assis là sur un banc

  les yeux s’embrouillent et il vaut mieux se contenter de peu, ou d’autre chose, d’un autre corps d’un autre mode
  respiratoire

  j’allais tous les dimanches, pas à la messe non, j’allais tous les dimanches ainsi que
  tous les jours de la semaine. on rentre tard chez soi pas sûr qu’on trouvera quelqu’un, soi-même ou un chez soi pour
  nous accueillir à bras ouverts

  le ventre est dur. le ventre mais on présume qu’en appuyant fort dessus, un ver en sortira
  ou l’image d’un ver. on a cassé toutes nos lunettes impossible désormais de distinguer
  l’image de son objet ni de déterminer de quel côté penche
  le réel morne

  moi j’ai mangé du saumon moi j’ai mangé
  des carcasses de saumon, je nage à contre-courant. j’avance pas je nage à contre-sens envers et
  contre toute raison

  quelqu’un compte avec moi, jusqu’à trois quat’ cinq, jusqu’à trois deux un, quelqu’un ça veut dire quasiment n’importe qui
  on avance mais on ne meurt pas. on ne nous tue pas du premier coup. la grâce viendra et, toutes dents cassées,
  on s’essaiera à un sourire…

  à la fin c’est comme ça qu’on respire : en vivant peu, mais en mâchant consciencieusement
  adieu coupe court à tout – on aime prendre
  le temps de cracher nos poumons le temps de
  flétrir nos mémoires

 

  on se voit là-bas, là-haut, où tu veux, sur le ferry
  on mange avec les doigts. on se touche avec les doigts. on baise avec les doigts
  les vides se percutent, évaluent les dégâts, ramassent les morceaux s’il en reste de beaux

  alors on a remis ça à plus tard, mais à beaucoup plus tard – on ne vit pas à l’heure
  quelqu’un se lève et monte la garde. au choix. de toute évidence, tout choix ne peut être que le mauvais

  blotti contre son ombre, il avale les signaux. j’ai bien essayé de lui parler mais rien ne sort
  vivant de là. à quoi bon un shampoing dès lors, sur l’œdème d’un masque dur

  je rentre chez moi. tu diras ce que tu voudras, moi je rentre chez moi
  cela fait des mois qu’il pleut, et toujours pas de parapluie
  chez moi. de parapluie. n’importe lequel

  ramasse tes cendres. ramasse tes cendres et gratte-moi le dos, pendant qu’t’y es
  et si tu n’y es pas un peu de gras aux lèvres fera l’affaire je veux dire
  qu’il faudra bien faire avec, avec ce sans perpétuel, ce sans congénital

  elle se brise la joue creuse, c’est quelque chose
  d’ici là on n’en reprendra pas, d’ailleurs on ne
  reprendra de rien, d’ici là. de la poussière dans l’œil ni du spectre des formes – on se tiendra à l’écart
  promis

  la conscience vidée, bon, on peut passer à autre chose maintenant. le rien se multiplie certes
  mais d’un autre côté les jours rallongent – les jours s’allongent
  jusqu’à l’oubli

  pensées de l’inessentiel, petit galop tranquille
  cheval de fumée. de suie. non, de fumée
  clopin-clopant…

  divague ou je m’arrache. il parle de beauté et la beauté sa touffe. il, ou selon la version je
  me cache tout au fond de mon œil, pupille iris et cetera, pupille iris dou-
  ce mort au rat

  sans incidence. rien qu’accroupi. croupissant accroupi
  il y a un mieux et c’est notable, l’horizon maintient sa position. se relever nécessite un équilibre, un appui contre le
  vide omniprésent

  j’arrive à peine à ma hauteur. le reste s’enfuit. et le reste restant s’ennuie
  comme si le miroir avait immobilisé l’image d’un modèle en cavale
  manigance un genou

  ou le lézard en deux. repousse la tête repousse la queue, chacun de leur côté. la faille pense au milieu
  rien à dire rien à faire : le temps se perd

  mouille ta barbe. avant de passer à table, ou de pousser le bouchon un peu trop loin, mouille ta barbe
  un peu trop loin c’est moi. encore plus loin c’est moi aussi
  toujours plus loin me manque déjà

  parcourant la famine. j’espère que tu tiens le coup j’espère
  que tu n’as pas épuisé toute ta réserve de bonbons, j’en ai pris un la main dans le sac
  jusqu’au moignon

  il a fait beau jusqu’à jeudi, puis je me suis réveillé. des flaques de sommeil ça existe vraiment paraît-il
  même après la bagarre

 

  ils se sont fait des montagnes de mensonges, ils ont même dit au chien: aboie – mais le chien lui n’a pas répondu le chien lui
  n’a pipé mot il n’en a
  pas le temps, pas ce temps-là du moins

  tu sais que je ne t’embarque pas dans une légende, ni dans un succédané de réel – je t’emmène aux lampions, tout feux tout clairs je t’emmène aux
  lampions

  machine arrière n’est pas crédible, machine arrière
  va de l’avant. tandis que sur mon ballon rond, moi sur mon ballon dos je piétine, je piétine éperdument

  ne rien dire, pas un mot pas un geste, qui puisse compromettre… alors on s’abandonne
  à l’in-nature des non-choses, saule en pleurs bien triste épanchement, on s’abandonne
  et puis on s’abandonne

  déplorable conséquence, y a plus rien à manger. on se sent rogner les ailes on se sent
  battre des cernes. un jour fait le vilain on lui balance une froide poignée de
  fraises tagada

  une patte cassée de canard s’étant substituée à ma conscience effarée, je
  rentre bredouille. on reprendra le cours
  débonnaire de nos pensées lors d’une prochaine éternité. retour au sas

  il se dit quoi, de se dire soi, il se dit soit. ou sois. au pire
  au moment de me dire adieu ne lorgne pas vers le bout de tes pieds fixe bien
  clairement l’horizon – on y arrivera se dit-on, même si on n’y
  arrive pas

  ma langue est tellement sale…
  j’aurais voulu te lécher le bras, dans le sens des épines autrement dit du poignet
  jusqu’à la clavicule

  je suis un être à court, à court de quoi, à court de soi. est-ce qu’on meurt si on embrasse une fille dans la bouche ?
  ou si on lui touche la couche ?

  j’achève quelqu’un, mais quelqu’un semble grave, quelqu’un se rase le mou. j’achève quelqu’un car il est temps
  de tomber en dedans

  vivre c’est mort, alors on s’est gratté la joue, on s’est souvenu de
  j’étais homme mais je n’étais rien. j’étais homme de n’être rien. je n’étais rien, rien ne pouvant être qu’homme
  et on faisait aller…

  les hommes n’ont pas de taches de rousseur partout sur le visage les hommes sont
  juste des hommes – ils ne se suffisent pas mais peut-être que
  rien ne suffit à rien

  je ne m’appelle plus par mon nom, ni par aucun autre nom, je ne m’appelle plus
  il va falloir rester vivant pourtant
  assumer d’être vivant
  supporter d’être vivant

  mentir ça veut dire quoi mentir ça veut dire
  supporter d’être vivant. je garde un cheval dans le creux de la main. un tout petit cheval
  qu’il galope, qu’il trotte ou qu’il aille au pas, on ne tombe amoureux que d’une solitude
  forcément infinie, la solitude…

  j’ai donc léché
  ta langue par hasard, sans conviction ni intention de blesser qui que ce soit, de mettre le doigt là où il ne faut pas et ça ne marque pas – ça rend les choses
  un peu plus incertaines, c’est tout

 

  tu pleus quand il pleut, mais quand il ne pleut pas tu fais quoi, hein, tu fais quoi le reste des lundis ?

  ma tête de mec, essai transfoireux entre deux pigeons-vole. alors je me dis, porter court, soit,
  mais mourir haut

  allez, j’arrête de vivre : en cet instant, mourir, c’est accoucher de l’éternité

  pas de roulettes sous ma valise, de quille sous mon radeau de réacteur sous ma fusée – je fais, de tout et par tout temps,
  l’amour à l’ombre triste

  un chien sans dents, un chien sans voix, a enculé le vide
  ma révolte n’a rien d’une éjaculation faciale ma révolte
  déverse clous et punaises dans ton lit de nature

  des trous aux genoux, des trous aux coudes – seul au milieu néanmoins,
  respire le trou

  les enfants ne meurent pas les enfants ont la décence
  de mourir adolescents les adolescents l’indécence, une vie durant de
  persévérer dans leur crime

  mourir se rapprochait le plus de vivre, mourir c’était
  éjaculer hors femme, éjaculer quand même, jouir dans et
  ou de sa propre béance

  ta chatte elle a deux dents, ta chatte elle porte un masque, ta chatte elle ne passe
  pas le cap de bonne espérance – on ne pouvait
  rêver mieux, rêver plus haut

  à part avoir pitié je ne vois pas ce que je pourrais faire, non, je ne vois pas ce que je pourrais être
  toucher du fer, dévider les marées…

  tu recouvres ton corps de carton il faut bien qu’on se protège
  tu fais caca à l’extérieur des maisons, c’est déjà ça

  manger avec les doigts, ne pas se faire d’ami
  on a vécu tranquille, comme en villégiature – les doigts
  pas vraiment propres non plus

  si tu manges quelque chose dans ma main, ne plante pas tes dents dans la chair de ma main
  demeure un animal paisible, un animal entre les clous

  je crois que les hommes ont disparu. et même les femmes ne semblent
  servir à rien. on les voit dériver en pleine
  déréliction

  je boucle ma ceinture, c’est plus prudent, je ne l’attache à rien
  à rien ne m’attend pas

  soif de je ne sais quoi, quels postillons de source
  soif d’une salive élémentaire. la fusion en sourdine

  le ciel est venu à moi le geste large, le sexe fluide, et je l’ai laissé faire
  un équilibre instable sur la terre en roue libre m’a mené là

  chaque jour je saigne du nez. je me tourne de l’autre côté ou je tende la joue opposée, toujours je saigne du nez
  je sais plus comment faire

  cela ne fait plus d’effet, qu’on tape tant qu’on veuille
  une détresse persistante par ailleurs, et se passant de cause

 

  tout un halo d’éternité lancinante au-dessus de moi
  et même au-dessous, quand je penche la tête

  ne sachant pas où vivre, je ne vivais pas
  ne sachant où dormir, je me couchais ivre là-même où je tombais

  je me métamorphoserais soudain en animal fabuleux devant tes yeux que tu ne me verrais pas. du coup je ne me change en rien, tout comme on butte
  sur une transparence aiguë

  genre plus loin. n’importe où mais plus loin – un pas
  au-delà de l’ailleurs, qui nous tournait le dos

  que j’aie traversé toute la ville à pied ou que je n’aie bougé d’un pouce, je ne me suis
  jamais senti si mort, pour autant que mort se sente

  dormir délimitait les îles, dormir faisait la mer
  dormir tout cru, à peine nu

  je me mange. quand je n’ai rien à manger, je me mange
  je me recrache aussi, quelquefois

  il ne te manque rien. s’il te manque quelque chose, tu fais mine de le chercher, sans savoir vraiment au fond
  de quoi il est question

  je n’ai pas rougi lorsque tu as pissé ton regard nu sur moi, j’ai juste continué à attendre d’être
  enfin
  délivré du dégoût de moi

  un toi comme issue à un moi, ça pourrait être toi mais en aucun cas
  ne saurait être moi

  j’ai senti beaucoup de douceur
  et beaucoup de douceur me heurte

  il y a des trous dans la mémoire, sombres flaques dans lesquelles on
  évite poliment de marcher

  j’ai vu le ciel se lever ce n’était pas le ciel mais
  seulement mon regard vers lui

  il y a une femme dans ma chambre je lève les bras, il y a une chambre si
  lourde sur mon corps

  quelqu’un est passé par là, puis quelqu’un d’autre, et encore quelqu’un – personne cependant
  n’a laissé de pourboire

  un ciel pur, un ciel sans
  météo ni toit, un ciel fe-
  nêtre grande ouverte

  un message non je ne perçois pas de message, ce que
  tait le silence, ce qu’
  ouvre le silence

  je me suis pendu à la branche la plus basse en effet je
  ne
  sais pas grimper aux arbres

 

  homme dans ma ville. homme
  tout autour de moi. homme
  comme une bulle de béton, qu’une simple libellule
  perce, éclate, sans même s’en rendre compte
  ou par jeu

  de quoi ai-je l’air maintenant, maintenant que je n’ai plus
  l’air de rien, ni de quoi ?
  un homme s’est fait la malle un homme
  s’est retrouvé enfermé
  dans la malle. y a pas d’quoi

  y en avait marre de toujours revenir renifler
  les mêmes vielles crottes
  alors je suis sorti le premier, le pas léger, l’esprit quasiment déifié, l’angle étroitement mort même si
  les angles finissent par s’arrondir, les morts se rétablir

  j’ai vendu ma maison, ma montre, dénoncé mon harceleur. il n’y
  a plus d’eau chez moi, plus de chez moi. la boîte aux lettres ne ferme plus
  je voudrais m’asseoir sur une goutte de pluie, une goutte
  suspendue, arrêtée dans sa chute

  il pleut souvent chez vous ? ça va, il pleut souvent, j’ai tendu
  la gamelle – la gamelle d’où
  l’homme s’est retiré, afin que ne demeure
  que le son de la pluie sur le fer blanc et dans l’oreille de ce
  qui fut un homme, une nébuleuse