assis là sur un banc

  fais ce que tu veux, moi je parle à ta maison de poupée
  je colle ma bouche à la porte de ta maison de poupée, et lui susurre des secrets de poupée
  de poupée déséquilibrée, de poupée démantibulée
  on mourra rouges

  la représentation du monde tourne en rond sur les mille boîtes à jouets. on jouit dedans
  toupie on jouit dedans
  cela fait cent ans qu’on manque un but, toujours le même but, et leurs ailes à chaque bord
  ramant à vide, quoique à outrance

  d’arrivée au bord de la mer, tu me remplis les yeux
  de vin nouveau, diabolo-fraise. tirer le ver
  du nez, ne recouvrera pas l’odorat
  l’odorat m’a quitté

  le ventre vide les côtes hautes, je retourne au zéro, au zéro nul partout
  j’embouteille du vide, une flaque autour est de saison. une flaque toute saison
  il y a des soirs où je m’essuie encore un peu

  ainsi s’achève le passé, les pieds devant la mort au bide
  aléatoire la balle rebondissante mais toujours à hauteur fixe
  d’un même élan la hauteur nulle
  or nul n’y croit

 

  ils ne voulaient pas se faire, se défaire
  se dire ni se dédire – ils ont finalement réussi à attraper le loup
  par la queue
  et le loup les a bouffé

  le deuil, c’est de se refuser à abandonner ce que l’on a aimé, refuser de le sacrifier afin de survivre soi-même, ou de vivre une vie à soi
  le deuil c’est de continuer à mourir avec nos morts, à vivre de leur mort plutôt que de les trahir, d’ainsi trahir l’amour en nous, sans lequel nous nous dégoûterions de vivre
  – tuer son passé à coups de rame, à la faucille ou aux chardons, délivrer la mort de ses morts pour vivre de mort pure…

  passer sous les radars, entre les gouttes et jusqu’à un certain point
  pour un éternel autre. il ne fait jamais chaud, par ici
  doux n’est pas chaud
  doux n’est pas froid non plus
  comme un pays qui pourrit à l’intérieur de nous

  n’appartenir qu’à soi égale être perdu, les jours où l’on s’immonde
  que ce soit par la vie, que ce soit par la mort, je fais tout pour échapper à la terre
  j’en ai pourtant plein la bouche, de la terre
  ou de ce pain rassis

  trouver refuge sous un arbre nous préservera un moment de la pluie
  après, on verra
  une piscine où plonger, un ciel à creuser, inversé si nécessaire, quitte à se dissoudre dans la mort intérieure
  au bout de laquelle, va savoir, une paire de jambes nouvelles…

  … qu’entre l’os et la plume flottait l’idée d’un ange. c’est pas toute la misère c’est juste un blanc
  tanguant entre deux seins – ouvrir fermer, fermer ouvrir
  creuser le vide

  il fait tout l’temps, quel que soit l’temps il fait tout l’temps
  beau ou de merde, on ne ressemble qu’à soi, la tête à grand peine émergeant
  du rien confidentiel
  et j’m’en fous plein partout

  vulve comme elle te châtre, avec les dents devant, rampant
  s’il y a un homme ce n’est que l’idée d’un homme, déviante, ou dérivant d’un toit, d’une poutre
  enfin, ce n’est que ce qu’on se raconte…

  si j’arrive quelque part c’est qu’il est déjà trop tard, et trop tard
  n’avorte pas.
  j’aurais voulu disparaître, disparaître de moi, et du reste avec moi. j’avais pas apporté
  ma brosse à dents. violette, ma brosse à dents. juste pour la reconnaître

  je recule mais jusqu’où, c’est la seule question
  acculé à la mer on sait qu’on n’ira pas plus loin, oui mais d’ici à pas plus loin quelle marge, quel large ?
  évidemment que je demeure là
  où tu, nul, je
  ne m’attends pas

 

  chaperon rouge, mais rouge quand même. pas de pardon, 
  rien que des cyclistes.
  la mort dans l’âme et l’âme dans la mort, bûcher privé de bûches
  j’ai du hurler l’absence. tout sauf muette, l’absence muette

  tu t’es donc résigné à un seul chapeau. j’aurais du m’en douter, ou mourir
  un peu plus tôt, ou bien à bon escient mais le plus pur suicide
  est le suicide raté – sinon à quoi bon ?

  au fond de soi enfin au fond de soi, pour cesser de mentir naturellement mais pas seulement 
  : pour se retrouver là où l’on est, tant qu’on y est là et pas ailleurs, encore ailleurs
  que le poisson respire, et que la mer languit…

  comprendre mais que comprendre, la chance n’y suffit plus
  la mort perdait ses os, je ne portais pas à conséquence, tel oiseau sur sa croix
  sa croix d’inconséquence

  tout le monde n’est pas mort, restent ceux ne sachant pas encore morts :
  rue d’une triste convention, la noix qui casse les dents, barrage infranchissable
  et puis ces lourds radiateurs comme en apesanteur – se sentir à ce point
  coupable de vivre, jouissant à reculons…

  le cinq c’est le sept, moins le zéro, et zéro me promet
  et zéro me naufrage
  j’aime une tuile, vivre bluffe t-il ?
  j’arrive à zéro moins un j’appuie
  sur l’accélérateur, mais que j’en meure ou que j’en jouisse rien n’est fini : l’infini
  reste à recommencer

  je demeure étranger, au plus proche étranger
  j’affuble le ballon décousu d’un nez de phoque, d’un sexe très incertain mais pas trop, un peu comme un écran fatigué
  dont la vue tremblerait

  ce n’est pas mourir le plus dur, mais cette rupture dans la chaîne de solidarité
  entre morts et vivants, et donc j’assassine
  poisson mort la mémoire, j’assassine, je récite
  le prénom, le prénom ne répond pas au mien – je n’en ai point
  je n’en ai guère

  un intrus s’est glissé dans mon slip, l’intime très sensible
  je lance le frisbee vers la mer insatiable, la marée ne rapporte
  que mes dents. mes dents c’est l’essentiel

  les balkans ne tiennent pas tous sur mon banc, j’ai du faire une sélection
  un petit tri d’autofiction, sournoise séduction
  un bel harakiri soudain m’a souri. je lève un lièvre, une jupe :
  le trou fait bouh !

 

  la mort prenait la forme de tes seins, et donc je l’ai sucée. j’ai pris
  mon mal en impatience, or cela coûte cher, il faut payer et me voilà
  surendetté. la mort efface la dette

  le néant
  et n’être qu’une bite contre ça, contre une bouche sans langue, une bouche sans dent, qui ne s’effondre pas
  je ne meurs plus par hasard, depuis que j’en ai fait mon destin

  la vitre parfaite, celle qui ne se raye
  même à notre image. la vitre qui jouit dès
  qu’on ne la touche, et l’homme sur la touche, l’homme qui se brise
  à peine qu’on y touche
  à peine qu’on n’y touche
  pas

  le mur a son supplice, n’en rajoutons pas
  faire de ce trou un trampoline, du plafond une simple
  erreur d’orientation, comme au jeu avec les mouches
  sauf que du côté des mouches, on ne joue pas

  mes chiens sont bourrés d’tiques, mon sang contaminé, j’exhale dernièrement
  une odeur de soumis morte malgré tout dieu m’aime encore, à travers la figure
  d’un sapin décongelé
  mon sapin dure toujours

  dieu est mon ami, or mon ami est grand
  je lui ai donc insufflé la douceur dans les oreilles et dans les yeux
  j’ignore lequel je suis mais je discerne exactement celui que je ne suis pas et quand je pisse dessus,
  il pousse un râle

  les hommes ne meurent qu’un jour sur deux, les autres comblent les trous et de fait
  accèdent à une forme subtile et inédite de la totalité
  j’en fais un cube avec mes gènes, que je balance là sur le sommier crevé

  si quelqu’un une seule fois m’avait appelé par mon nom, j’aurais porté ce nom
  et tous les avantages qui vont avec, les pass par ci, les pass par là
  passe un ange. un ange te dégomme une chatte

  de loin me parvient le pâle écho de mes silences
  tu te soulèves et je respire, tu retombes quand j’inspire. il y a des bouts partout
  de queue nulle part, qui réunirait les bouts

  on s’évade se rebelle pour se rejoindre un peu plus loin et pis merde, on se retrouve
  nu comme un ver, se jurant de dévioler toute femme, tout garçon si solitaire soit-il
  et perdant toute ses dents une à une dans l’évier
  du qui-perd-part

 

  où la vie rencontre tes dents ce sont tes dents, et ce n’est que mon ennui, dithyrambique soit, chargé en honte
  l’habitude érode la douleur, quelle chute nous éveillera, quelle faille
  ne nous trahira pas ?

  je me suis appauvri jusqu’à contenir ma propre négation mais cela ne claquait la gifle que d’une seule joue
  les cyclistes du lundi
  sont tout ce qu’il est resté des cyclistes du dimanche…

  dans ta maison où ma maison, par les serrures quelle vision
  dans ta maison souris crevée, les murs dépassent l’homme d’un toit
  dans ta maison souris crevée, plafond profond, que j’occupe
  de tout mon vide

  peu d’arbres dans les dunes, mais des piquants partout
  des tessons me suturent, la marée
  à contre-courant évidemment. évidemment que je
  n’y entends rien

  je ne pêche que le poisson qui ne mord à l’hameçon
  qu’est-ce que j’y gagne au bout du compte, si ce n’est une ombre en creux me tenant en éveil ? j’ai les soupçons – les preuves à jamais ensevelies
  sous des coulées de bave…

  le temps n’est pas méchant, il racle avec ses dents
  j’ai l’âge de n’être plus qu’une habitude, ou que par habitude, dites qu’à force de ronger son frein celui-ci
  finira par lâcher

  l’ange ne pose un pied à terre sans y perdre ses ailes, ou du moins sans y laisser quelque plume
  que l’on retrouvera tôt ou tard au chignon de certaine coquette…
  après tout pourquoi pas ?

  dieu dans un seul panier, percé se dit panier
  à quoi bon continuer, si l’on n’y risque rien ?
  seul changeant face à l’inamovible, seul immobile face à l’évanescent

  je me suis maintenu à un souffle de l’insignifiance sans jamais cependant
  m’abandonner à son harmonie. toujours en-deçà d’une pluie, perdu dans ce laps ballotté entre un flac
  et un floc

  le dieu sous la virgule, le souffle-sœur en continu
  il faudra vivre de vivre mal, ou de ne même pas vivre – le vide entre les barreaux dans la cage du moi
  sera toujours plus large que le barreau
  entre le vide et soi…

 

  panne d’électricité gigantesque
  panne d’électricité. un jour je ploie le genou, un jour j’ouvre le parachute
  il n’y a pas d’âme entre les deux. en fait, tout l’entre-deux est occupé par l’absence d’âme
  et c’est là-dedans que retombe le sperme

  chacun d’eux tremble un peu, histoire de devenir –
  et toi et nous, et moi et soi, qui ne devenons rien, assis saugrenument sur nos talons
  il faudrait qu’on s’héberge, qu’on se pince et se tire le téton, il y a des jours comme ça
  où l’on s’effraie d’un rien. des jours comme ci
  où qu’on fait plus vraiment semblant

  t’as soif. tu te bourres la gueule de neige. il parait qu’on passe à côté de soi, qu’on se rate de peu, la tombe vide
  ciel maussade, l’entrejambe moite. j’y verse une gourde. on n’aime pas les enfants
  rien de plus sale que de s’aimer soi-même. rien de plus sale que l’innocence

  je suis une bombe dans ma maison, et ma maison une bombe en moi. du coup je ne reconnais plus les lieux
  et que l’on jette une balle au milieu, style un nouveau-né dans un ban de requins, il ne se passe rien
  tout rentre chez soi – exceptés le ballon, le parc vidé de son sable et de son sceau, la pluie qui se retient
  de tomber trois fois pour rien, merdique mélancolique…

  jusqu’à preuve du contraire, nous sommes immortels. et l’immortalité se trompe de trou
  j’ai baissé ma culotte, il y avait des ronds au fond de l’eau. le fond de l’eau est rond, aussi
  effectivement, les ronds remontent, d’une immortalité blessée…