assis là sur un banc

  de grandes claques dans les yeux, rien n’a changé: l’air souffle comme avant – frais, rugueux, on peut dire de façon haineuse et dès le commencement déjà, avant même le commencement plutôt, avant que vent ne lève, de grandes claques dans la gueule, tandis que ce qui était ne se différenciait pas encore de ce qui n’était pas, ni la vie de la mort, et que rien ne soufflait ni ne passait sur soi l’ombre d’un doute, le tranchant d’un destin, sans chemin errais-je donc, à moitié moite et dans le préconçu des effrois à venir, leurs fesses de garçon

  la dernière gorgée, amère et froide, du café dans la main
  ce qui ne mène nulle part, et passe indifférent sous le regard de dieu
  sous le pied s’essuie le sol, ce n’est pas là l’envol cependant
  cependant je repose, la tasse sur la table, qu’aucune joie ne trouble

  il vente au dos
  des jours blêmes, j’ai du fermer l’esprit
  à toute représentation, passer outre les tombes
  humaines de rencontre, s’il y eut quelque chose encore
  qui put me retenir, la manche entre deux doigts,
  une affection d’argile, cheveux et mascara – écoute:
  il vente au dos
  des jours blêmes

  le temps serait donc tout ce qu’on ait à perdre, mettons les musiciens de côté: je déteste la musique
  dans les chambres une odeur de moisi, parquet ciré jadis, voire autrefois, le drap défait
  quelques taches 
  je ne sens plus mon sexe, je ne ressens plus rien

  bien plus loin que la chose tu en conçois l’idée, parfaite et superflue, tu passes doucement le doigt
  comme pour en ôter la poussière ou en caresser la surface
  quelque chose alors se rend compte de toi tu n’es pas tout à fait sûr
  qu’il s’agisse de toi, tu verras

  et l’amie si doucement m’a, si doucement fermé les yeux
  peut-être afin de voir ce qu’il en reste sans la poudre, quelle soif d’ignorance
  nous brûle ainsi les tripes, nous retourne le sang c’est le temps des semis, peindre en rose un nuage
  ne retient pas la pluie

  flagrance, simple flagrance – quelque chose m’oublie, dont je ne me souviens pas
  la joue contre la gifle
  s’est couchée, elle voyage en suspens, un peu comme voyage tout suspens
  au fil d’un non-être béat, en représailles disons
  que je te mords la langue

  j’installe un trampoline tout au fond de la tombe, j’en écope
  la boue des songes, la chiasse ardue, quelques mauvais présages aussi
  restés coincés au creux d’une dent, de celles qu’on garde, rancune tenace, 
  contre l’hideux d’y penser
  sans pouvoir y toucher

  c’est la pierre contre la pierre que se produit l’étincelle, n’est-ce pas? la merde contre la merde ne fait que se tenir chaud – ce qui n’est déjà pas si mal après tout.
  une sorte d’avion s’est couché sur ma poitrine, lema sabachthani mais non mon petit, prends mon sein, repose ta lourde tête sur la pierre
  de l’émigré

  lema sabachthani mais non mon petit, les lauriers de la déroute, la macabre poupée qui te suce la langue – quelle froide poussière sous les pas de Mashrab!
  on ne s’était jamais imaginé vivre tant, le temps nous a eu à l’usure finalement – la province s’enlise dans une sacrée bouillasse…

  peut-être chez vous les bêtes ne pataugent-elles pas, de pâles roses de neigeux blancs les amandiers saupoudrent-ils les vallées – j’ai la nausée des jours
  où possible encore était la grâce, qui nous crochait la patte sur un mauvais chemin de grêles, de maladresses. dieu désormais ne nous sauverait pas; dieu désormais ne nous
  pardonnerait
  pas

  et si je manquais d’yeux? et si je manquais de sang pour un autre que moi? ou si toute ma vie s’éclaircissait de se réduire à un simple noir-et-blanc?
  je n’ai hâte de rien. et puis ça ne me fait plus mal, tout en restant vulnérable au mal. seulement je m’étonne: à quoi aura servi de vivre si l’on meurt sans s’en apercevoir?
  somnoler sur la banquette arrière…

  pas un seul pas et déjà tu t’en vas. tu c’est déjà s’en aller, c’est déjà s’envoler – ne ferons-nous jamais plus que de nous regarder mourir dans les yeux l’un de l’autre?
  une chose encore, une dernière chose et je me tais: pourquoi la pluie c’est toujours de l’eau douce, si douce…?

  t’es mort t’es pas mort, tu ne sais plus très bien en fait
  tu demandes du feu à giordano bruno tu lui dis monsieur, z’auriez pas du feu s’il vous plaît 
  la fumée te picote les yeux, t’en as marre que la fumée te picte l’orbite, te tricote le nerf optique
  la pure puissance de jouir n’hésite pas, tu persistes à gratter ton nounours tout pelé,
  et lui ne répond pas

  est-ce que tu m’aimes, est-ce que tu m’aimes ainsi, à deux contre soi à un
  contre huit cent quatre-vingt-huit?
  quand un homme sait tout et qu’il n’a rien compris, vers où se tourne t-il pour demander de l’aide?
  c’est ce fichu bonheur qui explose alors qu’on ne lui a rien demandé, ce bonheur hors-propos
  et qui veut rien entendre

  les hommes sont les hommes ils font ce qu’ils peuvent, mais pas plus de trois fois par jour, et pas toute l’année évidemment 
  évidemment
  les hommes
  ne sont pas les hommes, ils font ce qu’on leur dit des fois ils y arrivent, plutôt rarement faut dire
  par exemple moi, j’ai un défaut
  affalé sous le radiateur je sais plus comment je m’appelle comment tu t’appelles, c’est tout ce que j’ai à offrir
  à la mort

  sans rien faire.  et sans rien faire je te baise les mains tu vois, j’arrête le hoquet
  tu jouis toute seule, comme ça sur un fil de laine, tu vis pour toi toute seule
  j’aurais voulu ne pas être, n’avoir jamais été.  j’ai l’impression d’avoir souillé la vie, pissé sur la devise – je suis rien
  un homme mort
  la résurrection permanente

  les sources tarissent, je suis de moins en moins celui que toujours fus
  on ne devrait mourir qu’à force de n’être rien – ainsi m’efforcé-je de ralentir, le saut de la limace ou le gaz inodore
  : rien qu’une pulsion dans le cul du néant

  partout la grâce
  la plus petite chute de la plus petite feuille déchire la lumière, qui n’est que déchirure
  je crève de disgrâce et j’appelle ça la grâce, les tombes sautent de joie
  ça jouit de partout, ça fuit de partout, l’orgasme nous afflige, je relève ce mioche
  tombé là sur ses genoux, et que panique la douleur…

  c’est la grâce, la gratuité, les glaces à la pistache la sieste du dimanche, c’est l’ivresse macabre
  de chaque jour, de chaque souffle
  – qu’avons-nous fait de la vie et qu’est-ce que la vie a fait de nous? nous ne méritons rien
  nous sommes aimables c’est tout
  aimablement laids

  on s’excuse de quoi au juste? il y a des hommes des fois, et des fois c’est rien que la lumière
  et parce que l’extinction ne saurait être assimilée à une déchéance, tout est libre
  libre enfin, et définitivement
  c’est le chant de la chute et ce n’est rien du tout

  les arbres
  sont les arbres, les autres
  tombèrent les premiers, il ne faut pas mentir
  pas se mentir du moins
  ou alors seulement un peu, juste ce qu’il faut
  pour ne pas s’abuser: les arbres
  ne sont que les ombres des arbres
  et les autres sans broncher
  abandonnèrent l’navire

  aux hommes qui chantent la mort échoient les femmes les plus belles – c’est la loi
  une autre loi dit que les femmes les plus belles ne le supporteront pas
  mais trop tard, elles ont pondu leur œuf et en éclot toujours la même ritournelle, l’éternelle
  damnation, ou comment dire – célébration?
  sur les hommes qui chantent la mort échouent les femmes, comment dire…

  j’étais quasiment aveugle de l’œil gauche, le marabout m’a dit
  regarde de l’œil droit dis-moi, de combien l’homme dépasse t-il son ombre?
  d’une femme, qu’on remue à bâbord qu’on chahute à tribord sans oser faire de vague?
  d’une âme et conscience déposant sa morve on dirait sur une feuille à rouler?
  de quoi j’étais mort et de quoi vieillissais-je qu’est-ce que j’en sais qu’est-ce que j’en fous dis-moi seulement où je peux poser mon avion, où retirer mes grolles où cramer
  mon ultime bougie…

  où le bât blesse, et la boue se fait bouche – je fais ce que je peux à un deux trois je fais semblant d’avoir été
  j’avancerai bout à bout mot à mot et je dirai ma p’tite panique, je raclerai ma gorge j’éclaircirai ma voix et je dirai
  ma p’tite panique j’irai comme tu voudras, les yeux crépis ou les yeux vides – qui me tiendra rigueur de ces détails-là, vivre?
  

  comme on se raccroche à son propre poing quand on coule et qu’on coule quand même.  on se raccroche encore

  je n’ai pas tant d’images que ça.  j’ai rien laissé bercer.  un taureau face à une petite fille – et c’est le taureau qui tombe…

  j’ai mal à rien plus jamais, rien foutre.  dehors tu chiales un peu, tu te les pèles surtout.  dedans ils se roulent des joints, ils se roulent des pelles

  j’ai tellement mal à toi, à l’autre nuit de toi.  je parle de la neige qui tombait ces jours-là – et moi la neige j’y peux rien, ça me fout la chiasse

  un ruban est tombé, personne ne l’a ramassé.  je me regarde dans la vitre et je vois la mer derrière moi, les quais crasseux

  tout est simple.  si on te dit que tout est simple, tout est simple.  reste plus qu’à trouver la sortie.  à genoux

  quelqu’un s’est coulé derrière toi.  tu n’as jamais su qui te bandait les yeux, qui te clouait le bec – qui te soutirait l’âme avec sa poigne de velours

  on ne manque de rien ici – on n’a rien non plus.  on vit comme on peut, on passe à côté.  comme ça sur le côté

  celle, la seule chose qu’on ait à dire, que la vie ait à dire.  et tant pis si ça ne sert à rien, si c’est pour rien.  tant pis si on dit rien…

  une figure de là
  pas grand chose
  quelqu’un bruine derrière moi

  légère chute. j’esquive le ruisseau
  quelqu’un reprend sa main
  je lèche les doigts
  que je n’ai pas

  on n’a plus le droit de s’effondrer
  on s’effondre quand même
  présumée innocente, l’ombre
  se rapproche, lape mon ombre

  je ne sais pas. je passe par ma tête
  et ma tête se répand vers le nord
  au dunkerque de ma vie

  le ferrry qu’on aurait pu prendre
  a coulé – reste la terre, ferme
  et fermée.
  j’ai la bouche si sèche…

  je vais sur un pied et si je tombe est-ce que tu me rattrapes, est-ce que tu me rattrapes vraiment
 
  je n’ai pas le choix vraiment, étrangement je vais, marche sur un pied. et si je tombe
 
 si tu me rattrapes je tombe. sinon d’après moi, je tombe…

  elles ne savent plus lire sur les lignes de ma main.  monsieur, votre mère a été hospitalisée hier matin etc etc…

  la mère de l’humanité se cache dans un village des balkans, en uranium appauvri.  il m’a fallu deux ans

  j’aimais te sucer le sein, jusqu’à quand tu n’en pouvais plus alors tu me foutais des gifles.  comme elle

  personne ne s’est jamais présenté aux rendez-vous.  qu’une tasse de café vide, l’aiguille des secondes, un chien auquel on ne trouva pas de nom

  j’ai deux-trois photos avec mon père mais je me rappelle mieux celle avec le corps de che guevara.  je me rappelle mieux la tête de che guevara mort

   je ne me souviens que de deux rêves érotiques dans ma vie, pour leur virulence.  l’un où mon premier amour se révélait, au moment crucial, être un garçon.  et l’autre avec cette femme plus âgée, tout nerf vibrant noir, qui m’avait conseillé tu devrais te réconcilier avec la vie, lolek…

  alors j’ai préféré mourir, parce que je suis un garçon décent, comment dire… pudique, et qu’on aurait pas du me faire ça 

  partir à la dérive – quoi donc? partir
  à la dérive il n’y a pas de mais qui compte j’achoppe
  là je te dis que j’achoppe
  ne me tourne pas le dos je te dis que j’achoppe, et puis
  rien ne m’excite davantage qu’un verre d’eau
  vide
  et morte

  le long de toi ai-je soulagé ma route
  tu me dégoûtes un peu
  un peu comme on se dégoûte un peu soi-même, où fuir
  où fuir quand les traces te piétinent le corps et c’est la route que tu portes
  sur les épaules et te passe dessus, et te pisse dessus
  et te pousse dehors – 
  le long de toi ai-je jamais dit stop, on r’commence?

  partir, foi d’alouette, le long
  quelle m’obsède, torpeur en la demeure – j’ai froid
  jusqu’au fin fond de ma mort j’ai froid, et dès le premier pas, figé
  quelque chose m’oblige, te dis-je
  à te passer dessus
  à fuir par en-dessous
  en douce

  une légère, oh si légère
  chute…
  rien là ne me retienne, le bras brasse l’espace la main ne trouve rien où se raccrocher la chute
  est libre, si libre, légère
  légère où se raccrocher
  démailler les sources sèches, les sources sèches

  ôte-toi de mon chemin, grandiose immobilité
  grandiose spectacle de mon immobilité
  charnier réel, imminent, de quoi ai-je l’air
  je monte au ciel et le ciel redescend, charnier profond
  tout ce qui crève en moi, et celle
  réelle, réelle et imminente
  s’en allant s’en venant
  claudicante…

  une lettre d’adieu, c’est mieux
  bien mieux que toutes les croûtes recouvrant la cornée, la bouillie des jours sans
  devant soi: devant soi
  et rien d’autre, même pas
  une lettre d’adieu, une seule, l’oméga du voyage
  devant soi, rien: c’est déjà derrière soi
  – pauv’ tâche…