assis là sur un banc

  oui, trop de scène pour me jouer et trop d’âme pour me perdre

  par ailleurs, mourir ne faisait pas le poids, on y danse on y danse

  homme de peu de foi, et peu de foi j’y crois, ce peu de foi c’est moi

  ça ne fabrique rien – si un homme n’est pas plus que l’ombre de lui-même, que se passe t-il quand tout s’éteint? une sorte de zénith je suppose
  quand tout l’éteint s’anamorphose

  même s’il se sent oublié? même s’il ne se sent plus survivre que dans le souvenir de soi? et si c’était une femme? sa main se mettrait alors à mendier
  à l’autre main

  ou le contraire, s’il s’avérait qu’il existât le moindre contraire en lequel il puisse non se reconnaître, mais avoir devant quoi
  passer, par exemple…

  ça me laisse décidément le temps
  d’être un avion ou quelque chose

  d’encore plus beau n’est-ce pas, ça me laisse le temps
  de faire un tour et de rentrer par là, quelque chose

  ou quelque part, d’autre
  une fois tombé, puis relevé

  une journée sans but. j’aspire à rien tu sais. bien-sûr que tu le sais. facilite le passage

  à égale distance de tout, tel le centre de sa circonférence. centre perdu d’une circonférence éclatée. absolument de tout

  on s’éveille sans fracas. c’est quelque part, ailleurs. ailleurs ne veut rien dire. c’est ici sans douleur

  mourir ne me mangera pas en entier, mais j’ai su quoi?
  il y a un tour qui tourne sur le socle immobile, quelqu’un qui jouit tout seul par le détour de l’autre
  et personne pour éteindre tout ce beau

  mon téléphone ne marche pas, ni le reste
  du mieux qu’il faut j’ai pas compris, du mieux qu’il faut je suis en paix
  avec j’ai pas compris
  mon cœur bat encore et quelque part l’infini
  se réduit à une caresse sous les couilles

  un jour je ralentis
  comme si on allait voir ailleurs, comme si on pensait qu’il faudrait bien finir
  par devenir le frère de soi-
  même ou bien d’un autre, qui n’irait ni plus vite

  une fois que c’est beau, le reste
  importe peu, juste le peu qu’il fasse beau, qu’il pense aussi dorénavant
  à marcher devant soi, assis couché debout mais
  à épouser la courbe, envisager
  quelque lointain déjà qui s’approche ou s’éloigne au fur et à mesure
  … de quoi, au fait?

  des kilomètres de chute me séparent de la vie
  ce qui différencie dieu du néant c’est la voix, c’est juste
  qu’il me parle ou plutôt
  que je lui parle, ou que je parle
  à ce qui le cache là: une touffe de poils, un regard très triste, si triste
  qu’on ne sait pas pourquoi il vous voit même pas

  le lendemain j’eus affaire à une grosse, mais vraiment grosse
  violente averse
  il pleut dedans mon dos c’est vrai, il me pleut en pleine face
  mais par-dedans l’intérieur ou je ne sais où, d’où, c’est sec
  archi-sec
  et je ne comprends pas cette soif-là, cette étanchéité, cette démangeaison que ne soulage
  l’ongle d’aucune eau

  les hommes, comme les tombes
  ça se remonte pas beaucoup
  ou rien qu’un peu, le temps d’une
  fugace éclaircie, un trou de silence
  comme quand tu me disais
  rien, ou salut

  j’étais qui d’abord, et j’étais quoi
  de quel côté penchai-je quand de chaque chose déjà
  cédait chaque côté?
  ils attendent quelques jours de sec pour pouvoir faucher
  il y a quelque chose au bout comme un autre bout
  au loin

  on se reverra pas
  on se reverra pas mais c’est pas si terrible que ça
  les pieds nus dans l’herbe, ou sur la terrasse, on n’en reparlera pas
  on n’en reparlera pas mais quelque chose s’ouvrira, en fin de compte
  quelque chose s’ouvre, qu’on a oublié ou plus ou moins intentionnellement omis
  de fermer

  errer requiert un certain poids, une certaine
  légèreté
  plus: tu coules; moins: tu décolles – errer demande
  des palmes, à défaut de
  boussole ou de tuba, errer demande
  d’errer, parce qu’il ne sait pas
  sauf survivre

  on appelle ça survivre on pourrait dire sous-vivre
  ça serait tellement pareil
  un peu obscène un peu timide, le crucifié ordinaire en bout de ligne
  avec les dents de devant légèrement levées vers la tombe
  chétive
  par extension singulière
  et rassurante

  j’ai pris des géraniums à la jardinerie, un pour chaque fenêtre – j’étais en manque de géranium
  de leur grossièreté, de leur obscénité, de leur abrupte vérité
  de cette indistinction de l’être et du non-être en écarlate transparence, de cinglante évidence
  j’avais un mur de géraniums, un grenadier sur le côté, j’avais

  je m’angoisse un peu à vide mais même personne, faut pas le laisser seul, faut pas l’ laisser tomber
  juste le temps du désarroi peut-être, du gouffre par en-dedans, la pierre tombée de l’abandon
  juste le temps de le sauver
  sans rien pouvoir y faire…

  la pluie filtrant sur ce rivage
  – pas d’obtention
  que la nuit noire

  parfois le bénéfice
  d’un doute en quelque lieu
  et parfois rien du tout

  le trou s’est rebouché dans le lobe du temps
  j’entends pourtant gémir
  pire qu’un silence

  lance une pierre au-delà de la ligne, elle y devient papier, avion de papier tournoyant s’effondrant
  sur soi-même

  la ligne n’est pas l’élastique que croise, décroise, chevauche la petite écuyère en
  soquettes

  j’erre comme j’erre, abîmé d’une vie
  cherchant désespérément à moi-même quelque
  crédible substitut

  bien moins que rien –
  la perte du bonheur, le doux renoncement
  à tout antécédent

  la fiction narrative, ni le fait brut
  n’épuiseront la pensée, furtive, insondable
  car dénuée d’intention

  quelques bribes encore et tout décroche, s’effiloche 
  une bride à mes yeux
  un mouchoir quelconque

  j’entendais bruire le tic, j’entendais bruire le tac
  chaque jour revenu d’où chaque jour enfui
  ne me surprendrait plus

  ce n’est pas une liberté acquise, c’est simplement le temps qu’elle noircisse
  le tableau d’un sourire
  creux

  l’envie de rester là, assise, envers et contre la joie, du moment qu’elle navigue
  oh qu’elle navigue
  à fond de cale

  t’es bizarre toi quand on y pense, t’es bizarre telle que tu sembles éclore
  de nulle part à toutes
  petites foulées

  jamais tranquille, jamais repue – de quelle insécurité suis-je donc devenue
  la mesure, de quelle démesure
  le sens inné?

  déviant de trajectoire, t’es-tu rompu l’occiput, fêlé l’nombril
  où passais-tu par là la tête
  étanche, le sexe plat?

  en exclusivité, bien mal appropriée, tu jettes ce que tu jettes, en retombe ce qui
  en retombe et toi d’en ramasser
  le peu de jour restant

  tous ne se ressemblent pas: j’en ai vu un qui mendiait, paume ouverte
  quelques malheureuses gouttes d’eau
  à la pluie

  j’étais heureuse comme ça, prête à escalader le premier rêve nu
  qui aurait poussé là
  juste sous moi

  trois fois la mort, trois fois la mort c’est moi qu’est mort, il pleut sur mes lilas
  dès ce moment tout s’éclaircit, tout redevint exactement tel qu’il le fut toujours
  c’est en cela précisément que réside l’inénarrable beauté du monde
  et de ses alentours

  j’apprenais ma leçon, je pensais vivre un jour, j’apprenais ma leçon
  la leçon oubliée vas t-en courir les champs, faisant preuve tant d’humilité que de bienfaisante
  inconstance.
  je pensais vivre un jour, mirobolante exclusion de tout genre, je pensais à côté
  ça venait de plus loin

  quelque chose a crissé. dehors reste dehors
  où le rare prend forme, j’ai glissé dans la fente une pièce de cinquante
  pour un café sans sucre

  l’absence tangible torpillait le gros lot
  est-ce que tu m’écoutes? est-ce que tu m’entends seulement? je dis l’absence rendue tangible
  torpillait le gros lot
  – c’est pourtant pas la lumière qui manque

  rafraîchissement, rafraîchissement à soif
  la mort à la petite cuillère, on vide ses tripes à peu de frais
  le nombril s’effrite, le miroir ne répond plus
  de rien

  c’est la dernière fois que j’habite quelque part, quelque part me colle au cul
  on s’arrange au mieux avec la pénurie de rareté, au pire on jette son bouquet
  on s’essuie avec ce qu’on trouve – trouver quelque chose
  réhabilite la chute, ou peu s’en faut

  et puis après tout, dormir ne brisera
  pas les ponts…

  la vie telle qu’elle demeure
  en soi, grandiose, inconséquente
  du rimmel et des cernes, les globes mal arrimés
  aux trous, aux fameux trous de nuit
  – on n’en fait pas le tour…

  on va pas se quitter ainsi
  les mains vides, certes, mais l’esprit libre
  on va pas se mentir debout, déjà que ça tangue
  que ça dérape un peu, cheveu sur la langue
  ou dans la soupe

  j’étais loin de m’imaginer, et je sais pas
  ce que t’en penses
  l’atmosphère perturbée, le lit n’est plus à deux pourtant
  on cale sa barque au creux d’une vague et on bouge plus – on attend juste
  qu’ ça éjacule…

  terrain vogue terrain vogue, tandis que mer recule
  le soir à la va-vite, on s’ fait l’amour entre deux yeux
  dans la boite à somnifères c’est pas pareil, un autre habite
  – pas d’ rêve non plus

  moonless, le temps d’abattre un arbre
  de célébrer une joie, médusante banale – levrette des jours creux
  le haut s’habille en nu, respire enfin
  respire la cime enfin
  – et avec ça?
  un doigt, pas plus…

  monte d’abord, l’horloge indique le nord
  je rentre chez moi, comme à toute heure comme en tout temps
  je rentre à même le bord, le soir quand on en tombe
  et qu’on en entend
  pas le plouf

  ça pue le sexe à tout va
  à tout venant
  ça chlingue la mort en toute
  âme et conscience, je rectiligne
  l’horizon ma maison
  sort de ses gonds
  la couille de vivre me semble bien
  qu’elle se dégonfle 

  le terre ferme au milieu
  mais le mou par en-dessous, où l’on s’enfonce
  la nuit pour faire dodo, la corde où se couler
  c’est pâques à toute heure dorénavant nos routes
  mutuellement se séparent, nos odeurs
  se perdent à l’unisson

  j’ai rendez-vous avec une tique
  c »est tout ce que ça pèse, quelques litres de sang
  le tabou de se toucher l’ombre, s’étendre sur le sol
  – arrache-moi les boules quies, que je m’envole en suie
  vers se triste silence

  les taupes refont surface, c’est le signe
  le reste du temps
  s’allège comme il peut, se réduisant en poudre
  j’avale mon destin, en fait je pense à rien
  – un poil du cul, un seul poil du cul
  et tout s’arrête là

  fait pas beau, et c’est encore comme ça
  que je m’aime un peu
  le jour fait son corbeau, je m’ pince le nez
  et je respire un peu
  la bouche face aux échanges, la trappe du milieu
  mais tout s’arrange
  à la fin tout s’arrange

  elles se marient, elles se marient bien vite
  puis elles retournent 
  au coucher du soleil
  – quoi d’autre?

  tourne-douleur et ça fait mal
  mais on s’plaint pas
  le bec contre la vitre, évite
  le gris contre l’oubli
  – on aurait tort
  de ne pas y penser

  qui mal y pense y r’tourne encore
  et encore
  et ça chuinte, et ça râle – ça finit par brouiller
  tout le corps d’une femme
  d’une femme en soi, somnambulant tout au fond
  de soi, morte ou pas

  le chien qui s’mange la tête
  d’un autre côté tu repars à la hausse
  t’encules un trottoir
  au passage, soit dit au passage
  c’est ce qu’il manque à ta grâce
  toute la grâce qu’il te manque

  dans le ventre d’ici-bas, tu fais pas de grands adieux
  les bras en moulinets, ni ne lèves le pied
  tu la prends comme elle vient, t’arrachant comme tu peux
  au ventre
  d’ici-bas

  à quinze tu cours encore
  la moitié perdue en route, au moins
  l’autre à bout de souffle, s’acharne sur la flamme
  un peu trop tu l’éteins, un peu moins tu l’attises
  un peu trop moins tu expires
  mais si loin, si loin en vérité
  de soi, du reste

  qu’est-ce qui me cache, qu’est-ce qui me cache comme ça
  ma lâche
  et le silence quasi nul qu’on fait en tombant
  en claquant net
  les portes sans battant –
  à plus d’un demi-sourire la bouche
  se contorsionne
  et c’est vilain

  il est
  plein de douleur
  plein de douleur quand il s’endort
  qu’à défaut de mouchoir, de pouce ou de meilleure idée
  il suce le bord

  il pleut
  dans son berceau
  comment dire, son berceau prend l’eau
  alors il navigue, du mieux qu’il peut
  et jusqu’à preuve du contraire

  n’empêche qu’elle est pas morte
  qu’elle trempe son aiguille, je pense
  dans la ciguë
  avec ce sens aigu, qu’on lui connaît
  de la déclinité
  reste à savoir pourquoi

  il ne s’encombre plus
  que d’une pierre
  c’est lourd à charrier, une pierre
  surtout quand on ne sait
  dans quel puits
  s’y jeter

  alors il est mort – ça avait beau
  être l’été, il est mort
  un peu avant
  d’être mort il avouait
  que le bord était plat
  si plat
  le reste ça s’oublie

  quand on lui tend la main elle dit qu’elle l’a pas prise, qu’elle l’a même pas vue
  elle s’enfonce un boudoir
  dans le vagin,
  tout au fond, ça fait pas d’ bulles
  puis se met à pleurer
  tressaillant des épaules

  un homme a fait une fugue
  il a poussé une porte, s’est retrouvé dedans
  il a fini par soupirer
  le dos appuyé au mur, le mur à la pénombre
  il s’est souvenu d’un champ
  de coquelicots dans un champ

  je ne vais pas faire de bruit
  pas faire de vague
  je caresserai mon ombre, par terre
  jusqu’à ce qu’elle s’éveille, s’étonne, se lève
  et m’abandonne