assis là sur un banc

  parler d’un vieux monsieur. un vieux monsieur ça sent toujours un peu mauvais. c’est fait pour ça un vieux monsieur
  la mer pue

  un homme n’a pas de corde à son arc. sa flèche va sans but
  – peut-on pour autant affirmer qu’elle le rate ?

  je me suis mis à parler dans une langue que je ne connaissais pas. peut-être n’en serais-je pas arrivé là si seulement tu m’avais pissé sur tout le corps

  quelque chose que je ne comprends pas. quelque chose qui me tourne le dos. quelque chose que j’épie dans un miroir riquiqui que je tire de ma cuisse$

  tu aurais pu me prendre pour quelqu’un d’autre. ou ne pas me prendre du tout. mais voilà, tu as gobé mes testicules, comme ça d’un coup

  il n’y a pas d’aveu dans ce que je te révèle là. ni de tableau des départs, avec leurs horaires et leurs numéros de quai
  il n’y a qu’un quai, à jamais quai

  la mort a les cheveux longs, très longs
  on lui rase la tête, on lui rase la couenne, la mort a les cheveux en tas d’un côté
  la boule à zéro de l’autre

  je ne me souviens pas en avoir fait autant, je baisse la garde. je baisse la garde ainsi soit-il
  si à travers moi s’effondre le monde, le néant quant à lui obtempère

  je me caresse la tête. faute de mieux je me caresse la tête. avec le concours de doigts crochus
  je ne te demande pas ce que tu vas faire de moi, afin que tu ne te demandes pas ce que tu vas faire de moi. et ainsi n’en fasses rien

  il y a un malade en moi, que je me dois toujours d’aider à se persécuter
  au cas où il penserait à penser à une autre, on a mis des herbes dans sa chaussure. on n’est jamais trop prudent

  tour à tour je t’ai prise dans mes bras, les bras allant s’élargissant tandis que rétrécissait l’espace
  j’ai aspiré toute la chaleur d’un corps jusqu’à le laisser froid

  toute la nuit je rêve. le jour je m’interromps, le jour c’est quand je n’ai plus de rêve, le rêve quand je n’ai plus de jour
  pendu à l’arbre qui n’existe pas. pendu au vent ou je n’sais quoi. pendu à un mince poil de chatte

  je n’arrive plus à distinguer l’os du cheveu, il me faudra plus d’un doigt pour te séduire
  dans s’illuminer d’un baiser l’essentiel ne consiste pas en l’illumination, mais en le baiser-même…

 

  la nuit mange-moi partout. il y a des petits scoubidous partout et en effet, il y a des petits scoubidous partout. on s’en débarrasse pas

  de mal-être tu parles, comme d’un non-être qui aurait mal tourné, ou tourné tout court. de mal-être qui s’étale non mais la barre au sol

  elle me mange dans la main. parfois elle me la lèche un peu, la main. se nourrir d’un homme engendre de graves conséquences. mais ça passera

  ou pas. dans le pire des cas, ça ne passera
  pas. je n’arrive toujours pas à croire au pur jus de son sexe, à la légitime clarté de son esprit. je me romps l’os là

  je ne m’attachais pas à ta petite culotte : j’errais pied bot dans les couloirs sans vent, j’éjaculais sans m’en vanter sur ton paillasson. ton paillasson ta douille. ton paillasson c’est la question

  c’est récurrent, je perce le panier
  je t’aime aussi sans doute, de l’autre côté d’la bande. trois trous auront eu raison d’la boule
  et puis il fallut en finir avec ce pour ou sans lequel on était né

  la nuit s’est déclarée, facile, expansive
  transposant nos pulsions chagrines en purs élans de joie
  imagine alors, imagine un instant
  le sort de nos ovaires…

  mécaniquement plus le corps s’enfonce, plus l’âme se soulève
  entre coups de foudre et paresse atavique, je tire de moi-même
  sucres lents et
  dents longues de famine

  une neuvaine. doux comme telle
  âpre comme un nom dont on ne se souvient que du prénom
  et d’un crachât de ville.
  entre le temps et l’éternité faire pont, vielle tristesse,
  paradis de pacotille…

  me retenir à autre chose qu’à mes dents, pomme confuse
  entrer dans la mémoire d’un mouche, ressortir par la vulve
  n’être jamais né n’être jamais mouru, sucer caillou, caillou sucé
  un jour hors dieu

  ta mère aura des nœuds. tu prendras la forme et la substance d’un âne, d’une mule
  je mange dans ma main les lignes de ma main, je m’essuie sur ta bouche
  n’ayant rien d’autre à faire de ma vie, je m’essuie
  sur ta bouche

  je me lève
  ça fait longtemps que je me lève – je me lève au moins depuis
  que je m’écroule
  : mes jouets tournent en boucle…

 

 

  entre deux rêves j’éteins ma bite, entre deux rêves cénobite, et demi je crache mon style
  il n’y paraîtra pas, ni en moi ni en soi, il craint que soulevant la main nulle ombre ne s’ensuive
  tout ce qu’on n’est pas viendra nous caresser la tête

  au fur et à mesure que croît le manque, crève l’abcès
  j’ai plus d’une figue dans mon sac, également plus d’un parachute sur mon dos
  post-historique ne semble pas de tout repos…

  la mer aura tout confondu : les poulpes avec les couilles, l’œil-de-bœuf avec l’œil-du-veuf
  pas évident dis-moi d’avoir un lieu sacré et de s’en trouver fort dépourvu, définitivement privé
  j’ai quand même découvert une pierre à l’entrée de chaque paysage, la ramassant pour fracasser la vitre
  de chaque paysage, humain fut-il…

  trois fois la vie deux fois la mort, ce qui me laisse une longueur d’avance
  une fois le chemin parcouru, comment le reparcourir et comment de surcroît
  ne pas le reparcourir ?
  quelques dents en moins peut-être, un cœur tout à son esprit de vengeance
  – de grêles queues de cerises ?

  ma gamelle d’aimée, mon esprit rassassin
  je me violente environ toutes les trois minutes, et personne ne vient nettoyer ni recoudre les plaies
  je ne sais pas de quoi je parle et d’ailleurs j’ignore au fond quoi parle
  j’attends juste que tu viennes me gifler
  ou déposer le baiser sacré sur ma joue mal rasée

  elle parle dans la nuit car c’est un enfant rare. un enfant c’est ultra rare
  elle sue sous les aisselles d’où mon regard en coin, mon coin à l’angle mort
  touche-la d’où qu’elle sorte, elle sorte de mon doigt
  elle abrège comme ça, elle abrège tout l’temps. c’est moi qui coule dedans.

  je ne veux pas partir avant de dire oui, et partir posera peut-être ultimement ce oui
  ce que je veux néanmoins dresse de fait un non. que je parte ou demeure, j’entérine ce non tant au départ qu’au demeurant
  simple crotte de bique sur le chemin tordu

  la crainte de l’oubli m’a claqué les bretelles. la paille faisant défaut, on tirera son sort au plus court poil de chatte
  au doigt mouillé, j’affirme que la mort se trouve de ce côté – d’ailleurs colle encore le sable
  entre les orteils et sous les plantes

  du pus sort du miroir, on soignera ça avec la peur au ventre
  ou des panneaux bilingues annonçant quelque pauvre hameau au bout d’une route désormais peu fréquentable
  au point où on en est, c’est décidément celui qui dit qui n’y est pas

  tout peut arriver, absolument tout, n’importe où à n’importe qui n’importe quand
  et cependant rien n’arrive vraiment, à quiconque et sans les impuretés
  entre les deux navigue à vue un désir de quoi un désir de rien, qui te répondrait moi non plus ou y a pas d’quoi
  de rien je vous en prie

  encore faudrait-il déterrer la pioche pour entamer enfin le chemin du retour, ou de cet éternel départ pour lequel nous tressons
  depuis quelque temps déjà nos couronnes de fleurs, de frêles nattes serpentant le long du cou, des notre-dames apparues sur un tas de galets
  profonds les courant bas. et plus profond encore, endormi le dragon

 

  la terre c’est un peu comme la terre, sauf qu’on y rajoute un ciel
  et un p’tit square, qu’on affuble du nome de parc, sans en avoir l’air
  j’embrasse une bouche cette bouche est occupée, je parle d’un être vaguement humain cet être humain vaguement mort
  – vraiment pas mon jour, en effet

  j’ai vu un loup. j’ai vu un loup se balader sur ma crête ou comment dire,
  en lisière d’un champ beugle.
  je suis l’amour mais si je ne suis l’amour pour personne à quoi ça sert ?
  aveugle, afin qu’elle ne me voie…

  tout ce qu’on casse, il faudra le re-casser, médite le miroir
  j’aurais voulu décoller haut or je n’ai plus de bulle, me décoiffer or n’ai plus de cachets libres – je cesse là où commence une histoire en laquelle je ne me reconnais pas
  pour le dire autrement, j’embrasse ma joue gauche alors que ma droite fane déjà
  pauvre de qui, pauvre de soi

  un puits mobile, un puits creusé vers le ciel, j’ai tenté cette histoire
  pour être sincère, je n’ai vécu que le temps de le dire
  version alternative, je n’ai vécu que le temps d’en mourir
  rince-moi les yeux de cette histoire, s’il te plaît remets-moi dans l’urne droite

  les gens sont gentils, ils font gaffe
  il font schlaf quand on les écrase en leur marchant dessus
  parce qu’on ne regarde pas où on met les pieds quand on marche, absorbés que l’on est à marcher droit devant soi tout en préservant
  un semblant d’équilibre

  quelqu’un souffle dans mes oreilles, le contraire m’eut étonné
  mon pays de terre cuite, mon pays de pâte molle
  tu nais tu prends l’bâton tu cours tu l’passes à l’autre, bâton crotteux passe le relais
  mais moi quand j’ouvre les yeux je ne vois qu’éternelle lumière
  par le trou du néant ustensile indocile, éternelle lumière

  mes amis ne sont pas revenus, je suis donc resté seul as-
  sistant à ma propre déflagration. ce fut propre en effet on se passa
  de musique, de filles bref, on se passa de tout
  je n’ai qu’un seul amour, n’y suis que tout amour, resplendissant dès lors que je
  n’existe pas

  on marche comme on ne marche pas, sur place dans l’immensité des flaques
  qui pleure et ne pleure pas, va falloir tracer claire la ligne de partage des eaux
  . je hais mon nom. j’embrasse mon nom. je crois que je suis enceinte de mon nom.
  qui l’aime le fuie

  il y a un dieu, et même ce dieu-là ne regarde qu’en-haut, hors-sol tournesol, traces de gras sur des lunettes noires
  sans quoi je rêve, mais rêve encore, priant que le rêve ne me réalise pas, ni même en rêve
  il y a les dents aussi, j’allais presque oublier, qu’on jette par la fenêtre quand fenêtre s’entrouvre, fenêtre faisant froid
  d’où le pieux frisson froid

 

  un jour ballon. l’autre moitié roule-boulant dans l’infini. intrinsèquement, je borde.
  quelqu’un ne me reconnaît pas je le salue d’un geste rare cela ne donne rien, tandis que cela
  obstinément ne donne rien

  je me suis mis à courir or courir ne sert à rien, là où simultanément cesse le temps
  et commence l’espace.
  je parle de la mer comme on parle d’une morte et de ces pulsions érotiques qui par vagues
  nous livrent nus à elle
  et à nulle autre qu’elle

  il y a un nihiliste en dieu, intégral forcené, fainéant en substance. je lui procure un cheval.
  on a parcouru du chemin ensemble moi et moi et lorsque tombe l’un, qui distinguera l’autre du néant ?
  doigts entortillés dans leurs poches en berne, me reste un vague à l’âme, une nausée montante

  trois fois la courte échelle n’en feront pas de longue.
  elle m’offre de très vieux bonbons dans leur bleu excentrique, je mange l’un d’entre eux aurais-je donc perdu tout sens
  de la reconnaissance ?
  venir de nulle part, fixant l’infini d’un doux regard de pomme tombée…

  et se sentait comme outragé par l’immensité des lits.
  elle lui parlait de l’œil, de la terre jaunie, d’un homme qui n’aurait jamais du naître – mais qui reconnaît son devoir ?
  « il est mes yeux pour ce que je ne puis voir
  il est mes oreilles pour ce que je ne puis entendre
  il vit d’une douceur éteinte,
  d’un presque-mort en grès ».

  la nuit me sert de rideau, de rien d’autre, je n’ai jamais été devant.
  parfois dedans, baver, glousser, parfois au pied pour une nuit plus dense
  une hypnose profonde

  c’est un tour radical, une racine qui plane, cerf-volant en manque de
  méconnaissance – ou même de dé-naissance, comme s’émoussent les aiguilles au contact d’un vent obscurément contraire.
  j’allai faire un tour par derrière, m’assurer que ce temps-ci resterait
  bien sans suite

  on ne se rend pas vraiment compte. ou alors pas tout de suite, ou pas tout d’un coup. on ronge à ses côtés.
  d’abord on s’attaque à l’os, à la sève de l’os. et de là jusqu’au cœur, à la moelle du cœur
  et cela jusqu’au bout – que se trouve au-delà du bout, à partir de quel bout me sentis-je enfin libre

  la braise à toute épreuve. je lui ai même arraché le cordon. on aurait pu tout me faire avouer, juste en posant regard.
  très bravement tombe la pluie, selon la triste oblique, très bravement ramasse le gant – il y aura toujours un tendre ou un tordu
  pour se moucher dedans

  enclos. enclos dans la méconnaissance de soi. enclos dans le jour se rabougrit, aussi. enclos.
  à l’écoute de l’âme du monde et le silence me vide les poumons. mourir à petites doses la dosette
  mourir à rebrousse-poil