assis là sur un banc

  d’la pluie entre les dents, et elle veut pas partir
  j’incarne chaque fois la pensée d’un nouveau-né, les morts se mangent entre eux
  soulage-moi de la guerre – je sais pas moi, un massage aux épaules ou quoi
  soulage-moi de moi-même

  la bête elle s’en défend, la bête – elle mord à même le fer
  on ne m’embrassera jamais assez, on me crach’ra d’sus tant qu’il faudra. la mort ressource universelle
  les gens abritent un arbre sous le bras. on aime au fur et à mesure que l’on coule

  la tête la première. un joli champ de blé
  ou d’orge
  ou d’avoine
  je crois que c’est la fin du mon car seule la fin du monde peut me sauver, me sortir de ce merdier, pensent-ils
  au-dessus de nos têtes pend le panier. c’est fait exprès pour ça

  il ne restera rien
  pas même ce silence essoufflé, que plus rien ne sous-tend
  je te caresse la joue tu m’empoignes la queue – qu’a t-on donc de commun, toi et moi ?
  à défaut de vivre j’ai acheté un paquet de biscuits
  friable consolation…

  un homme est mort mais la tête à l’envers. la tête à l’envers
  du coup j’ai les pieds dans la gloire. du coup les pieds à fleur de terre, à fleur de tombe
  à quel point dois-je maigrir pour que tu aies enfin pitié de moi, c’est à dire être aussi nue que moi ?
  un jour peut-être on s’embrassera, là ou sur la bouche

  je ne sais pas quand j’avais joli, j’ai plus le temps pour ça
  j’ai plus longtemps pour rien, petit crachât de mépris aguerri
  les heures oisives, tellement oisives même qu’arrivées à expiration, elles récidivent
  et alors là tu fumes la lune…

  la nuit supporte la nuit, l’amour l’amour, et le cintre mon fantôme…
  un là naît là de moi. un homme aussi, quand bien même il se tait. on l’entend pas se taire ce qui n’empêche
  son silence de nous percer les tympans

  à la cantine aujourd’hui, c’est macchabée
  tournent les choses dans le sens d’un drame ultime. je ne réponds de rien
  je ne réponds à rien. c’est toi que je vois dès que je me penche sur le miroir
  toi le mazout, toi l’ardoise
  toi le temps mis à se compter nu

  décapite le son
  un immeuble entier. tel je me sens dépossédé
  et dans la caresse ce besoin de proximité, de reconnexion, bouchonner la racine
  oh mon être, oh mon malêtre, oh ces résurgences irrépressibles de salpêtre
  mange entre ami, mange ton ami, mon ami se réveille de la mort

  les hommes nus dans ma patrie. mon père est mort. même pas parvenu à la résurrection
  les hommes nus ratiboisent ma patrie. j’ai pris mon sac, ou ma besace. la douleur dans mon sac
  on tiendra bon

  chaque nuit j’amorce un peu. chaque nuit je rêve
  d’abroger le je qui me gouverne, de ne plus dire je, l’abolir dans un silence plus large. chaque nuit je
  superpose les billes, me demandant
  comment les faire tenir en équilibre l’une sur l’autre, les billes…

 

  les hommes sont morts, mais pas tous. ou pas tous en même temps
  il arrive que l’on parte. il arrive que l’on arrive aussi sans doute, sans savoir vraiment où
  ainsi font les petites oubliettes…

  la nuit venue j’écrase pas nue. je me mets à l’écart
  et l’écart entre deux, mort d’œuf, repère d’ovipares
  je crois que ce que j’aime en dieu ma cuisse ce n’est pas dieu, mais la soutenabilité d’un au-delà

  ventre-chemise, et tu m’en diras tant
  le chien te suit de loin, et de moins en moins loin. je te dis gare au chien
  gare au chien non pas tant qu’il aboie, mais quand il se met
  à te parler dans ta langue, ta propre langue, ta langue purulente
  ta bénie langue de pute

  tu ne me rattraperas pas. nul ne me rattrape désormais
  j’ai pas la verge de cette chanson-là, je m’omni-bulle
  et si tu veux on se caresse le ventre, la naine blanche le trou noir, et d’ailleurs
  je suis mort entretemps, comme on meurt entretemps, à l’intention de
  va savoir quoi, va savoir qui

  chien méchant n’engrange pas lune. il hurle à la foule du vent
  on va crever comme ça, tous à genoux et les mains sur la nuque, sagement sur la nuque
  à force de lécher le miroir peut-être y fera t-on naître un visage…

  je marche au travers d’histoires courtes
  sur une route sans fin puisque intégrant son au-delà, ou d’un au-delà duquel elle n’est que la trace ou dont je
  ne suis que la trace, écrite
  c’est grave, mais peut-être pas tant que ça, finalement

  la voie est libre
  cela signifie qu’il existe une issue, pas forcément heureuse mais issue toutefois
  quasiment une échappatoire
  une échappée belle quand bien même laide, puisqu’avant tout échappée
  ce qui se dit tel que cela s’entend dans la langue des signes

  il y a l’un
  et plus un encore que l’un, l’ombre de l’un, dont on peine à discerner les limites
  et qui puise en mon esprit ses pensées défectueuses, ses réminiscences tronquées
  j’admire un homme noyé de haut en bas, malgré tout persistant à s’enfler d’un air incroyablement pur

  j’enfile des pas de loup
  je me fais le ventriloque d’un loup
  mon hurlement glace tout un bois, et gèle la distance qui me sépare de ma profonde raison d’être
  à moins qu’il n’existe à mon être nulle raison, tant profonde que superflue
  et que tout cela ne soit que mots, brouillon d’un poème équivoque

  c’est bizarre mais une fois transpercé, le chemin le plus court consiste à traverser toute la lance
  mon sommeil git en mille morceaux sur le miroir de l’éveil
  je dis miroir comme je pourrais tout aussi bien parler de mer selon toutes ses coutures
  et sous un œil rond

  l’homme du bout du monde ressemble à une femme, une femme qui
  regarderait dans l’autre sens, n’importe
  quel autre sens, mais d’où remonterait
  le mugissement des fonds

 

  maître Zhuang pioche allègrement dans mon sac de cacahuètes, ce que je finis je l’avoue par regarder d’un mauvais œil. parce qu’on a beau dire, il y a des choses qui ne se font pas. il y a des choses qui portent atteinte à la dignité c’est clair
  j’ignore si maître Zhuang ne s’aperçoit de rien ou s’il fait mine de ne s’apercevoir de rien – toujours est-il qu’il essuie ses doigts gras sur son pull
  un pull de grosse laine

  dès le réveil, j’ouvre les hostilités : je balance le chat par la fenêtre, je ne dis pas bonjour à ma bite, je jure en me brûlant à la casserole d’eau bouillante
  ça pleure de tous côtés – ça pleure du fond des êtres, du fond des choses, du fond des murs. ça pleure jusqu’en-dedans de mon propre corps, de la plante des pieds à la fontanelle
  et va donc savoir pourquoi, ça s’arrête juste derrière les yeux

  les hommes s’ouvrent les veines. les hommes s’ouvrent les veines en toute circonstance, heureuse comme malheureuse
  au fil des ans le temps s’étiole, l’éternité tremblote. j’ai un animal dans la poitrine – parfois un rat,  parfois une bergeronnette
  on s’enivre comme on peut, on s’enivre avec ce qu’on trouve. avec rien quand on ne trouve rien. je sais pas si ça en vaut vraiment la peine

  dans ma rue traîne tout un tas de choses, outre les courants d’air
  dans ma rue ne meurent que les enfant qui meurent, les autres leur marchent dessus, sans penser à mal
  dans ma rue les uns pourchassent les autres, souvent les mêmes d’ailleurs. de temps en temps une nouvelle, timide, délicate, fait corps à la propre ombre
  dans ma rue les chiens pissent dans les coins, les hommes sur les cuisses des femmes, tous pissent quelque part en somme
  et finissent par se pardonner les uns les autres, notamment faute d’énergie. faute d’énergie probablement

  il est trop tard, définitivement trop tard
  trop tard pour quoi on s’en fout désormais, puisqu’il est de toute façon défi-
  nitivement trop tard
  t’as comme l’impression d’arriver là quand la fille est repartie déjà, sans laisser ni nom ni adresse
  et qu’elle ne repassera évidemment pas

  ton soleil inexistentiel, ta vertu matricielle
  c’est pour t’entraîner à la mort
  s’il y a un miracle il y en a mille, un miracle soulignant que tout est possible, et donc le possible nécessaire
  sauf pour les mineurs en basquettes ou les chiens en déshérence

  le pain devenu dieu, on s’en partage les miettes, on en ramollit l’croûton
  dans un bouillon d’eau tiède
  c’est tous les quatre ans la même chose, il neige
  il neige et c’est là tout
  l’art de la chute

  parle-moi avec ta bouche, parle-moi avec tes mains, parle-moi tout c’qui bouge
  errer sans but, sur le chemin qui mène de la maison à la maison, vaste plaine
  trou béant

  d’abord tu me dénoues les doigts et ensuite tu me panses les paumes
  tu pourrais leur pisser dessus, les genoux écartés et accroupie dessus
  je m’y parviens pas. il y a tout ce silence et je n’y parviens pas
  le silence me dépasse

  concentre-toi sur la pluie, et ne dis rien
  ton moulin ton moulin va
  si lentement…
  arpente sous la pluie, et ne dis
  toujours rien

  je m’embrasse le genou, or je m’embrasse le coude
  que je me torde que je m’endorme, je n’arrive pas à m’embrasser le sexe
  mon sexe n’est pas pour ces lèvres-là
  d’abord ce n’est pas le mien, mais moi le sien
  ensuite je m’embrasse le genou, voire le coude
  dans une tentative désespérée de ressembler à quelque chose
  ou à quelqu’un

  la nuit commence avec moi, la nuit commence dès moi
  la nuit commence et nul ne la retient, sur la grève d’une mer hostile
  le verre tremble entre mes mains

  tu penses à ce que tu dis, alors que tu ne dis rien
  ça monte ça descend, ça redescend plus loin
  sous la feuille de papier, l’abîme est représenté par un tas de cailloux

  là il se passe quelque chose, là je vis quelque chose
  un marron glacé, peut-être
  la mort sur ordonnance
  il pleut mais ça c’est parce qu’il pleut, un jour sur deux

 

  elle panse un nénuphar, tout froissé dans le slip
  la vente du grand pigeon gris n’aura pas suffi à éponger ses dettes
  sur le chemin du retour, le sens unique était en sens interdit

  je lui découvre deux grains de beauté sur le visage, et le visage s’ouvre
  on dirait le miroir soudainement pris d’une crampe
  je vais pour lui caresser le visage et n’en retire que carpes, métacarpes, arêtes d’un désir avorté

  la fille d’un beau salopard sait faire le grand écart
  si je n’accomplis rien, je ne suis rien. je tente ma dernière chance de n’être rien
  je m’en vais mourir trois pas plus loin – qu’elle me recouvre d’une pincée de sable, d’une
  sous sa jupe nappe phréatique

  les traces de ma faim sur le dos de ma voisine – j’y laissais et les dents et la salive
  ne pleure pas, ne pleure pas pourtant, et la salive
  s’il faut une échelle on y grimpera, s’il faut une pente on la dévalera
  discontinuons

  bien calé sur une chaise vide, disons que je prêche l’attente
  les cordes du violon ont pété l’une après l’autre, pas d’embrouille s’il te plaît
  s’il te plaît supporte-moi encore le temps de jouir, le temps de rentrer la chaise à l’abri
  d’une pluie tout aussi vide

  elle ne rencontre rien – que les gens d’en haut, les gens d’en bas
  leurs noms fleurissent de pauvres tombes
  elle s’en va à cloche-pied, elle fait le tour du monde, à cloche-pied

  sur sa joue traînent des traces, de sable ou de pas dans le sable
  l’ennui s’ennuie de moi, quelquefois, et donc je défriche une feuille vierge
  sur sa joue coléoptère, pigeon, la route débandade…

  elle ne naît pas n’importe où, n’importe quand, à n’importe quel moment
  elle naît dans la douleur, elle naît d’un enfant dur
  elle naît de la douleur, si dure

  ferme la porte derrière moi, ferme la porte aux anges
  le temps se désagrège, le chemin fait bien cinquante mètres
  attache-moi les poignets, attache-moi les chevilles – que le reste prenne son envol, s’il lui reste des ailes

  j’ai le cœur propre, pour ça dis j’ai le cœur propre
  elle s’accroche aux signaux, les signaux clignent des yeux
  elle s’accroche à la vie, la vie change de trottoir