assis là sur un banc

  partir en terre, en brique ou par-dessus
  les temps, écrasant ces
  jolis coquelicots mesdames…

  je ne veux pas m’élever, sauf pour un
  je-te-tiens-tu-me-tiens par la barbichette à hauteur du
  dieu d’entre trois clous il faut passer
  entre les clous

  je contemple avec une intense pitié
  ces tuiles mécaniques – je voudrais te sucer la chatte avec la langue
  d’un homme à l’instant né

  une tombe au soleil, petit jardin fané – il faut des mots sur ce qui fut afin de
  délivrer le présent de
  n’être rien

  il y a un degré où la peur cède: sage euphorie du plus-rien-à-perdre
  et te laisse embrasser…

  je me baisse pour me gratter la cheville et lorsque je me relève, plus rien n’est comme avant, étant donné qu’apparemment
  avant a changé d’pôle

  des incantations tu dis. or elles
  résonnent en plein trou noir
  – c’est l’heure quand on y pense

  si tu meurs ne me le dis pas, envoie-moi simplement
  une carte de l’au-delà, comme si le moi de l’en-deçà que moi je suis se trouvait
  au-delà d’un au-delà – je n’en demande pas plus…

  il est mort, mais il vit à l’intérieur. à l’intérieur il vibre encore. même lorsque la roue
  ne tourne pas

  vivre ne fait que commencer, quand on s’appelle éternité. sinon on passe son tour, entamant
  un chant à la spatule

  vivre sans sens, tu tiendrais pas un quart d’heure, promet le mort. la grâce du monde
  à le dos tout griffé

  tu pleures mais quand tu pleures, est-ce que tu fais vraiment semblant ? ou bras ballants vas chantonnant : ma chatte elle a des ailes,
  mes ailes ont pas de plumes…

  je suis le mort d’entre lesquels n’est pas ressuscité
  un seul survivant
  alors tais-toi

  au fond dieu
  et les p’tites filles dans le quartier, dont l’élastique
  un jour craque

  si t’as quelque chose à perdre alors évidemment, évidemment mais on s’en brosse
  : clitoris, cordon ombilical, suicide interactif

  et les gens qui vont, et les gens qui va, tout ça le temps se gâte – le temps
  c’est ça
  se tâte

  je n’ai pas d’odeur. j’essaie de trouver une ligne relieuse entre moi
  et l’infini, ou l’infini tout court – une ligne
  droite, courbe, insécable irré-
  vocable

  effectivement l’été
  turbulence figée comme on arrache un
  visage de sa face – le miroir n’y suffit pas
  le scalpel ni la pelle
  – ma joie court après elle

  j’immense et c’est pas gai
  tranquille un pied
  posé sur l’os, et l’autre sur sa pointe, vidé de mer vidé
  de son naufrage

  je ne porte la marque, les stigmates
  du slip sur la peau – nu comme un pôle, nord comme un môle, amoureux
  même si la bave un peu
  et mon amie la ronce…

  je n’ai plus à penser, à voir ou à rêver – un seul œil entre-close
  entresol ou aut’chose, une seule vie saudade, le poisson crucifié
  quand j’écarte les bras, le poisson énucléé
  quand je resserre la vis

  à qui va l’innocence ? trou d’mulot, trou d’mulot ! je n’en ai pas
  la cruauté. roule une cigarette, porte-la
  à tes lèvres naturellement
  superbement méta-
  physiquement – trou d’mulot, trou d’mulot ! ainsi la chute empoche t-elle
  l’éternité, clitoridienne

  la fin du réservoir allez, bois un coup un
  dernier coup, avant d’aller te rasseoir là, en fond de cale
  en fond de classe à contempler le dos
  unilatéral de ta modeste
  destinée… ou alors sur un banc

  ne supportant
  la moindre distance, ni le moindre
  rapprochement – à fleur d’un
  objet maladroit

  de nature mystique, par conséquence fondamentalement
  asociale, la bouche en cul de poule
  et les pépins crachés

  il marque le retour à soi, le dieu caché dans
  le réveil-matin – marcher sur le néant marcher
  sans chute sans
  se pisser dessus

  ni le bonheur ni la paix, je vous prie de bien vouloir retirer
  ce pal de ma nuit regarde comme elle rit
  cette épingle de l’œil je vous prie – ceci est une prière
  évacuée de l’ordinaire

  nausée du toboggan nausée
  des balançoires nausée
  petits poissons en forme d’idées noires, rien
  qu’un mort accroché à son nom

  mon jeu de jambes pétaouchnok, une vérité suffit
  droite et cependant dépourvue
  de rive méandre ou terme
  lacet défait de la pitié

  départ de feu retour de cendres, c’est quelque chose
  qu’on retient sur le bout de sa langue, l’interrupteur imaginaire, poignées do-
  rées du cercueil. le noyé malgré soi

  lascaux n’a pas eu lieu, ni les bottes de sept lieues
  ma maison ne m’aime pas, mon chien ne me reconnaît pas, ma femme s’est remariée – même la picardie, oh la picardie
  m’a rayé de sa carte, lascaux n’a pas eu lieu: les bisons c’est du flan

  petites larves, missions expiatoires, retourne s’il te plait
  là d’où tu ne viens pas, nulle part et c’est ma dose, je rentre dans un square – un square c’est free, un square c’est à tout l’monde, je rentre dans un square :
  je ne rentre nulle part

  l’overdose samouraï, et quand je dis cela j’évoque évidemment
  la sauce samouraï, or tout est image : l’os comme la moelle, l’homme comme la bête, marie dieu dans son ventre
  comme les rectangles dominos claquant derrière
  la buée des lunettes – mais image de quoi ?

  mort de vous sur chaque image. et même un peu avant même
  et encore plus après même – ou alors c’est kif-kif, l’équivalence en son genre, prophète mécréant et tout en balbutiant
  . j’appelle ça une rivière. tu dis c’est un poisson

  je ne me rappelle rien
  la mémoire est matière certes mais si peu matérielle que
  j’en oublie d’exister, d’incarner ma conscience, d’enfourcher ma douleur
  les dés restés collés aux doigts, le chien à le gâchette, je tire pas
  je me tire mais je tire pas, je voudrais cesser enfin  de
  me souvenir de moi, de me
  pencher sur moi, d’un oubli radical

  ce qu’il ressentit tandis que la mort était vacante, vacance
  que survivre prenant l’eau, le point fuyant le i, l’espace rétréci
  au point d’embrasser l’infini

  ciel et terre, ciel
  et la tombe entre deux, et la fosse au milieu
  : ressusciter n’est pas
  qu’histoire de style, ou si, va mon ami va
  savoir, et fais un tour
  en hélico – du moins se sent-on heureux
  en hélico

  caresse-moi la joue, mais seulement avec la griffe, je n’ac-
  corde aucune confiance aux signes précurseurs, aux instincts prédateurs – la bête en moi
  aux abois à l’affût, acculée, la bête en moi
  se gratte la bête

  s’évader, vite, s’évader
  monter d’un cran, baisser d’un ton, l’insignifiance absolue
  d’un salut personnel – mais s’évader, fuir s’évader :
  l’insignifiance absolue, entre autres, l’épinglé papillon
  de vivre
  ou presque

  prier peu, boire beaucoup, des morts sur ma place de parking
  des rames mais pas de barque, de quoi chanter mais pas d’chanson, ma tombe
  et personne dedans
  ou peu s’en faut

  ne m’invente pas, retourne à la maison. à tous ceux éprouvant que
  ce monde n’est pas le leur, ce monde pas à l’heure
  et qui traînent en short sur la pelouse miteuse bien après
  que le match ait eu lieu…

  j’ai vécu d’un oubli, maintenant il serait temps
  de tuer nos enfants, allant jusqu’au bout de nous-mêmes, de l’horreur
  d’être nous-mêmes, d’avoir le ventre creux
  la cervelle creuse
  la couille ou l’ovaire creux
  de se foutre le doigt dans l’œil qui n’existe pas ou alors seulement pour répandre
  la vue claire et dégagée – je n’ai pas la vue claire et dégagée, mon œil un cul de sac je ne suis fait que du bois
  d’une croix à la dérive, d’une croix flottée

  arrache le cordon avec les dents, déchiquette-le recrache-le mais pose là ta main
  sur l’os ou le pied par exemple, regardant ça de loin un peu comme on file quelques pièces
  au type assis par terre, qu’on se fracasse le crâne à bout portant, et les petites dragées
  qu’on s’enfile avant de s’enfoncer dans le bois pour ne plus se réveiller même au bout de cent ans
  cent ans c’est rien, cent ans c’est la misère, cent ans c’est même pas le millième
  de ce que moi je t’aime, migrante

  cela n’a plus d’importance
  je saute par-dessus les flaques, ou dans les flaques cela
  n’importe plus, les poissons rouges en leur mémoire n’importent plus ni de
  quelconque couleur, on nourrit la famine, je crains que tu ne me reconnaisses pas
  parmi tous ces ossements, ce charnier collectif, et si par ailleurs tu me pardonnes n’aies aucune pitié :
  achève-moi – de toute la haine accumulée dans tous les corps depuis l’aube des temps achève-moi et par pitié :
  achève-moi

  rends mon âme à mon âme, je ne suis que mon âme, sinon rien
  bien plus que la peur me meut – la peur n’en est que le symptôme aigu
  bon s’enlise le chapeau bon ce n’est qu’un coup de vent
  bon on t’équarrit sur le dos bon on te dit ce n’est que la peau, les viscères et la vidéo
  on te viole ta vierge bon il faut un début à tout après tout une vie c’est rien – hein que c’est rien une vie ?
  et une âme, hein c’est que dalle une âme – juste une diarrhée de ton corps-délation, hein ?

  je ne suis pas l’homme à se regarder en face ni de travers alors écoute-moi bien
  m’éventrer sous ton nez, sous ta chatte entre tes
  cuisses dodues, ce genre de convenances écoute-moi bien :
  je mourrai certes mais pas sans crever, pas sans trembler, pas sans hurler de douleur et
  de douleur encore

  mourir ne s’attendait à rien donc mourir
  ne pouvait être rien. cette époque révolue
  désormais chaque geste, du corps ou de l’esprit, chaque atome déplacé, chaque vibrante image
  acquiert une ampleur telle – énorme c’est le mot: l’infini est énorme
  la glande, anale
  les larmes tout juste sincères

  le chemin du retour trace une ligne ininterrompue vers l’infini, et c’est plutôt flippant
  mon petit anneau de saturne. mon petit banc de square. ma mémoire assassine, saint-barthélémine. d’autres saignements ponctuels
  une mélancolie, sereine et yeux plissés, me rassure
  j’ai tellement besoin d’être rassuré que j’éjacule quand bien même il ne reste rien à éjaculer, que le désir désistement
  a mis les bouts

  te rends-tu compte que l’ultime culpabilité réside dans le fait de ne pas souffrir – que la souffrance
  justifie la souffrance, exauce la souffrance, absout la souffrance
  et que jouir doit être violent s’il ne veut être insignifiant, et le corps sans méfiance
  je m’apprête à sauter dans le vide et toute ma terreur c’est que le vide
  ne le soit pas vraiment, ne le soit pas totalement – c’est que le vide ne le soit
  qu’en apparence

  tu ne sais même pas de quoi je parle et moi non plus et quand je dis toi, je me trouve tout aussi désemparé que quand je dis moi, c’est à dire ignorant
  de ce dont il s’agit, de qui donc il s’agit – moi je n’ai pas mes règles c’est sûr et voilà déjà un élément tangible: il y a des hommes, il y a des femmes
  qui ne s’encombrent pas de règles et d’autres que cela trahit, qui se sentiraient souillés, souillants ou souillons, il y a des hommes qui se pendent
  pour bien moins que ça, et des femmes aussi mais non les femmes
  ne se pendent pas trop, on ne sait pas trop pourquoi, elles préfèrent les médocs

  je m’arrache la cervelle, rien que ça
  parce qu’il reste en moi et malgré tout – ce qui fait beaucoup et même pratiquement tout – quelque chose d’indécemment pur, quelque chose
  auquel je n’ai pas renoncé, que je n’ai pas renié, autant chante le coq, le coq mauvais
  tranche le cou du coq et rappelle-toi. rappelle-toi à toi qui d’autres fois ou d’entre là, l’inaliénable en soi
  être un homme c’est être un peu plus qu’un homme, parce que toujours plus profond qu’un homme, où perdre pied

  un chien à mon chevet
  ou une chienne – non, personne à mon chevet
  pas même un chien, une chienne, paire de couilles ou conférence gesticulée de mamelles, pas de lune, l’anus étoilé d’une fée, la braguette magique
  à mon chevet non, la mort à mon chevet non, une brosse à dents pour qui n’a plus les dents
  ni la rage de mordre
  ni la pomme

  le poème ne s’accorde à aucun autre. il n’a plus de poème. il n’y a que
  la corde au cou du vent, le balancement des hanches, le sens de la désorientation
  cette façon de n’avoir jamais eu lieu, de décompter le nombre
  de sauter à pieds joints et de tout son poids sur soi-même alors qu’il en reste si peu
  si peu et si peu
  tellement peu que cela suffit tout juste à
  ébranler le néant

  un chien m’a mordu la jambe droite – je sais, je parle beaucoup trop de chien
  un chien s’est branlé sur ma jambe gauche je sais ici les chiens n’existent pas, seulement les clebs ou les toutous, ce qui n’a rien à voir
  j’ai été chien et donc un chien subsiste en moi, comme l’os ou la moelle de mon humanité
  le chien, le christ ou le pendu font l’homme en moi, l’homme qu’ils révèlent en moi, le no safe sex
  la façon dont on enlève un jouet à un petit en distrayant son attention – ça marche en apparence mais la réalité creuse son trou, de plus en plus large et profond
  c’est ce trou enfin parvenu à maturité pour m’engouffrer tout entier tellement putain, tellement putain je l’ai arrosé
  et creusé sans pardon

  la mort abolit toute faute. à l’homme qui meurt nous pardonnons tout: un mort ne saurait être coupable – la mort lave de tout
  un homme mort est l’homme à l’état pur, extrait des circonstances, des déterminations. la mort absout et pleurer un mort c’est recourir à notre humanité profonde, retrouver le sens inné de notre dignité
  on ne triche pas avec la mort car la mort ne triche pas. les morts
  ne trichent plus

  je ne suis pas laid je suis une tombe, source d’un vide immense, incomblable
  j’ai peur de tous ceux qui ne sont pas moi, j’ai peur de tous les morts, j’ai peur de moi mort, j’ai peur
  alors j’éparpille mes cendres, je me broie les os, je m’éjacule dans l’œil – avec mes souffrances d’homme, je me regarde de l’au-delà, désemparé
  je n’ai jamais su être mon propre ami

  les petites âmes ont été terrorisées, celles-là même qui donnent sans réfléchir
  les mendiants sur leurs courtes pattes, de leurs moignons et ayant la décence de ne
  pas demander pardon, et de haïr sans haine comme savent les victimes
  je m’approche de toi et tu ne me reconnais pas – c’est à cela que je sais être moi, et toi dans ma douleur

  les hommes ne font qu’un avec moi, mais non leurs femmes
  leurs femmes ne m’aiment pas. elles ne me sentent pas, devinant mes inclinations régressives lunatiques
  les hommes ne sont que la sueur suintant de leurs aisselles, elles ont peur de ceux qui comme moi
  déjouent leurs petites combines, percent leur pénible petit secret, les
  démettent de leur féminité jusqu’au dernier grain de beauté, jusqu’à les réduire à leur intransigeante
  humanité. il n’y a d’amour que l’amour, même si franchement le ciel s’en branle
  drôle de véhicule