assis là sur un banc

  chaque jour en moi un homme s’éveille, et toujours le même homme – un homme
  que j’ai fini par reconnaître, sans pour autant m’y reconnaître : il ne
  sera jamais moi, mais l’excrément d’un jour, humain sans les atouts

  l’immensité de l’ouïe étouffe dans ces deux petites oreilles. je rêve d’un tire-bouchon
  le soleil amoureux, et puis ce froid sans fond recouvrant tout, habitant tout, cryogénisant le moindre souffle
  si les morts ne se relèvent pas c’est qu’ils n’y croient plus désormais, c’est qu’ils sont définitivement
  passés à autre chose

  je dirais que ton petit sifflet m’a le souffle coupé
  peu d’effet sur la vitre, la mouche grande ouverte
  je ramasse un morceaux, je ramasse deux morceaux, au bout d’un moment je lâche tout j’abandonne
  – que je suis beau quand j’abandonne

 

  le large en soi. on y trempe un orteil, et puis le pied entier – on n’ira plus nulle part
  les épaules fines mais suffisantes à porter un ciel tout en
  apesanteur

  il se passe quelque chose. si on ferme les yeux et qu’on les ferme assez fort il se passe quelque chose
  quelque chose de si radical que lorsqu’on rouvre les yeux on constate qu’il ne se passe à l’évidence rien
  des cris feutrés

  un grand orage et je l’embrasse sur la bouche
  il ouvre grand la bouche je l’embrasse dans la bouche, ce grand orage
  pour n’en perdre une mouette
  j’ai collé mon eau à son eau, et maintenant je ne sais plus pleurer

  il y a un monsieur qui m’achète l’heure – il me laisse la montre, me laisse le poignet, qui se tord tout seul
  sans encombre je me perds, sans obstacle je trébuche. le vide me rattrape, le vide me ramasse
  c’est lassant à la fin

  je scrute l’horizon, où s’engouffrent les surfaces, et tout ce qui en fin de compte s’avère inessentiel
  j’ouvre une boîte et dans la boîte un huit m’attend, depuis la nuit des temps un huit m’attend
  ce n’est pas une surprise

  quel effet crois-tu que cela produise, quelqu’un qui partout chez lui se sent sur quelqu’un qui
  ne se sent nulle part chez soi ?
  il manque une tuile
  à mon toit il manque une tuile – on parlera alors
  d’une tuile manquante, ou d’une tuile morte

  un homme est mort à travers moi. j’espère seulement qu’il ne
  s’agissait pas, ou déjà plus, de moi…
  partir ne revenant à rien, je brûlai mes rames, couchai la vague, démantelai réseaux, édifices nuageux
  respirant l’air restant, portant pissenlit ou ortie sur
  la tombe de ma mère

  quand à la fin des fins ne subsiste que
  la poésie, seule attitude propre à affronter, à prendre en charge ou même à démystifier
  le vide
  – la fin des fins poème bancal
  poème néanmoins

  qu’un chien me vide, allez, qu’un chien me vide
  la mort-charnière, la radicalité d’une ex-
  centricité ontologique
  – tout cramer au lance-doudou, se raconter se re-raconter
  l’histoire d’un trou

 

  les largués d’une voie sans issue
  on s’habitue
  à quoi, à ne pas s’habituer, par exemple
  quelqu’un pense au vide
  quelqu’un pense le vide
  quelqu’un enfin
  pense à vide
  mais pas tous en même temps
  ou pas dans la même tête

  rien à se dire, on passe son tour
  son tour ou son chemin, c’est un jour
  comme un autre, un autre nul
  c’est un jour nul, et qui res-
  semblerait peut-être à
  dieu sans permis
  de conduire

  on lui a fait
  une bise sur
  la bouche – il aurait pu
  mourir d’un rien, mais non : il s’est
  croisé les doigts
  et pris la décision
  claire et ferme d’attendre
  rien cela dit
  qu’attendre

  je me suis
  appelé comme
  un petit garçon, et les petits
  garçons on leur
  tape dessus
  avant d’aller bosser ou en remontant ses
  chaussettes si on n’a pas de
  boulot

  poème décharné
  vulve les coudes sur
  la table
  on se rapproche à pas
  perdus de la lumière
  – vous savez, celle qui
  n’éclaire rien…

  envie de rien
  de la coupure du monde
  les attaches craquent
  la mer – la mer
  reflue
  il me faudra donc un vélo

  sous ce qui se passe il ne
  se passe rien :
  les amours lentes, les lois
  antigravitationnelles
  on se rend compte enfin
  novembre et tant de pluie…
  m’en fous, chuné l’cinqaoût

  il me manque un destin
  pour entrer dans le livre
  ou me noyer à sec
  un jour me contredit
  pourtant je n’ai rien dit
  : il siffle entre mes dents

  je ne suis l’homme
  que d’une truite
  d’un arc-en-ciel si
  mal bandé soit-il, il
  pleure dedans son œil ça va finir
  par faire tache

  dès le matin le ciel débande
  le pays entre
  dans l’usure
  alors s’il te plaît prends
  soin de moi, vraiment – tu sais
  qu’il n’y a d’autre
  issue à soi qu’un
  miroir bredouille…

 

  je ne parle plus qu’à ma mère, morte depuis cent ans, ma mère lapsus guerre de cent ans
  j’ai pris sa voiture, j’ai foncé droit dans la mer, me suis enfoncé droit dans la mer
  hériter d’une bouée à tête de canard réchauffera mon cœur

  se nourrir de chewing-gum, marquer des buts contre son camp – on exagère d’être né
  de plus en plus j’y crois, de quoi de rien, ou que la vérité à l’inanité irrésistiblement se confond
  jusqu’à accoucher quelle horreur d’une
  brique échaudée…

  ma femme elle est enceinte, enceinte d’un squelette, de son propre squelette, nickel chrome squelette
  ma femme ventile. quand il fait chaud ma femme ventile. quand il fait froid refroidissant,
  me femme rétropédale au lexomil

  je meurs d’envie. d’envie de quoi n’importe doigt donc je meurs
  on déploiera ses ailes on ne décollera pas
  on se tordra les pouces on ne s’arrimera pas
  à force d’essuyer les yeux finiront par sécher
  comme on sèche les cours comme sèche
  un drap mort

  ce n’est plus une question d’amour la question est de savoir
  à qui ton corps appartient.
  les coups ne portent pas, la mer ne mouille pas, tu réserves une chambre l’hôtel affiche complet – mais complet quoi ?
  janus malus et cumulus, que s’ouvre en grand genre l’utérus

  je n’arrive pas. je n’arrive pas à vivre comme il faut – une outre-gueule est la gueule qu’il me faut
  mourir d’ennui n’aura servi de rien, et renoncer à ce rien-là littéralement m’éviscère – en attendant,
  j’avons une vie à me faire pardonner

  il y a un chien parmi moi et je ne le nomme pas, pour ne pas le blesser enfin bref
  il y un chien parmi moi sauf qu’il n’aboie pas
  il se gratte seulement
  il se gratte et c’est tout

  je me suis dirigé vers le large espérant fuir quelque chose, en ramener quelque chose
  j’ai gagné le large mais j’en rentre bredouille, le sexe humilié, les allocs sucrées
  et qu’est-ce que tu branles alors, quand l’envie même de crever t’abandonne ?

  je ne suis un homme pour personne, je ne suis un homme pour moi je ne suis
  un homme qu’au regard de l’étrange néant, de l’immensité vide sur la grève du ou de laquelle
  un mauvais vent m’a déposé, un jour de merde un jour de grêle, si glauque

  je marche devant je marche de travers, tout au bord parfois mais jamais
  en parallèle.
  je ne marche pas sur le dos je ne marche pas à l’arrêt : tomber en pâmoison devant sophie binet.
  je retourne d’ailleurs. étranger quand tu nous parle, réinitialises notre accent grave…

 

  dieu ressemblait à l’homme nu
  j’ai apporté une couverture, ils ont déchiré la couverture
  ils ont répandu punaises et cafards à même sa douleur vive et sur lui toute la nuit, ils ont soufflé le froid
  – s’enfuir mais où donc, quand nulle part ne l’appelle …

  j’amène quelque chose vers le nord. il y a toujours quelque chose qui dépasse du nord, auprès duquel le bonheur sembla si, comment dire… superficiel

  la mer devenue grise…
  ou est-ce moi qui ait vieilli ?

  une marche de papier, j’ai juste glissé sur
  je m’appelle oublie-moi, j’habite près de chez moi

  j’ai pleuré j’ai pleuré, aucune larme n’a coulé
  il ne reste à ma vue que la mer, que la vérité de la mer face à laquelle
  tout s’écroule et m’écroulant, j’espère naître enfin

  les yeux ont quelque chose de mort. les morts ont quelque chose dans les yeux comment dire… quelque chose avec les yeux
  je regarde ma montre. le temps entre en dissonance

  une vierge a deux manteaux
  un pour la pluie, c’est à dire pour ne pas se mouiller
  et moi soi-disant même, pour que je ne m’en remette pas

  le reste n’étant que pure coïncidence…

  il ne s’avère rien. j’ai fini de souper. je rentre chez moi maintenant

  chez moi linceul, soigneusement repassé. chez moi je marche aussi, en mon âme et conscience je marche aussi

  chemise ouverte sur le grand tout, un peu frisquet, ce soir. un peu pince-mi pince-moi, sous la braguette exactement

  béant bêlant du fond d’la poche – j’aurais du mourir, souffrir encore. souffrir d’abord, et puis mourir

  normalement tout se tient. se tient sauf quand ça lâche. et ça lâche à tout prendre. même que ça lâche à craquer

  normalement je rent’ chez moi. ou du moins rentrais chez moi lorsque… rien : une rue à contre sens, un flaque verglaçante…

  je ne sors plus. d’où que je vienne, je n’en sors plus. le vent soufflant de l’ouest, le vent soufflant du nord, je n’en sors pas

  quelqu’un préviens. mais se quoi, dans quel vide ? on retourne la terre : toujours la même croix, creuse

  je me tords les pouces. j’ai l’habitude d’être deux – souvent entre les deux, hors-jeu. hors-jeu ne compte pas

  s’affale sur un banc. ne dit plus rien. voit passer les enfants, quand passent les enfants…

 

  je t’ai arraché une aile du dos, ou de l’omoplate pour être exact
  je t’ai arraché une aile pour te faire mal, et au-delà pour me faire mal, j’imagine – pour me faire mal de te faire mal, dans l’espoir fou peut-être
  que se mette à saigner mon omoplate

  nuit d’amour. les chevaux mal partis
  et tous à l’arrivée une patte cassée – avant même l’arrivée; qui n’arriveront jamais
  la patte cassée, il a fallu la recoller
  les jours heureux, il a fallu les autopsier

  c’était simple : il suffisait d’enfiler un sac, le serrer contre sa hanche, finir par s’endormir
  l’eau froide au robinet. tu fermes le robinet, le froid coule toujours – mourir c’est tout d’abord se regarder mourir
  ou carrément se voir mort, tout frissonnant encore

  je remonte au plus loin. aussi loin que je remonte je me retrouve là, les mains hors poches, les poches sans fond
  se tuer est une affaire de médicaments. se tuer est une affaire de corde. se tuer est une affaire d’étage
  l’odeur de pisse dans les escaliers

  quelque part la pluie ne me lâche pas la main
  tu sautes pieds joints dans un reflet et te voilà tombant dans tu ne sais quel vide
  quel banc m’embarque. ne demeure à jamais qu’une odeur de rue. je traîne à l’intérieur de moi cette odeur de rue