assis là sur un banc

  du temps à l’état pur, du temps que rien n’occupe, néant sans
  contradicteur.
  planète morte, miroir aveugle, du temps s’écoule à vide, dure en pure perte.
  même pas la mort : rien que la pensée
  nue de la mort

  objet dur, épingle longue
  mollet. fesse. sein.
  c’est comme le vide au centre de la roue, n’être femme qu’autour d’un trou, qu’au contact d’un trou
  où vis versa. on ne
  se constitue véritablement être que face au néant, qu’au contact du trou
  de l’éternel trou en nous

  le jour venu, je jette l’éponge – je jette l’éponge j’engrosse un cheveu
  les mains posées à plat sur un ciel clandestin, choisir l’émigration
  un cheveu châtain de préférence, la ligne impure, commun fuyant
  le jour venu j’essuie l’orage, je rase les murs – les mains
  librement consentantes au toucher des confins

  le temps apporte aux choses la distance nécessaire à l’éclosion de leur conscience, c’est à dire à leur différenciation
  dans le miroir, l’image trahit le visage qui n’est plus sien en propre, mais la transgression de toute identité
  étranger à soi-même, et désormais soi-même en tant que l’on s’en découvre l’étranger – soi de son étrangeté
  l’Un révélant à l’ébahissement de tous son sexe clair intégral

  l’homme jamais vraiment parti, mais jamais tout à fait revenu non plus – comment veux-tu qu’il vive ?
  que ferait-il d’autre que vivre néanmoins ? à quelle totalité recourir quand à un bout du vide on se souvient de soi à l’autre bout ?
  l’éternité ne fait pas de saut périlleux : c’est le saut périlleux qui
  engendre l’éternité

  la pluie imite l’homme qui chavire, ou bien qui boite
  il faut partir d’ici, absolument d’ici, de partout ailleurs il faut se défausser
  champs laissés en jachère, affections clandestines, il faut d’abord s’enfuir
  après quoi on verra où

  braire. tiens braire à tue-tête, sinistre. braire à mi-bouche
  je ne m’appelle pas. tu ne t’appelles pas. ne nous appelons pas, sauf une fois, pour une angine de poitrine
  je me sers d’un homme un homme ne me sert à rien, de rien
  je reste vide de nom, de pronom, aphone face au cri, adossé à la nuit

  clashe-mi d’dans. peur entretemps, peur
  je veux bien te chercher pou, ou dent, t’accompagner un ch’val vivant mais je crains, je crains de n’être rien pour vous je crains
  de n’être rien pour moi – ni celui que l’on croit
  ni celui selon soi

  ça fait des plombes que je marche et je n’arrive que là, jamais plus loin que là
  je pensais être né de quelqu’un, de quelque part, je croyais être là au présent
  je fais mes exercices pourtant. je supporte la nuit pourtant
  pourtant. et pourtant non

  vaste l’envergure
  vaste l’envergure après le décollage
  tout comme si je naissais d’une pluie fine entre les dents
  il vacille, or de quoi vacille t-il ?
  il est d’un homme en sorte, en quelque sorte un homme
  – un homme de nulle sorte…

 

  ton terrain va, qui a bu ton terrain va
  ce n’est certes pas ta femme, ton ex ni ton ex-ex-femme, qui a bu ton terrain va, va
  dans la nuit tout de même, quelque chose a sonné, un cimetière s’est levé

  il y a un homme, et puis il y a un homme encore – nous n’y sommes pour quasiment rien
  j’achète un mouchoir. je me mouche dans un coin de ce même mouchoir mais rien n’en sort, je pense n’avoir plus d’âme
  je pense avoir épuisé toute l’âme disponible, ainsi que celle de mes bêtes
  esseulé je m’agrippe à ce pauvre mouchoir

  on se reconnaîtra les uns les autres, les uns des autres au minimum
  on ne sait pas encore que désormais l’un va sans l’autre, quoique l’autre, celui-là qui pédale, continue de s’appuyer sur l’un
  on se tâte le sexe, on dit ça sent bizarre, on passe outre
  on passe outre, c’est tout ce qui importe

  je m’approche. je le sens pas. je m’approche encore un peu. je le sens toujours pas, ou à peine plus
  je t’attends à la gare routière, la gare glauque et routière, je médite un trou noir
  par avance un trou noir

  un jour j’étais pas prêt. le jour d’après guère plus, dorénavant
  je travaille pour rien, je travaille même pas, je suis un homme à reculons
  je compte pour rien, je ne compte même plus, je tire une carte, bouge un genou
  mauvaise pioche mauvaise carte, tombé sur le mauvais g’nou

  il y a un homme et il est mort, il y a un homme il crie encore
  il y a des ports pourris aussi – comme gijon, cherbourg
  cherbourg ou encore le pirée
  enfin un truc du genre

  dieu ne fit-il
  qu’une croix, qu’un vague signe
  de croix sur la poitrine, la mer sous le niveau
  du poisson triste
  on en a attrapé un
  on en a attrapé deux
  on n’a jamais attrapé que notre queue, elle glissant rouge
  d’entre les dents

  une valve. un tronc.
  ce n’est pas la même chose. la même chose est une valve, un tronc.
  je veux bien qu’on me décapite, mais cela soulagera t-il
  l’ennui vraiment ?

  vivre est une dame. vivre est une
  dame entre nous. j’allais au restaurant, désormais je ne vais plus
  au restaurant
  le restaurant est partout
  le restaurant est en tout
  il n’y a que la dame d’une part, nulle part de restaurant

  ça y est je sais, je sais enfin je sais
  de quoi je suis né, de quoi suis-je l’infraction, de quel
  crime et le coupable, et le châtiment
  je t’embrasse dans le mille, soit, j’espère te rende heureuse
  ton chien ta mère tout ça tout ça, ta mère ton chien – on n’en est plus
  à un os près, n’est-ce pas

  dieu d’un grand oui-non, d’un grand oui-non oui tout un dieu
  ne m’adresse plus la parole faut dire que
  j’lui ai volé sa femme faut dire que
  j’lui ai volé ses gosses, son chien, son jardin
  son chien dans son jardin, ses gosses
  sa femme à la fenêtre…

 

  toujours toujours, le côté vide, le dur sans résistance
  après moi la bruine, le cheval sous la bruine, la danse du ventre mou
  il rigole. non vraiment c’est bizarre comme il rigole. il rigole sans les dents

  ne me parle pas
  tout comme tu me caresses le dos avec un gant de fer, ne me parle pas
  mais silencieusement
  en outre. et silencieusement
  outre un gant de silence, ne me parle pas : ne romps pas
  l’impossibilité pure

  j’entends mugir la nuit, la nuit
  torpiller mon essence.
  quelqu’un se met debout, se dresse sur les épaules du néant
  notre appel restera sans réponse, et nous-mêmes ne répondrons à rien
  à rien c’est déjà quelque chose, sauf si toutefois quelque chose n’est rien
  et rien pas grand chose, finalement

  caresse-moi le devant, ça m’occupera un peu
  je me peigne le devant, je me peigne le coude – je me frotte le pouce, pourtant
  quelqu’un ne me raccompagnera pas jusqu’à ma porte
  quelqu’un ne me raccompagnera pas jusqu’à ma chambre
  quelqu’un ne me dira pas son nom

  un monde inhabitable. tout juste hantable. avec une barbe de trois jours
  il manque un peu de table, il manque un peu d’assiette
  les habits du dimanche sont devenus trop courts. c’est factuel
  il manque un peu de hauteur, le ciel a fini par prendre ses distances. logique…

  manger debout n’est pas un raccourci. vivre assis n’en fera pas un messie
  il vague à l’âme, il s’effondre sur le trottoir, se recroqueville où ça, dans un coin, du quotidien évidemment
  un coin devient vite son coin, son coin d’absence, de basse lutte
  il a la trouille du côté cour

  tel un trou où coule un homme : une âme
  tiens, j’ai dit une âme
  jacadi a dit tiens, j’ai dit une âme, tel un trou où coule un homme
  ça fait toujours ça de perdu
  et puis ça s’illumine, une âme
  il paraît même qu’à la fin, tout comme à la soi-disant origine, ça s’illumine une âme
  entre les deux flotte, se débat, ultimement coule un homme

  on aurait dit un homme, quoique ce fut en-dessous déjà
  d’un homme
  plus un enfant cependant – un enfant ça s’asperge, ça éclabousse partout
  l’un court dans un sens, l’autre dans l’autre sens, c’est comme ça
  il vont jusqu’à se cogner l’un contre l’autre et si cela n’arrive, ils poursuivront ainsi, à l’aveuglette

  un jour un testament. à ouvrir. se découvrir déshérité
  avancer mais comme à contre courant sur un tapis roulant, sans progresser d’un pas
  d’autre part, faire don de soi au paysage
  il y a comme une armée de poussière se soulevant contre le rien, et vive le vent d’hiver

 

  vingt-sept morts, outre le mot de la fin, le fin mot de la désespérance
  te rase la joue droite, te rase la joue gauche
  à part ça je dirais que les marges m’obsèdent : ne flotte qu’une marge
  il faut voir grand, lorsqu’on ouvre les yeux en grand
  et tout petit, lorsqu’on fait les petits yeux

  elle gagne du terrain, machine arrière, elle gagne du terrain
  je cours à reculons, comme une bête dont on aurait échangé le cul et la tête
  il reste tant de vide à pourvoir, le vide envahit tout
  et le cœur, alouette
  et le bide, éloïse

  mauvais traitement, mauvaise résilience
  les pieds sur la croix, les coudes
  appuyés sur les épaules du christ en croix
  j’ai du mal à y voir clair, j’ai du mal à y voir trouble, de même
  j’y vois comme on n’y voit rien, d’un rien probablement clair

  je n’y pense pas
  que j’avance ou que je reste quoi, je n’y pense pas, c’est ça
  c’est ça ou bien je penche un peu, c’est ça dès lors je tangue, un peu
  un peu je n’y pense pas
  ou pas plus que ça
  dedans est tellement dehors qu’on ne sait plus où se foutre à l’abri de quoi

  c’est bon, ça va, va-t’en tranquille
  la nuit si faible, faible l’éternelle, ne te tracasse pas
  pas au milieu ni sur les bords, outre mesure la nudité
  un gros cache-col, apporte-moi un gros cache-col si tu peux
  la nudité m’en veut

  penser qu’on avait pied, alors qu’on
  ne faisait que marcher sur l’eau
  ou sur le vide
  plus exactement piétiner le vide
  et c’était déjà miracle
  miracle que mirage

  tiens, il y a quelqu’un à l’intérieur
  quelqu’un qui s’ignore, certes, mais quelqu’un qui se tâte
  quelqu’un front au nord
  et dans la mer il boit un coup, deux coups
  et dans la mer il boit la tasse, entière
  pour ça c’est bien pratique, la mer

  patauger dans la bruine, ou juste à côté de la bruine – dans une mare au hasard
  tâtonner dans la brume, l’épais brouillard
  on aurait dit change de ton, comme on aurait dit baisse le son
  mais non

  c’est quand on n’a rien, quoi qu’il en semble
  et quand on n’a rien c’est qu’on n’a rien, quoi qu’on en pense
  qu’on pleure boutique, baisse paupières – ouvre les yeux c’est de ça qu’on fabrique
  le vide ambiant, et celui tout intime
  le vide intime

  retour à l’essentiel, comme quatre et quatre font deux, et deux et deux ne font plus qu’un
  manger du bus, toute la journée manger du bus, cracher du pneu
  je suis venu j’ai vu mais j’ai mal entendu, je crois
  je n’ai pas bien compris, je crois

  mesurer la famine à l’aune de nos dents
  de loup de lait, l’aune de notre langue, pendue pendante
  j’ai quelque chose à écrire dans un coin
  je t’écris quelque chose dans un coin

 

  minuscule encombrant, petite fleur des temps
  millepertuis millepermuis, pisse-aigre des champs nus
  il y a une boîte dans la chambre et dans cette boîte un ciel
  un supposément ciel
  un ciel dont on ne tombe pas
  un soubassement ciel

  vertige mal ordonné. on commence par soi. par où donc commencer ?
  un paysage fait le mort. d’une misère la pieuvre, je n’ lui fais plus confiance
  j’ai simplement raté, par principe, le coche et la ricoche

  juste, le combat
  que l’on ne mena pas
  les ordres les contre-ordres, l’expresso du matin
  aucune accoutumance ne viendra à bout de mon angoisse d’être
  j’aborde le piton par le versant est
  m’assurant ainsi de demeurer à l’ombre
  presque éternellement

  un jour. un autre jour peut-être
  les ombres affleurant à la surface blême du paravent
  du paravent mais il somnole
  les rêves
  lui bavent dans la bouche

  j’étends mes jambes
  afin que
  tu puisses m’enjamber, me coller sexe sur la bouche, taper dans l’œil, arc-boutoire
  un grand frisson disons, vaste frémissement
  le manque d’éternité comme un soupçon d’éternité

  mon menu froc, ma terre sauvage, et cependant tu sens mauvais
  tu sens les plumes et le goudron – tu sens l’orange aussi
  amère

  dans l’obligation marie
  d’être tout autre que celui
  auquel tu as toujours accordé ta préférence
  et sauvegardant malgré tout les apparences
  les apparences malgré tout
  leur joie de se rendre à nos yeux neutres…

  je m’essaie à quelque chose, voire à quelque chose de trop
  le toboggan dans un parc, n’importe
  quel parc précisément
  toucher le fond
  de la culotte, du désespoir, troisième étage la porte à droite
  à panser des blessures jamais reçues…

  un chignon
  dans la vie, je me retrouve juste avec la couleur d’un chignon
  fidèle au rendez-vous manqué, aux pénibles jonquilles pataugeant dans l’eau saumâtre
  d’un vase
  on sait jamais quoi faire d’un vase

  dors de tout bord. ou sinon endors-toi
  retiens-toi
  redresse-toi face à la vague imbue de son vide intérieur
  pisse dans le miroir
  ça te changera les idées ou bonnement
  t’ôtera toute idée
  quoi de la tête