assis là sur un banc

  je me suis mis à l’accordéon. je ne savais pas quoi faire alors je me suis mis à l’accordéon
  comme d’autres prennent le sud, ou d’autres prennent le nord
  ou l’accent de là où ils vivent, en léger décalé
  mais l’accordéon c’est plus classe, même si l’accordéon c’est plus con

  tenir une nuit, j’ai juste tenu une nuit
  plus je n’aurais pu, plus c’était se retrouver le cul nu, je n’sais où, dans un genre de mauvais rêve
  on marche comme on le sent, droit devant soi, ou ce qu’on imagine être droit devant soi
  y croire en fera un bel objet

  j’ai du manger un mauvais truc. à moins que ce ne soit de ne m’être jamais habitué à moi
  j’ai du parcourir un néant infini avec mes p’tites brassières en forme de canards
  un cheveu collé sur ma langue ? nenni : toute ma langue collée à tes cheveux et rien ne sert, rien
  je n’éjacule pas

  toujours un petit ciel, un petit ciel en creux
  toujours un petit creux, un petit creux maudit
  je m’gave de pommes, je sais pas pourquoi de pommes, seulement je m’gave, je m’gave de pommes
  pas plus d’un côté que de l’autre ne m’endors, mais comment s’empêcher de se retourner, hein, comment ?

  tout doucement sans faire de bruit, plus doucement encore
  une vérité qu’on ne peut nier, une vérité qu’on ne peut pour autant affirmer
  je me fournis en clous, je me fournis en couteaux, le coq ne chante toujours pas
  par trois fois j’égorge le coq, toujours le coq se refuse à chanter…

 

  toute la pluie est tombée en dehors, je veux dire en dehors de moi, comme par miracle
  des hommes s’accrochent à leur cuillère, tandis que d’autres se noient dans la soupe – il faut toujours un anneau
  à travers lequel passer le doigt

  tout ce qui compte dans la vie j’en ai fait un cheval mort mais n’exagérons rien, cela n’est que symbole
  symboles la porte qui grince, l’odeur du chien mouillé, le facteur qui n’apportera jamais la délivrance
  la vie tantôt à l’ombre tantôt au soleil, selon que l’on décide d’abattre un arbre ou pas

  je ne meurs plus
  et ce non seulement depuis que je suis mort effectivement, mais surtout depuis que je ne fais plus la différence
  j’encule un cheval mort et le cheval mort rechigne toujours à se métamorphoser, quand bien même en cheval mort
  du coup je me dis mais je vaux vraiment rien, et combien vaut vraiment rien ?

  j’achète un clou
  bon, je sais qu’un clou ne suffit pas, et donc j’achève un loup. et si cela ne suffit toujours pas , alors je me dis j’achève la louve
  bien plus dur que mourir, et peut-être au cœur-même de mourir, il faudra avoir vécu
  avoir vécu c’est rude

  il y a un petit écran noir à côté, et sur ce petit écran noir à côté, tout ce que nous nous refusons désormais de voir
  on se contentera de la mer, non, du bord de mer et sans les filles, se taire pour ne rien dire
  plutôt murer l’univers que répandre nos fluides…

  une à une la mort
  me rend bonheur
  j’achète un jouet, je nique le jouet. je nique un jouet, je jette le jouet
  une à une la mort
  m’a rendue tant heureuse

  vivre c’est se suicider, mourir se conserver, un kamikaze dans mon lit
  les restrictions d’eau, les restrictions de tout, et la grande vagabonde
  j’arrive avec des bas troués des bas troués jusque sous le menton
  moi la juive d’un non-peuple

  entre toi et moi, il y a l’armée : nous ne manquons pas en effet
  de civilité.
  entre toi et moi croît le désert – on parle là d’un espace toujours plus réduit de la sensibilité.
  entre toi et moi tout un dieu se masturbe, et tant se masturbe
  que rien ne pousse…

  nous sommes dans la joie, nous sommes dans le décor, nous les enfants d’un quelconque quinze juillet
  tu me passes la savonnette et si tu me passes la savonnette, je te repasse la savonnette – ça glisse mieux, avec la savonnette

  sans ça c’est le néant
  quoi ça, le néant ? quoi sans ça le néant ? nous passerons-nous donc de méthode?
  je bois comme je respire, avec le trou devant, mais d’abord avec le trou dedans
  sans quoi c’est le néant

 

  et puis quoi, et puis le nombre, et puis la vie sur terre
  mon chien est le chien d’une autre planète, d’une autre galaxie, je ne sais toujours ni
  comment ni pourquoi je m’appelle

  il ne fait pas chaud, il fait juste un
  jour en dieu, une éclaircie dans le néant, et sur les plaques tombales remuent les ombres
  – t’es mort ou t’es pas mort ? bon et après, après t’es mort ou quoi ?

  il y a si peu d’amour qu’il y a si peu d’amour, d’où l’expansion des sables
  outre que précis me refuse, mes coordonnées je les ai bien cédées, qui s’éventent avec le temps
  suis-je donc celui-moi ou bien l’homme d’à côté, l’homme de l’autre côté ?

  quand ne reste que dieu et que rien égale rien, personne pour me gratter le dos
  je ne chante pas – d’ailleurs nul ne chante sur cette fréquence rare
  certains prennent l’habitude et d’autres pas, mourir vraiment ne ressemble t-à rien

  et je ne suis plus seul, et je ne suis plus un, d’avoir confondu l’arrivée d’avec le départ
  on les crucifie sans clous, les gens de ce genre-là
  on les crucifie même sans bras, sans croix par devers soi

  on a survécu certes, mais ça n’a pas suffi, alors on a survécu
  de bouts de carton en peaux de saucissons, nous abandonnant sans illusion au plus petit écart
  à se regarder courir derrière soi, on a manqué se rattraper

  c’est comme un toit et comme un toit percé, un ballon dégonflé
  voici venu le temps des noyaux de cerises, le temps de la bouche sur la bouche et de la langue dans la bouche
  le temps lourd des fossiles

  un homme ça ne meurt qu’une fois sur mille, un homme
  j’habite quelque part entre chez moi et nulle part, je mange sur le pouce
  une crotte de mon propre sang, un trou dont on perce le vide, comme ça, sans effusion…

  sortir des troubles, des chaînes puissantes, de la maladie des morts
  ou encore faire un tour dans la forêt sans arbres
  une pluie quand il pleut – qu’importe la façon dont on meurt…

  les os sont de lumière. ça ne pourrit pas, la lumière. ça ne couve pas de secret
  quelle que soit la taille de la couverture que l’on tire à soi, les pieds restent en-dehors, tâtent le vide
  d’ailleurs on dit du vide, et pas le vide. c’est ainsi qu’on s’appelle à souper, négligeant les fondamentaux

  je le vivrai sans émotion, et comme absent de ma douleur
  aucun signe de croix ne viendra ébranler ma poitrine endeuillée
  dans la débâcle on voit le mystère enlever sa culotte, les paysages impassiblement gangrener l’espace
  jusqu’à l’os et au-delà

 

  les hommes aux cheveux longs, on les peigne en gestes larges
  on les peigne avec douceur – une fois qu’on a viré tout ça on chiale tranquille
  récidiver ne porte à rien
  les hommes aux cheveux longs sont munis d’oreilles mystérieuses, clairs de lune à l’eau d’javel
  ou regards inversés

  il n’y a plus qu’une langue, il n’y a plus qu’un pays – où la marée s’embourbe
  la bouche collée à la vitre, tandis que le reste de mon corps, colin-maillard à qui crier pitié ?
  c’est comme crier pouce, time out, se toucher du genou en rêvant
  qu’un sexe y pousse, et allez qu’on s’bave dessus…

  quelqu’un s’est-il trompé de jour, ou le jour de personne ? j’ai pris congé
  infinitésimal et cependant, d’un congé maximal
  des choses continuent de tomber, d’autres de pousser, d’une tristesse ostentatoire
  le doigt disparaît dans l’anus ou similaire, pour ne réapparaître des siècles plus tôt sous une forme d’éden,
  de noyau mal craché

  j’ai la terre sous les ongles, l’eau de mer dans la cervelle, on fera mieux la prochaine fois
  on s’habitue si peu à soi, sans pouvoir s’en détacher pourtant, sans s’en débarrasser
  on a couché avec la femme au mouchoir
  on a couché avec le mouchoir
  on a couché avec la seule poussière

  plus un trou dans l’océan. l’océan ou la négation-même de l’homme
  le néant ne faisant que lui caresser la langue
  de la pointe à la racine de la langue, un clou résurrecteur
  – est-ce que ça va puer encore longtemps comme ça, la mer à la dérive,
  les algues à marée basse ?

  vers le plus d’être en moi, et peut-être une gouttière
  par laquelle s’évacue
  l’eau de pluie
  ou de toute autre chose, qui aurait quelque rapport avec l’impossibilité
  de se retenir
  ou de vivre une vie, ne serait-ce qu’ordinaire

  on n’est pas obligé
  de se coucher si tôt on n’est pas obligé, non plus
  si tôt du côté nord, la porte décousue
  on se donne un mal de chien, vraiment, on se gratte on se gratte
  et toujours pas d’alouette

  les morts sont morts et les vivants parlent tous seuls, bouche bée face à la bouche infiniment
  plus vaste qu’elle ou j’ai rêvé, oui, j’ai rêvé, définitivement ma mort me dit oui, t’as rêvé mon chou et je t’aime tel quel
  ou tel qu’elle
  semble m’avoir perdu de vue, durant tout un instant

  ta chatte elle a des os. je la secoue dans tous les sens, ta chatte
  elle a des os.
  le pont, l’araignée et la marée courante.
  un jour j’irai vers où pas de raison et un jour peut-être, serai-je heureux
  juste au souvenir de ne l’avoir jamais été vraiment

  il y a quelqu’un qui meurt et c’est toujours à côté de moi, mais jamais
  dans mes bras ou dans leur creux, il y a quelqu’un qui meurt et c’est comme on éjacule
  dans le vide ou du triste côté
  dans l’eau du port ou à contre courant
  va falloir s’y habituer, à arriver trop tard en se disant va falloir s’y habituer
  à venir les mains vides, la vertèbre flasque

 

  les humains détiennent des bâtons de toutes les couleurs, c’est pourquoi le mien est marron, résultat quelque peu décevant d’un mélange inconsidéré des couleurs
  c’est également pourquoi le bois, et le bâton en bois, devant mener je ne sais qui de je ne sais où à je ne sais quand, mais là je prends mon bâton
  plus pèlerin qu’un homme le vent vocifère dans la tête d’un homme et ressort par la bouche, mais là j’empoigne mon bâton

  j’ai beau avoir été ma vie durant un lecteur assidu de l’almanach, j’avoue maintenant n’y avoir rien compris, et n’y entendre rien
  je reconnais simplement cette équation, et j’entretiens cette aporie :
  que se disent donc et que réfléchissent l’un de l’autre deux miroirs se faisant rigoureusement face,
  sans voix, par conséquent sans objet – telle me paraît l’image de l’amour parfait, image d’un homme que la nature abandonne

  et quand la nuit prend feu un phare se chie dessus – c’est même ainsi que tout commence et ainsi que tout finit, entre les deux mon cœur balance
  la mémoire comme antidote au temps, va falloir trouver mieux. la pluie pour se protéger des parapluies, ça n’a pas marché non plus
  en fait on n’ose plus rien, et plus rien ne nous colle. on rapproche nos bouches, ravalant nos salives…

  la pluie d’un côté, la pluie de l’autre – entre les deux je meurs heureux
  on habite plus chez soi, on habite où un homme nous invite, un homme ou une femme, avec un peu de chance
  une mouche en pleine vitre
  je parle de mouche évidemment puisque c’est la saison des mouches et que la mouche s’est révélée la
  meilleure amie de l’homme, la plus fidèle inessentielle,
  son alibi à être malgré de n’être rien, ou l’allégresse de sa pure insignifiance
  très pure et très insignifiance

  il n’y a plus d’habitants à ma porte. les habitants ont fui la guerre
  du coup la guerre elle aussi a déserté les lieux
  puis-je en déduire pour autant que me voilà tranquille ? non, ne me voilà pas tranquille
  : quelque chose hante les rues de cette ville, quelque chose rôde sans laisser de trace
  peut-être ne s’agit-il que de moi, ou peut-être attend-il que je parte à mon tour
  pour occuper la place

  quand ne restera plus personne pour lire ce message, alors le message prendra t-il tout son sens, et le sens son essor
  les oreilles du néant en frémissent à l’avance – j’ai même mis des photos, pour montrer qu’il est réellement question de quelqu’un, quelque part, et pas seulement d’une fable
  mais même une fable, il faut bien quelqu’un pour la rapporter, d’aussi proche ou d’aussi loin que ce soit

  d’aucuns prétendent que les morts sont dessous – je pense qu’ils entendent par là que les morts se trouvent au-dessous de nous
  d’autres et pas des moindres suggèrent que les morts au contraire sont au-dessus, et qu’ils pourraient, selon une météorologie toute métaphysique, pleuvoir – je pense qu’ils entendent par là  qu’il pourrait pleuvoir des morts
  entrer en soi, s’entendre, s’apparente au viol d’une morte, ce pur
  acte de fidélité

  je me sens tel un miroir posé là, attendant indéfiniment que ne passe devant lui le seul objet dont il puisse retenir ou refléter l’image
  quelle chance a t-il de voir cela se produire ? quasiment aucune, mais il n’a d’autre espoir de s’éveiller que cet improbable évènement
  c’est en ce sens que le miroir apparaît comme la frontière abstraite et intangible entre
  le pur néant et la lumière infinie…

 

  dans la forêt quelqu’un se perd. quelqu’un se perd, dans la forêt
  et l’écho ne fait que s’amplifier, d’un silence intérieur, d’un silence bestial
  des arbres coupés de la forêt j’ai ramassé les ombres, et j’en ai fait un tas
  de la forêt ne reste donc que le ciel au sens strict, ou l’onde large d’un cri béant

  je reste tout au fond, tout au fond de l’envers d’un trou, mais tout aussi anonymement
  la pelle entre les mains, sans matière à creuser néanmoins, ni de sable à remuer
  il faut vite se mettre à l’ombre, d’un arbre n’ayant jamais poussé, et dont l’essence demeure inconnue
  – entends le hurlement du temps dans la gueule du loup

  l’amante a perdu quelque chose, comme le goût d’une peau, le goût d’une autre peau. elle baise en double file
  l’attente un peu plus loin, l’attente dure, d’un bout de ciel à ronger, d’une ondée passagère
  l’amante a penché de côté, du côté d’une mémoire dure, l’amante s’est roulée en boule tout au creux de l’attente
  elle a perdu quelque chose comme on perd quelque chose, par simple inconséquence. elle baise en panne sèche