assis là sur un banc

  je ne pensais pas à mal, vraiment
  la réalité simplement, perturbée par un effet de sol, surcroît de pesanteur
  ou comment passer outre…

  il ne faut pas gémir, je ne veux pas gémir
  j’espère juste un jour me faufiler sous ton ombre et déclarer la guerre
  à tout ce qu’il reste en moi de fidélité à soi

  comme on essore un poisson, tanne une vague à vau-l’eau ou que sais-je: à peine mon reflet, glissé
  sous la peau du miroir

  j’ai toujours mal à l’envers – à l’envers tu sais, en levant le bras droit, jacadi de fortune mais regarde,
  regarde comme rien ne presse…

  je pars du principe d’un homme condamné à tout, et dont lui seul résulte
  un jour en accouche d’un autre, et c’est encore moi qu’on coiffe

  l’air absent, coincé là sur un banc, rempart dérisoire à la marée grimpante
  sentinelle atterrée des sentiments restants, et rebourrant sa pipe…

  petite fulgure, t’as les mains plein les poches
  le recours à l’ennui se décline ordinaire, et c’est pleinement conscient, n’est-ce pas,
  que tu jouis à rebours…

  j’étais là
  à tâter le pouls de la montée des eaux, bien à l’abri des regards englués, engluants j’étais là
  – faut bien être quelque part , me disculpai-je
  vraiment?
  non mais bon, maintenant qu’on y est…

  jusqu’à ne plus résonner que du silence de dieu, nous contenterons-nous, éprouvés,
  de lancer nos poèmes à la face du vent, de faire le zigoto titubant par-dessus
  le vivant précipice?
  oui, sans doute…

  j’étais mignon j’étais mignonne, tout juste émergé du chaos
  je ne m’en rendais pas compte mais déjà, lévitant père peinard,
  caressais-je ces monstres, rendus puissants par la magie de l’ignorance et ces photos de femmes
  nues, découpées en marge de
  nos imaginations mortes…

  quand le rideau se lève, c’est tranquille
  et quand il tombe aussi, c’est tranquille
  on en chie malgré tout, tous derrière et lui devant
  on se dit qu’un jour se sera peut-être plus drôle
  et on en rit déjà…

  c’est pas tous les jours méchant, pas tous les jours non plus qu’on s’entendra
  grincer des dents, y a pas de quoi marie
  en faire un drame: accoucher d’une âme, cri de douleur ou cri de grâce,
  ménagera la chèvre qui fait béé tout autant
  que le chou qui fait bouh

  on dit pas hein on dit quoi, comment, putain
  on dit t’as pas vu mon esprit quelque part, petit joujou en forme de rien, phallus dégonflé
  phallus au stade anal mais non mais certes, et que nenni 
  j’ai rien vu t’as vu quoi – mais non mais rien, on dit pas hein
  et pourtant j’étais là, tout le temps j’étais là, fabriquant des abysses à faux-col avec des bouts d’papier

  là, juste derrière chez moi, un homme s’est tué l’esprit tranquille
  foudroyant sa tête de nulle-part-où-aller et la cédant au fleuve, où elle dérive encore
  elle s’appelait pas ophélie sa tête, ni justine ni élodie – c’était la tête d’un homme seul, d’un homme
  à l’esprit tranquille malgré tout, et toujours prêt, si le cas s’était jamais présenté,
  à vous rendre service

  fondamentalement, je n’accorde guère d’importance
  question de poids, plus on en donne aux choses, plus on s’embourbe, et on s’enfonce
  un retour en enfance ne nous ferait pas plus de bien: d’abord l’amour ça pue du slip et lorsque l’on prend un peu d’altitude, comme ça, survolant les lieux-dits,
  s’apercevant qu’à l’appel de l’infini infiniment répondait l’infini et basta,
  égrenant les leçons de jouir apprises par chœur lors de vies
  tristement antérieures

  sans préalable me suis-je lavé les pieds
  ils étaient sales et tout fripés – il aurait fallu les frotter d’un onguent de lavande mais bon, j’en avais pas, et d’aucune n’aurait voulu se mêler de cela
  sans préalable ai-je vécu, et je vivrais encore si seulement j’étais pas mort – pas mort comme un mort non, qu’on enterre ou qu’on brûle, mais comme un condamné à mort à perpétuité, même une fois qu’il est mort et c’est pas ma faute vraiment, c’est vraiment pas ma faute si c’est pas ma faute
  et si seulement j’étais vivant seulement, vivant et pas autre chose

  et puis me laisse
  tranquille comme ça, tranquille
  à la lisière du temps, ou d’un autre.
  pour rien au monde.
  le rond d’un cendrier posé sur la table d’au-dedans
  à la droite du coude
  la gauche de nulle part

  en ce jardin.
  gagner à ne pas être vu 
  friche en partance, rame en dormance
  un peu de terre recouvrant le nombril, sous l’ombrelle un peu de vent pas plus
  parce que le vent est frais
  et l’ennui sans principe

  chancredune. nous sommes
  une longue habitude:
  soleil camé ou pluie battante, pluie dormante soleil glané – ce gris sans voix aussi,
  présent d’un éternel conscient.
  à côté d’un petit paradis j’ai semé ce petit pain rassis
  on verra bien c’que ça donne

  et si ça donne rien on marchera quand même
  à l’ombre de sa propre oblique, bancale, de sa propre pensée, probablement fuyante.
  un jour n’est pas né, fermentant dans le ventre
  d’une mère épuisée,
  polluée.
  et d’un équilibre incertain cela dit, comme rasée d’une seule jambe

  en incarnant les bleus qui passent, en pleurant sur la tombe de ma mère
  en regardant tout bas les pieds d’une fille muette aussi,
  ai-je senti quelque chose.
  un accroc au bonheur d’exister est-ce bête, j’ai senti quelque chose.
  quelque chose, c’est tout

  pour être seul, plus seul encore, dangereusement tanguant sur la cime d’un temps
  et s’écouter claquer des dents, par au-dedans évidemment

  pas d’oiseau mort, pas de vie sans la vie, de champ blindé d’orties non: qu’une âme en rade où l’on n’entende plus parler de soi
  qu’en soi voire en-deçà, parfois

  je cours à angles droits, c’est plus sûr
  et puis je me retiens, le temps que j’peux – va savoir de quoi…
  je suis cela qui fuit, le goût perdu du sol
  comme du reste

  la peur s’enlise – c’est à moi de faire le tour des têtes mortes, claques assises
  j’aurais mieux fait rester chez moi, ailleurs mais loin d’ici – si loin d’ici…

  le tour d’un homme en terrain vague, un jour de peu un jour de trop – qu’y puis-je…
  beau fixe, rafraîchi d’un vent franchement modéré
  

  une insouciance, un oubli du superflu et, par l’opération de l’esprit saint, une bonne connaissance des langues étrangères
  nous serviront de rames entre nos bras de sable

  ou plus simplement un ciel bleu, si bleu, qu’il ne sait quoi ni comment,
  et combien plus profond…

  j’envie qui a quelque part où revenir, un endroit où retourner,
  moi qui ne rêve que de fuite, intérieure en tout genre
  et pire comme je les aime…

  sans que je bouge le moindre petit doigt, ma vie ressemble à quelque vaine déambulation, une errance sans bulles,
  et autres semblables réjouissances.
  je crois c’est la mer qui veut ça, comme elle tangue au présent…

  à poings fermés à cœur ouvert je chie, je chie sur ta douleur, mon ange
  la petite bouche, touche anodine, la pierre sanguine, et ponce – il est grand temps
  de s’en laver le gland, sortant, se décontaminer les glandes chérie, je chie
  sur ta douleur, et ta douleur s’en tape

  jour de nostalgie c’est samedi: vin de limnos chaises plastiques, pluies éparses et berges molles…
  j’offre au monde, par-delà les baisers vitriolés dont il afflige toute existence, mon absence en tout point

  il coule sans fond
  il vole hors ciel
  puis tout à coup, depuis la fin du monde et jusqu’à preuve 
  du contraire il flotte, il flotte
  sur le néant de soi, à la surface
  muette et limpide, d’un miroir non-
  réfléchissant – il flotte dis-je
  d’un bout de brasse au moindre
  souffle, il flotte…

  rien à attendre
  de cette journée, ni de celle-là
  que faire d’autre pourtant
  qu’attendre? on a beau tendre
  les bras, brandir le poing,
  les jambes restent
  prises dans le sol –
  il faudra le repeindre un jour,
  ce sol

  je marche à reculons
  sans but, sans préméditation je marche
  à reculons, c’est comme ça
  je n’arrive pas
  à me rendormir, me nourrissant
  d’insomnies, c’est comme ça, , je vis dans la hantise
  que quelqu’un vienne à moi, alors je marche
  la nuit c’est plus sûr, je marche
  à reculons

  le soir je joue avec
  des cailloux
  ça me rassure, les cailloux
  leur contact rugueux, leur solidité
  – ça me fait un peu
  le même effet qu’avec le thé
  brûlant, le thé
  quand il tiédit ou même le thé
  refroidi

  les soirs jolis les soirs gentils
  où j’avais plus de dents
  où j’encaissais, permanent évanescent
  ce vide insondé de la matière

  les soirs avides les soirs de grâce
  tantôt rageants, tantôt fondants
  et tout se réduisant à la forme simple et ahurie
  d’un nuage en sursis…

  chef d’œuvre d’aperception, routine prémonitoire
  quelque chose à ajouter, là, sur le tas de vide, fatras de vivre

  entraîné par la pente, et nous étant fait roue
  immobilité déroulée sans mobile apparent, orgasme simulé

  : j’aime aller sans bouger, promené en orbite autour
  de l’abysse éberlué

  chien de garde assis sur le sommet du crâne, défaillance de droit, silence avant-coureur
  regarder est un métier, ne rien voir son œuvre

  battant des ailes remuant la queue, grincer des dents mourir heureux
  chien de paille tapi au fond du ventre creux, pathétique ventriloque ou vermine affamée

  ne mord ni n’aboie
  qui tête au nord s’endort…

  alors quoi, t’as pas la fierté d’être, le minimum requis pour un
  curriculum vital
  t’es mort debout, t’es mort sur pattes, couché debout plutôt que beuh… faire l’effort, mâchoire défaite,
  de nous chanter
  ta ‘tite chanson

  oh oui j’essaie de vivre, un peu comme ci comme ça, oh oui c’est bon de vivre
  un peu comme ci comme ça
  – ne me regarde pas, et toi non plus, et toi et toi non plus, ne me regarde pas
  et moi non plus

  on se couchait très sage, et plus tard en dortoir
  fut une fois, une seule fois, et il n’y en aura pas d’autre
  je t’ai confié mon destin, il n’y en aura pas d’autre, et l’on se couchait tard
  car de toute cette simplification, tu dors sur le côté, le côté
  mou de l’ombre

  mal rompu
  j’ai un peu mal aux g’noux, aux coudes, bref à tout ce qui plie
  : je ploie du côté triste
  l’amour pour prendre un raccourci, couper à travers champ,
  le champ des clés n’ouvrant fu-
  rieusement rien, connasses de clés

  j’appelle, j’appelle à l’aide dans les créneaux horaires
  le café froid de vivre, sans sucre, voire la main dégantée
  tu m’aimes un peu quand même allez dis-moi, tu m’aimes un peu, parquet ciré
  sol foulé, nerf défoulé
  sur ce nègre en haut-lieu

  mon dieu bénissez-nous, j’ai mal au trou
  là d’où je viens c’est normal, on se pend comme crémaillères au cou
  de maisons hermétiquement closes
  les chiens font pas les chats etc
  et mon cul, fait-y mon œil, oui ou merde?

  debout de biais ou mal couché, j’insiste
  tu vas pas nous crever la bouche ouverte, quand même
  tu vas pas te doucher sous les regards gluants
  je suis prisonnier de nulle part – j’escompte toutefois
  en réchapper

  cosmologiquement parlant, ça va plutôt bien dernièrement
  je me suis échappée
  d’un endroit volontaire
  je cours je cours
  sur l’envers à l’envers
  le ciel miteux, le ciel glorieux, s’amusent à touche-pipi, à tire-pompon
  – mais qui donc (μα ποιος; ) s’est entaillé les veines
  avec une épingle à nourrice?