assis là sur un banc

  c’est la dernière heure
  il n’y aura donc plus d’heure après cela
  je ne connais rien à rien, ne suis issu de rien, je le jure, mais avorté
  dans le rien nettoyé

  la peur aux dents
  d’un côté j’ai la peur, de l’autre j’ai les dents
  un homme libre c’est compliqué, je ferai donc l’animal sensible, le petit animal sensible
  on est peut-être heureux comme ça. peut-être même qu’on le croit vraiment, et tant qu’on finit par s’envoler
  on est des braves gens c’est vrai on est
  de modestes ordures

  tout ce dont je me souviens, c’est du froid
  permanent, le froid
  permanents les chemins qui ne mèneront jamais à soi, mèneront à n’importe quoi sauf à soi, or maintenant c’est fini
  définitivement clos
  en somme tout ouvert

  ce n’est pas la même chose. ce n’est jamais la même chose. j’y connais rien en rhétorique…
  je ne m’accompagnerai pas plus à mon dernier souffle, je ne me
  substituerai pas à l’idée que je me fais de moi-même ou de n’importe qui
  de n’appartenir à rien, je me tresse les cheveux, j’hurle au loup hurlant à la mort. on s’est trop embrassés
  on s’est tant embrassés qu’embrasser ne signifie plus rien qu’un bout de gras

  il va falloir montrer son corps. il va falloir exposer son âme. or nul n’y est prêt
  il va falloir en outre ne faire preuve de rien, d’absolument rien, ne plus endosser le rôle ne serait-ce que d’un homme
  tout au plus voyager sous une fausse identité, traînant une valise vide
  j’ignore d’où tu me tiens la main, je ne meurs pas tous les jours au même endroit
  alors embrasse-moi, embrasse-moi partout en toi

  dans tes yeux. j’ai juste voulu savoir à quoi je ressemblais dans tes yeux
  et puis non – en fait je me suis rappelé une recette de mon enfance, avec du miel et des amandes
  beaucoup de miel, beaucoup d’amandes, et peut-être aussi le pouvoir de se transformer en toupie
  pour vaincre le vertige

  il est le mortier sublime, il s’abîme en détresse
  on est tous plus ou moins mort, mais tous un peu trop mort pour rien
  on s’appelle peu ou prou par son nom, on s’appelle pour peu qu’on s’appelle rien du tout
  et contre toute raison, ou selon toute raison, c’est là qu’on se répond

  t’as la mort parmi nous, t’as la mort parmi soi – le nous du moi tu vois, on en est déjà à l’inceste. ou à l’égocide, je sais plus
  me voilà donc maître d’un lieu qui n’existe pas, d’un non-lieu disons pur, d’une petite exception
  d’un sac de couchage

  je ne comprends pas que je ne me comprenne pas, alors que tout semblait si simple, ou du moins simplifiable
  ta moule mon cul, ton cul ma douille, j’échangeai mes morpions
  contre un retour de flamme
  et si dans le miroir tu ressembles à celle dans le miroir, c’est que je n’ai jamais réussi à être autre que moi, ça, comme à défaut de soi

  j’appelle pas ma douleur. en fait j’appelle personne – je crois me fondre en elle alors que je ne fais qu’échouer
  sur un divan mouillé.
  mon homme par ailleurs est un pur cheval d’indécence, il y a autre chose encore qui vit en moi
  et dont je suis comme l’écorce, la mue défectueuse.
  qui veut ma mort me veut encore. qui m’embrasse a la bouche de travers

  ta nuit comme elle s’en-nuite, tant qu’elle ne s’abolit pas en soi.
  je me suis passé de gants, de corps, d’esprit. j’ai ramassé les glands tombés – je ne suis finalement la femme de personne.
  que faire d’autre que mourir si l’on ne meurt pas, et que faire d’autre que mentir quand l’eau bout d’ici-là…

 

  la fin d’un monde, soit. ou le début de rien du tout
  le fameux rien du tout
  seul avoir aimé justifie d’avoir vécu, on est d’accord
  ne plus aimer cependant fait de nous un quasi-dieu. car dieu n’aime pas.
  l’outre du sang versé. la passion liant le couteau à la plaie
  – j’aurais espéré être le vivant de quelque chose…

  ta guerre n’est pas la mienne, et pourtant c’est contre moi que tu la mènes
  nous sommes semblables depuis le temps où nous nous crachons dessus, et camarades depuis celui où nous nous essuyons l’un l’autre nos putrides bavures
  s’il y a un homme c’est qu’un autre homme effectivement
  rôde dans les parages…

  le lien s’avère si court, le lien s’avère si bref que s’essouffle le nœud, et que c’est de ce nœud néanmoins
  que le lien ne rompt pas.
  la fidélité nous trompe, on s’échange nos tampons. la fidélité se louche des yeux, rebat les cils
  nous comblerons donc ce fossé en nous y jetant, tout simplement
  en aboyant tout doucement
  en récitant nos dents

  la terre elle est comme ça, chiotte, la terre elle est comme ci – on est mal barré
  nous nous asseyons sur le muret. nous nous adossons au vent courant
  vivre ne suffit pas, et mourir ne guérira rien
  aimer à perte de vue certes, réparer ses lunettes certes, retourner là d’où l’on ne vient pas – quoi d’autre ?

  je ne pense pas qu’on se revoie jamais. avoir été n’excuse pas tout, ni même le tiers ou le quart de tout
  on chante, mais à part soi, ou entre soi. et quand on chante en soi tout un monde disparaît, réapparaît
  non, disparaît.
  mon chien n’a mordu que du vide
  on va quand même pas en faire un poème, non – mon chien
  n’a mordu que du vide

  genre fusée ou missile, sauf que là je bouge pas d’un pouce
  je chéris mon origine et simultanément en avoir à ce point dévié me déchire
  du coup on sait plus comment se regarder, se dire frérot, camarade, ami qui mésenchante…

  mourir comme une femme, comme une femme en soi. je n’arrive pas à mourir comme une femme
  déjà que mourir tout simplement, ou mourir comme moi, ça ne marche pas trop…
  je pense être un homme du fait même de ne pas arriver à mourir, que ce soit comme femme ou autrement
  surtout quand elle ne me regarde pas, et que cela malencontreusement se voit

  j’étais encore connecté à cette époque, même si je ne restais au fond que le témoin-lige
  témoin de quoi témoin de soi, tel qu’il file vers ou se retourne
  sur un vide clandestin
  le témoin, ne serait-ce pas celui dont personne jamais ne sera le témoin ?

  j’ai des yeux partout mais jamais jusqu’au bout
  que de pardonner dépende incessamment d’être pardonné ne peut satisfaire au sens un tant soit peu moral de notre déroute active
  donc je trempe. je trempe mon pain dedans. je veux dire dans la boue

  le chien est dieu
  le chien est dieu auquel il manque l’homme, le chien est dieu enfin débarrassé de l’homme
  il erre. il s’agit en effet d’un chien errant
  comme on qualifierait l’homme de juif errant. et donc le chien d’errant humain
  d’ailleurs il parle couramment yiddish
  l’hébreu, c’est plutôt pour les hommes
  le grec pour la mer

 

  d’la pluie entre les dents, et elle veut pas partir
  j’incarne chaque fois la pensée d’un nouveau-né, les morts se mangent entre eux
  soulage-moi de la guerre – je sais pas moi, un massage aux épaules ou quoi
  soulage-moi de moi-même

  la bête elle s’en défend, la bête – elle mord à même le fer
  on ne m’embrassera jamais assez, on me crach’ra d’sus tant qu’il faudra. la mort ressource universelle
  les gens abritent un arbre sous le bras. on aime au fur et à mesure que l’on coule

  la tête la première. un joli champ de blé
  ou d’orge
  ou d’avoine
  je crois que c’est la fin du mon car seule la fin du monde peut me sauver, me sortir de ce merdier, pensent-ils
  au-dessus de nos têtes pend le panier. c’est fait exprès pour ça

  il ne restera rien
  pas même ce silence essoufflé, que plus rien ne sous-tend
  je te caresse la joue tu m’empoignes la queue – qu’a t-on donc de commun, toi et moi ?
  à défaut de vivre j’ai acheté un paquet de biscuits
  friable consolation…

  un homme est mort mais la tête à l’envers. la tête à l’envers
  du coup j’ai les pieds dans la gloire. du coup les pieds à fleur de terre, à fleur de tombe
  à quel point dois-je maigrir pour que tu aies enfin pitié de moi, c’est à dire être aussi nue que moi ?
  un jour peut-être on s’embrassera, là ou sur la bouche

  je ne sais pas quand j’avais joli, j’ai plus le temps pour ça
  j’ai plus longtemps pour rien, petit crachât de mépris aguerri
  les heures oisives, tellement oisives même qu’arrivées à expiration, elles récidivent
  et alors là tu fumes la lune…

  la nuit supporte la nuit, l’amour l’amour, et le cintre mon fantôme…
  un là naît là de moi. un homme aussi, quand bien même il se tait. on l’entend pas se taire ce qui n’empêche
  son silence de nous percer les tympans

  à la cantine aujourd’hui, c’est macchabée
  tournent les choses dans le sens d’un drame ultime. je ne réponds de rien
  je ne réponds à rien. c’est toi que je vois dès que je me penche sur le miroir
  toi le mazout, toi l’ardoise
  toi le temps mis à se compter nu

  décapite le son
  un immeuble entier. tel je me sens dépossédé
  et dans la caresse ce besoin de proximité, de reconnexion, bouchonner la racine
  oh mon être, oh mon malêtre, oh ces résurgences irrépressibles de salpêtre
  mange entre ami, mange ton ami, mon ami se réveille de la mort

  les hommes nus dans ma patrie. mon père est mort. même pas parvenu à la résurrection
  les hommes nus ratiboisent ma patrie. j’ai pris mon sac, ou ma besace. la douleur dans mon sac
  on tiendra bon

  chaque nuit j’amorce un peu. chaque nuit je rêve
  d’abroger le je qui me gouverne, de ne plus dire je, l’abolir dans un silence plus large. chaque nuit je
  superpose les billes, me demandant
  comment les faire tenir en équilibre l’une sur l’autre, les billes…

 

  les hommes sont morts, mais pas tous. ou pas tous en même temps
  il arrive que l’on parte. il arrive que l’on arrive aussi sans doute, sans savoir vraiment où
  ainsi font les petites oubliettes…

  la nuit venue j’écrase pas nue. je me mets à l’écart
  et l’écart entre deux, mort d’œuf, repère d’ovipares
  je crois que ce que j’aime en dieu ma cuisse ce n’est pas dieu, mais la soutenabilité d’un au-delà

  ventre-chemise, et tu m’en diras tant
  le chien te suit de loin, et de moins en moins loin. je te dis gare au chien
  gare au chien non pas tant qu’il aboie, mais quand il se met
  à te parler dans ta langue, ta propre langue, ta langue purulente
  ta bénie langue de pute

  tu ne me rattraperas pas. nul ne me rattrape désormais
  j’ai pas la verge de cette chanson-là, je m’omni-bulle
  et si tu veux on se caresse le ventre, la naine blanche le trou noir, et d’ailleurs
  je suis mort entretemps, comme on meurt entretemps, à l’intention de
  va savoir quoi, va savoir qui

  chien méchant n’engrange pas lune. il hurle à la foule du vent
  on va crever comme ça, tous à genoux et les mains sur la nuque, sagement sur la nuque
  à force de lécher le miroir peut-être y fera t-on naître un visage…

  je marche au travers d’histoires courtes
  sur une route sans fin puisque intégrant son au-delà, ou d’un au-delà duquel elle n’est que la trace ou dont je
  ne suis que la trace, écrite
  c’est grave, mais peut-être pas tant que ça, finalement

  la voie est libre
  cela signifie qu’il existe une issue, pas forcément heureuse mais issue toutefois
  quasiment une échappatoire
  une échappée belle quand bien même laide, puisqu’avant tout échappée
  ce qui se dit tel que cela s’entend dans la langue des signes

  il y a l’un
  et plus un encore que l’un, l’ombre de l’un, dont on peine à discerner les limites
  et qui puise en mon esprit ses pensées défectueuses, ses réminiscences tronquées
  j’admire un homme noyé de haut en bas, malgré tout persistant à s’enfler d’un air incroyablement pur

  j’enfile des pas de loup
  je me fais le ventriloque d’un loup
  mon hurlement glace tout un bois, et gèle la distance qui me sépare de ma profonde raison d’être
  à moins qu’il n’existe à mon être nulle raison, tant profonde que superflue
  et que tout cela ne soit que mots, brouillon d’un poème équivoque

  c’est bizarre mais une fois transpercé, le chemin le plus court consiste à traverser toute la lance
  mon sommeil git en mille morceaux sur le miroir de l’éveil
  je dis miroir comme je pourrais tout aussi bien parler de mer selon toutes ses coutures
  et sous un œil rond

  l’homme du bout du monde ressemble à une femme, une femme qui
  regarderait dans l’autre sens, n’importe
  quel autre sens, mais d’où remonterait
  le mugissement des fonds

 

  maître Zhuang pioche allègrement dans mon sac de cacahuètes, ce que je finis je l’avoue par regarder d’un mauvais œil. parce qu’on a beau dire, il y a des choses qui ne se font pas. il y a des choses qui portent atteinte à la dignité c’est clair
  j’ignore si maître Zhuang ne s’aperçoit de rien ou s’il fait mine de ne s’apercevoir de rien – toujours est-il qu’il essuie ses doigts gras sur son pull
  un pull de grosse laine

  dès le réveil, j’ouvre les hostilités : je balance le chat par la fenêtre, je ne dis pas bonjour à ma bite, je jure en me brûlant à la casserole d’eau bouillante
  ça pleure de tous côtés – ça pleure du fond des êtres, du fond des choses, du fond des murs. ça pleure jusqu’en-dedans de mon propre corps, de la plante des pieds à la fontanelle
  et va donc savoir pourquoi, ça s’arrête juste derrière les yeux

  les hommes s’ouvrent les veines. les hommes s’ouvrent les veines en toute circonstance, heureuse comme malheureuse
  au fil des ans le temps s’étiole, l’éternité tremblote. j’ai un animal dans la poitrine – parfois un rat,  parfois une bergeronnette
  on s’enivre comme on peut, on s’enivre avec ce qu’on trouve. avec rien quand on ne trouve rien. je sais pas si ça en vaut vraiment la peine

  dans ma rue traîne tout un tas de choses, outre les courants d’air
  dans ma rue ne meurent que les enfant qui meurent, les autres leur marchent dessus, sans penser à mal
  dans ma rue les uns pourchassent les autres, souvent les mêmes d’ailleurs. de temps en temps une nouvelle, timide, délicate, fait corps à la propre ombre
  dans ma rue les chiens pissent dans les coins, les hommes sur les cuisses des femmes, tous pissent quelque part en somme
  et finissent par se pardonner les uns les autres, notamment faute d’énergie. faute d’énergie probablement