assis là sur un banc

  au commencement était le temps, rien que le temps, béant
  et avant le temps: l’agonie.
  à l’intérieur du mort un noyau s’étouffait, il pensait se dégourdir
  les jambes.
  dans le cercueil, épars, nageaient les nénuphars

  je t’enculai sur le dos de la tortue céleste, je t’enculai dans la chute des mondes je t’enculai
  sous une pluie de neige vespérale
  je t’enculai et le silence ne broncha pas – ce n’est d’ailleurs pas pour ça qu’on l’appelle silence
  ni parce qu’il est muet

  je me nomme commun détour, et tu me bandes les yeux
  tu me bandes le visage entier, d’un revers de la main tu effaces mon sexe
  il va sans dire que je reste un homme debout
  même couché, je reste un homme debout
  peut-être parce qu’en moi un dieu naquit, pâtit, se fit hara kiri
  – les êtres ont survécu, l’univers a survécu, et je leur en sais gré

  on n’ira pas en vacances cette année encore
  nos infidélités tendent vers cet inoubliable, cet inexpiable dont on mourra plutôt que d’y renoncer
  même si ça se fait pas…

  tu crois que tu en as marre mais en fait tu n’en as pas
  marre.
  tu crois que tu iras jusqu’au bout mais en fait tu n’as pas entamé ne serait-ce que la symbolique ligne
  du départ.
  tu crois que tu t’appelles régression mais en fait tu ne t’appelles pas: tout au fond de toi te contentes-tu de
  répondre absent.

  je ne suis plus là. ou presque plus
  je voulais te dire quelque chose mais il n’y a que du vide dans la bouche
  que du vide au tympan claquant – le cœur bâille à présent
  je ne suis plus là. tu ne m’y trouveras pas, je ne t’y trouverai pas
  je squatte toute l’absence
  j’ouvre grandes les fenêtres de l’absence
  c’est la mort sans la mort

  je suis un homme au hasard, étant entendu qu’ « être », « homme », ou « hasard » nous font des concepts joliment surannés, des syndromes prolétaires
  j’avale un truc. on est en nous, en soi en nous. à tort ou à raison je ne magnifie pas le
  réel

  oser nous mènerait très loin, plus loin encore – nous n’en survivrions pas
  ne reste d’héroïque (individuellement, collectivement, métaphysiquement) que le suicide
  mais sera-ce encore, sale race,
  de la poésie?

  les hommes savent pourquoi
  le long d’un chemin-brest
  y a plus rien à bouffer
  plus rien à picoler.
  sainte-marie-les-néants
  où notre cœur balance
  priez pour nous d’après photo
  – suivront les jours suivants

  vois le fou, celui qui
  ne balaie pas devant sa porte, à la fenêtre ne distingue pas
  la vitre, accoudée au paysage – il glane
  un nuage volontiers
  océanique dégradé

  la vue porte souffrance, je vais à reculons je viens
  à terme en soustrayant, écopant
  y a pas d’mystère, y a pas d’taudis
  l’amour à perte de vue mais la vue porte souffrance, l’aumône
  ranime le juke-box
  ou peu s’en faut

  eul’ capot’ a pété, nous sommes tousses sœurs
  me voici bel et bien vivant, le sourire extensif
  et les dents en avant, ratissant large, suce-moi le sable, le goudron
  mourir c’est ce qu’on ne peut faire ensemble, l’infini nous sépare inexorablement
  : on baise du vent

  ce moment-là, d’extatique détresse, ce moment où
  l’on surplombe l’imposture, où l’univers
  te traverse sans même t’effleurer
  ce moment où dans un même
  souffle se fonde et s’abolit
  le destin – toute ma vie, et quel que soit mon âge, me serais-je raccroché désespérément
  à ce moment, là
  et pas un autre

  une fois les choses tombées, tombées à terre, elles ne simulent plus – elles cessent de prétendre, couilles mouillées
  elles ne font plus les belles et c’est ainsi qu’on peut enfin les regarder en face, sans ciller
  je m’imagine libre, libre de tout absolument libre de moi, j’imagine à foison –
  ce qui ressemblerait exactement à ça, là, si je n’avais pas peur

  or la peur c’est tout ce que j’ai, tout ce qui me fait sentir être: seule la peur du néant m’en distingue vraiment – comment donc y renoncer sans succomber?
  non je ne m’appartiens pas non je ne suis maître de rien non rien ne m’est du
  quelques instants de grâce ci et là, comme on sort la tête hors de l’eau et inspire bruyamment 
  et puis il y a le tuba – certains parlent de poésie, d’autres juste
  de survivre

  nous n’avons plus besoin de grand chose: un cube de murs, un sac de cacahuètes, se promener par temps couvert
  nous avons besoin de mourir un peu aussi, non pour ressusciter assurément, mais dépasser d’une tête la mort rien qu’en faisant le mort
  que les morts aient pitié de nous, sinon nous contenterons-nous, à chaque inspiration,
  de respirer…

  tes courbes crient famine
  tu te prends à rêver que par tes veines à sec
  remonte l’océan, jusqu’à réamorcer
  la source, regonfler
  un dieu à bout de souffle, recoudre
  un christ éviscéré

  collectionner les balles dans le dos, sur la nuque un seul doigt
  crissant jusqu’à l’amour, ses retombées
  rétroactives 

  je voulais vivre à ta convenance, le doigt dans l’trou et la tête de travers
  vivre pour rien et après on verrait, la porte hermétiquement close aux possibles
  ainsi qu’à tout esprit
  de rétorsion

  un destin, un vrai, regarde passer les avions
  à sa hauteur les bombes
  tombent en apesanteur, suspendues à leur inefficience
  quel sens, d’à tout prix préserver en soi ce côté désuet qui nous tient lieu d’ombrelle,
  d’ambre tristement
  lunaire

  les larmes ne nous consolent plus, ni les cris ne soulagent
  si n’était immorale l’innocence nous sortirions pisser dehors, tempête ou pas, le long du premier mur venu
  le long du mur dernier
  du mur à perpétuité 

  corps rejeté sur la grève, quelle ambition aurais-je
  j’aime à regarder le ciel tandis que je me décompose
  j’aime ce auquel j’ai renoncé, restant fidèle à ce que je n’ai plus l’espoir d’atteindre
  un homme sans dieu ne le trahira pas, les brûlantes extases
  ne me réchauffent pas

  la mer me manque
  je l’avais presque oubliée et voici qu’elle revient
  je n’en rêvais plus et voilà qu’elle m’appelle, susurrante
  pas pour m’emporter non, pas pour que je l’affronte, la domine mâlement
  mais comme image concrète de la mort infinie
  je ne peux plus me contenter de jouer avec la langue, les idées ni le feu – je tiens juste à regarder la mer
  confondant l’inéluctable
  à l’irréalisable

  les yeux se sont un moment écartés de leur orbite
  ils vaquent, c’est à peine si ils pensent
  ils me regardent danser là, strictement immobile, assis sur ce banc d’infortune, cette dune en structure, danser là
  strictement immobile, d’une immobilité toute
  chancelante
  et dérivant sur place

  toute ma vie je suis parti
  parfois viré, toujours partant
  autrefois revenant
  cette immensité nauséeuse devant moi, sous moi et au-dedans de moi
  parfois mourir, tout l’temps mourir
  l’angoisse des frontières, douanes volantes et chiens hargneux, la grise loi de l’uniforme
  : entre mourir et être mort cette impitoyable lutte à mort, à tors
  et à travers
  je suis esprit tout esprit mais avant cela encore dois-je manger la terre
  toute
  la terre

  je sens que je ne deviendrai réellement homme qu’une fois privé d’idée, privé de sang
  qu’une fois libéré tant de dieu que de la bête
  en proie à rien, mais à tout vulnérable
  tout nu tout seul, effaré
  n’osant même pas pleurer
  tétanisé là sur mon banc
  mon banc froid et mouillé

  cette lancinance
  m’agrippe
  ça fait comme des cloques sous la paupière, des rêves ballottés dans un flacon de liquide
  amniotique, des pas chuchotés
  de somnambule…

  sous tes vieilles ombres, tes vieux dégoûts d’bigleux
  la mort à l’amertume, gris glaire en fin d’parcours
  la mort aux cheveux longs, rasés très longs de long en marge
  car à la fin vois-tu, pas d’œil en vue vois-tu
  pas d’œil dedans non plus

  une bulle, une simple bulle
  a bouffé tout l’océan
  et se fond dans mon creux, mon creux à moi, ma petite lavande
  mes sources empaillées

  mi me ma dans son aspect naufrageux, toute conscience absoute me dis-je, toute conscience
  hors bord – 
  et nos ballades
  sentimentales…

  à la mi-journée tu crèves, c’est comme ça que ça se passe d’habitude
  d’habitude on n’a pas l’habitude, défroqué comme un ver,
  d’éventrer la morue, à cru, on aurait disparu – on aurait du, à vue,
  disparaître…

  j’attrape un bout, l’air par un bout
  respire par l’être – c’est un meurtre
  sans assassin – j’attrape un bout
  et ça vient tout d’un coup, me reste entre les pattes
  je tombe et pourtant même pas mort, même pas
  mort – le ciel n’a pas bougé, se déplace lentement
  j’arrache un bout et puis je tombe dedans, en dedans
  s’ouvre en moi le seul espace vacant
  où je puisse encore sombrer

  je ne sais pas vivre
  j’ai seulement appris à survivre, ce qui n’a aucun rapport, tout autre conditionnement
  dès le début c’est net: juste survivre, se fondre dans la durée
  éviter les extases, demeurer dans l’instase
  sauter avec la mine, bien faire le cadavre, pourrir avec les vers – refaire surface quand personne ne regarde
  doser l’angoisse
  en contournant les buttes, en échappant aux trappes, parviendrai-je peut-être sain et sauf
  à l’océan tout pur, l’océan tout craché

  cet effort constant à fin de spiritualiser la mort, passer du ver à l’idée, de dieu au néant
  rien d’autre à foutre ici qu’être conscient, susciter la conscience – veiller
  veiller la mort, le mort en soi, ce qui est et ce qui n’est pas, ce qui simultanément est et n’est pas
  veiller
  : spiritualiser
  la défaite

  j’étais l’homme et j’étais la femme – je n’ai jamais compris pourquoi je n’ai jamais su comment je ne fus
  que l’homme de la femme, ballon lâché dans l’air vicié, bombe larguée sur un atemporel hiroshima
  aller d’ici à ici-même prend toute un vie au moins – je n’imaginais pas que ce serait si long, que ça n’en finirait jamais de n’en pas finir
  ni de trembler, se jeter sur le miroir et de s’y mordre, se punaiser chaque nerf
  à la rétine sidérée du vide…

  il y avait beaucoup de fleurs jaunes dans mon départ à moi, et d’augustes épines pour se foutre dedans, se retrouver cul-nu sur son sommeil gelé
  pour ainsi dire gelé

  repartir pur, le cœur tranquille et l’esprit en faillite – faire abstraction de tout cela
  et puis du reste aussi, la belle aliénation

  l’astre a du enfiler double capote aujourd’hui – le grâce ne perce pas, l’infini menant droit à l’impasse d’ici
  et inversement

  presque une chaise neuve, pour s’asseoir comme il faut, où il faut: face à son verre à soi, à son envers et contre soi – bref restaurer minutieusement
  les conditions du manque

  j’accueillis les dictons; j’accueillis les labours; j’accueillis la perforation des poumons paternels. une simple ballade activera la transcendance et puis il y a si longtemps
  que je n’ai mis le nez dehors…

  plus pauvre encore: en une contrefaçon de vivre qui ne nous appartienne plus et toujours là, doutant de tout dans se douter de rien,
  comme dit l’refrain

  de quoi se retient-on au fond si ce n’est de couler, à pic, à cœur ou à carreau. à force de flotter je ne flotte sur rien – un souffle sur deux, toujours assis…
  ça va comme ça

  c’est en banlieue de nulle part, c’est moche, le temps y est pourri et y a rien à y faire – bref l’endroit juste où se perdre, s’oublier, se rapprocher un tant soit peu de l’essentiel, ou de ce poème en loques qui lui sert de décor parfois, où tout désir périclite
  accoudé là à l’infini houleux d’une mer au grand large, quelque chose prend sens – l’existence peut-être
  et sa façon maladroite de s’y prendre…

  rassurer la mère et l’enfant
  j’aurais voulu qu’on m’aime comme ça, ou qu’on me laisse au moins aimer comme ça
  mais ça n’aboutit qu’à de la grosse masturbe, dit-il au passé simple
  on a envie, et puis on n’a pas envie
  on s’apitoie sur soi, qui content pas content voudrait ou pense vivre
  alors que rien du tout

  je serais incapable de me suicider autrement que par la vie elle-même, je suppose
  je serais incapable de quoi que ce soit de toute façon – je ne sais plus comment ça marche
  je suis vivant
  ça veut peut-être dire quelque chose mais j’en sais rien
  non, vraiment rien

  il ne faut pas
  me faire de mal
  me pisser d’sus
  me charger de tout un tas de choses qui en fin de compte ne me concernent pas

  on tue un homme comme ça, sans qu’il y soit pour rien

  les odeurs de la mer
  les couleurs de la mer
  le mouvement et l’immobilité de la mer
  et puis plus rien
  depuis plus rien

  pourquoi t’es mort dis pourquoi t’es mort
  pourquoi t’échappes pas à la ronde quand la ronde tourne pas
  on pourrait se prendre par sa propre main et danser sur le vide, mais on sait pas danser
  on n’aime pas danser