormais – la grève permanente, les pendus de leurs arbres descendus
  bref une histoire improbable, mais pas plus que l’ancienne, celle des lundis perpétuels et des pendus montant aux arbres alors qu’ils ne savaient
  même pas voler…

  au bas de la page en général j’arrête
  j’inspire
  et j’éjacule

  eurydice passait par là – elle a tout nettoyé
  elle en a tellement marre d’attendre
  pourtant je n’en veux pas
  je préfère me branler tout seul
  ou alors dans ses cheveux de bruine
  comme on pleure dans ses mains
  à froides larmes
  – mais on ne pleure pas
  on ne pleure pas, ou alors seulement contre le mur d’un cercueil, sûr de ne jamais rouvrir les yeux

  eurydice est un genre de zombie
  elle aime la danse, la salsa, le zouk
  elle tombe à genoux
  elle finit toujours à genoux, la face blême les lèvres folles
  et les mains jointes

  .

  la terre repose
  pour les européens, la terre repose
  l’été, les cyclistes sillonnent la zone mais là, l’hiver, la terre repose, la terre repose et ça me calme
  même pour les européens, c’est très calme
  avoir joui de tant et de tout, avoir joui même de la mort et dans les deux sens, finalement fatigue
  le ciel certes tourmente encore, mais la terre, elle, repose
  sous la surface de nos grasses campagnes
  en la terre tu reposes, sainte mère de dieu
  – j’en dirais pas autant

  .

  et puis j’ai disparu
  au fur et à mesure que je te rencontrais, je disparaissais
  certains s’enfonçaient quand d’autres poussaient – l’histoire des joncs dans les marais, stabiliser la vase
  je me recueille
  on ne peut pas embrasser sur la bouche le vent violent, c’est dommage
  on ne peut embrasser sur la bouche qu’un horrible trou du cul, et ça m’énerve un peu
  ça me révolte même
  et puis ça m’apitoie
  il faut bien piocher aussi dans le sac à pitiés
  et rentrer triste chez soi, dormir pour s’oublier, ou du moins oublier tout cela
  toute cette poésie ratée
  ce solennel ratage
  ce cœur de poulpe ce vague à l’homme

  j’avance
  là, j’avance
  j’avance comme il faut, c’est à dire devant
  j’avance en points de suspension, avec circonspection aussi: j’avance à pas de loup
  un peu comme si je me traînais à plat ventre sur le gouffre, la surface limpide du gouffre
  du gel à la pluie dirions-nous, de l’effroyable lucidité à la tête penchée de la mélancolie
  – tu disparaîtrais au moment même où je t’effleurerais, et j’aurais joui pour rien

  .

  quant aux finalités, pourquoi ne pas s’exploser la goule?
  un débris tout entier prenant pitié du mauvais sort, concentré sur les caps’
  c’est antigone qui m’a appris ce jeu – je revenais de cythère, elle avec ses longues dreads
  venait d’enterrer son frère:
  sur le goulot d’une bouteille de bière vide tu poses une capsule, et avec une autre capsule t’essaies de la dégommer
  c’est envoûtant, pas forcément érotique, et ça enseigne sur les finalités
  sinon tu observes la lente dérive intérieure des corps
  jusqu’à ce qu’un jour, préférant mourir, tu te lèves de là, un vide infini plein le crâne
  et tu t »en ailles

  .

  ils partent à deux, mais toujours reviennent seul
  ou ne revient que leur ombre, épinglée à un ciel hagard
  j’ai gardé un éclat de peur tout au fond de l’œil droit, certains vieillissent prématurément
  moi j’ai conservé la peau lisse, sans ride, d’un homme qui aurait prié ou tué beaucoup
  beaucoup trop pour s’embarrasser de remord ou d’espoir
  – ils partent à deux, mais aucun d’eux ne revient. on se perd comme on peut…

  .

  la nuit de la saint barthélémy , j’étais sorti pisser tranquille sous le champ des lucioles
  se caresser longuement la barbe
  faire jouir sa prochaine, juste parce qu’elle en a envie et qu’après tout c’est la saint barthélémy
  entendre vers une heure du matin gronder les bombardiers, sortis promener leur trucs enrichi à l’uranium appauvri et rentrer vers quatre-cinq heures vidés, fatigués et repus
  vivre radioactivement et rétrospectivement, les mains en suie
  – avoir vécu ne sert à rien
  vivre passe le temps
  il ne faudrait pas rater sa mort en compagnie d’un mort…

  l’instant pur
  l’instant pur où on se les gèle, on se les gèle vraiment – il fait si froid dehors, comme disait la chanson
  et je n’avance pas
  même à reculons, je n’avance pas
  je n’avance pas même en dormant c’est l’instant pur
  pur et inattendu
  de la présence hors soi
  cristallisée dans l’espace pur
  de l’instant pur
  il fait si froid dehors, comme disait la chanson
  – dedans va l’habitable

  .

  il y avait cette magie – l’homme s’en va toujours ainsi, mains dans les poches ou l’âme à l’ouest, l’âme s’en va toujours ainsi, mains dans le dos,
  on appelle ça trépas, mais pas seulement –un jour, ça n’avait pas d’importance – il y avait cette magie donc, par laquelle on, tout advient
  étais-je vraiment là quand dieu commit la création, en embrassant d’un regard le terme et le commencement, la durée, le processus?
  existe t-il ce lieu hors lieu où la magie n’opère pas, un visage sur lequel glisse le regard de dieu, et ne le perçoit pas?
  un visage en lequel je ne parviens pas à me reconnaître, une impossibilité d’être telle qu’on ne sut pas naître, qu’on ratait sa naissance,
 qu’on se trompait de col et d’utérus?
  il y avait cette magie
  cette magie pourtant
  cette magie quand même
  quand bien même inopérante
  de s’étonner soi-même
  de n’être pas soi-même
  : le néant advenu – écarquillement d’un non-regard de dieu ou du regard d’un non-dieu…

  où je reste debout, simple tombe en suspens
  debout de tout mon long
  et tant pis si penche l’univers –
  une tombe flottante, une tombe émergente
  ne redresse aucun tort

  le givre à la mâchoire semble prendre racine
  le géranium à la fenêtre, tout cramé dans son pot…
  crois-tu me reconnaître?
  crois-tu, en allant n’importe où
  oublier que l’être, c’est la mort?

  berce-moi de mille doigts
  neige sensible ou pierre au cou
  alors je me suis couché le long de toi
  – jamais ta main cependant
  n’effleura mon ivresse

  c’est à dire un mensonge profond
  une histoire finit comme ça
  quelque chose commence là
  sans cesse
  et n’aboutit pas

  demain ça peut s’éteindre
  allumer le feu, le rallumer
  chaque matin refaire les gestes, porter du bois
  depuis la nuit des temps, jusqu’à la nuit des temps
  entre temps me happe un ciel, m’absorbe me boit
  et recrache les os

  tu ne sais pas. tu ne dors pas. peut-être que tu ne dors pas
  peut-être que tu flânes sur le môle, le poing serré dans ta poche comme s’il scellait un secret
  –  je n’ai pas de secret
  : blême transparence…

  tu rêves ou t’es morte?
  sais-tu à quoi ça rêve, un mort?
  est-on jamais mort, d’ailleurs?
  je sautille, tu sautilles, il ou elle sautille – le cercle défait
  neuf fois neuf c’est mon tour: à des année-lumières d’ici, j’entends sonner ton cri

  j’aimais le centre, le centre de vos vies – alors j’y ai pondu un œuf
  qui n’éclora pas
  car la semence qu’il contenait est partie en voyage
  un long voyage – imaginaire ou non, quelle importance?
  à chaque instant je reviens de nulle part

  oui mais moi je chante pas comme ça
  je chante seulement pour les disparus
  une berceuse, ou quelque chose de triste, avec pas trop de sens
  je prends une longue inspiration, je bloque mon souffle:
  devant mes yeux tout ronds passe un poisson extrême

  ainsi
  c’est ainsi
  ainsi que tu es morte, et moi plus vaste encore – y a t-il un large assez large
  un large plus large que soi
  avec un pont dessus, pour toujours plus large

  .

  le pont a brûlé
  la pont a brûlé on ne peut plus passer
  mes épaules si larges – on peut passer sur mes épaules
  mes oreilles si longues, on peut tout leur confier: elles boivent tout
  on dirait la mort un jour de chance

  .

  tu es venue te coucher contre moi – j’avais pourtant l’impression d’être moi le chien
  je hume l’air venu de loin, de loin de haut
  ça ne pue pas la mort. ni la moule. ça sent la marée basse, et jamais remontée

  .

  je ne crois pas à la pureté, je ne crois pas à la souillure – les choses poussent où elles trouvent la place de pousser
  je pousse où je trouve la place de pousser
  c’est le vide qui m’aspire
  nous sommes deux à mourir
  il faut être deux pour mourir
  au moins celui qui reste, là-bas
  et celui qui de-meure, ici
  je fus celui qui partis, sans cesse
  enjambant d’un non-pas toute l’étendue de mon immobilité